Es necesario estar buena para presentar un telediario?

Desde hace un tiempo vengo observando el perfil de las presentadoras de los telediarios y confirmo que, sobre todo en las cadenas privadas, parece ser necesario pasar un casting de morros, tetas, ojos y morbo en general, para contarnos que en Haití lo están pasando fatal. Cuando yo era pequeño el parámetro de presentadora estrella lo marcaba Rosa María Mateo, una mujer que a mi me parecía guapísima pero que, sin duda, no entraría en los cánones de belleza de hoy en día. Me pregunto dónde están las periodistas gorditas o de nariz prominente o simplemente maduras que puedan desplegar en pantalla toda su sabiduría profesional. Supongo que, como en cualquier aspecto de la vida contemporánea, en los medios de comunicación reina la forma más que el fondo, el cómo te lo cuento más que lo que te cuento. La estupidez campa a sus anchas vestida de Lolita, de jamona o, hablando de ellos, de tipo cachas “desenfadado” y bíceps a punto de estallar, aunque entre los locutores abunda más el tipo "gracioso" que el guapo (vease los deportes de "cuatro").
Y es que no nos engañemos; Mercedes Milá se vendió a un gran hermano por un puñado de dólares, Javier Sardá hizo lo propio para volar hasta Marte y se les suponía una entereza profesional que iba más allá de la belleza física. Por lo tanto; ¿Qué podemos esperar de las jovencitas y jovencitos que vienen pisando fuerte y son capaces de apuñalar a su madre en directo con tal de obtener sus 15 minutos de fama o, con suerte, acabar presentando un programa "del corazón"?

Ayer desapareció la cadena de información CNN y ha sido sustituida por un “gran
Hermano” las 24 hora. No nos engañemos; tampoco CNN era una
cadena para echar cohetes, pero tenía su punto de equilibrio y era otra opción para informarse de cómo y cuándo iba a explotar el planeta entero. A partir de ahora sólo podremos ver durante 24 horas a unos cuantos descerebrados y descerebradas metiéndose mano por las esquinas de una casa ficticia.
Para el que no haya leído “1984”, este es el momento. Lo recomiendo encarecidamente. Orwell se adelantó unos cuantos años a la sociedad que estamos viviendo. Yo lo empiezo a releer mañana mismo. Bienvenidos al final de la vida inteligente.

Ya tengo Web

Por fin,tras muchos años pensando en ello.......YA TENGO MI PROPIA WEB!!!!
En realidad es una página bien sencilla. Si pincháis en "entrar" os conectará a un "Flickr" donde podréis ver un resumen de los 25 años que llevo en ésto de las fotos. Allí tenéis varios apartados; Retratos, África,Brasil,teatro,danza,carteles.... Podéis poner las fotografías a pantalla completa mediante el icono correspondiente y que se sucedan en serie, pausarlas cuando queráis.... En fin; cada uno a su ritmo.
La dirección es www.jordipla.es
Os espero.

Reinvención

Definitivamente el mundo cultural valenciano (y creo que el de todo el estado español) se resquebraja. Durante los últimos tiempos he tenido la oportunidad de compartir conversaciones con compañeros de viaje en esta nave que se creyó un trasatlántico sin asumir que no era más que un cascarón de nuez. Las operas fastuosas, los “grandes” directores venidos de allende los mares, las divas estrafalarias, los montajes desorbitados, los productores cocainómanos, los mitos trasnochados nos hicieron confundir el paseo de la malvarrosa con sunset boulevard ,la calle de las barcas con Broadway y la Gran Vía Fernando el Católico con la quinta avenida. Pero ahora el sueño ha terminado; perdimos el zapatito de cristal , nuestros coches son calabazas y nuestros servidores públicos ratones. La crisis, la crisis. La crisis carcome nuestros teatros y nuestras entrañas. Los más preclaros artistas, que vivían en fastuosos lofts en pleno centro buscan ahora refugio en algún piso de alquiler periférico. Los leones de antaño ahora son mansos corderitos que piden su bocado de la maltrecha teta pública. Pero las tetas de la madre estatal ya no dan leche. La explotamos hasta tal punto que hoy, aquellas ubres lustrosas parecen dos mojamas.
En este estado de las cosas me cuenta mi colega S. (un buen fotógrafo, sin duda) que está pensando en montarse un restaurante especializado en arroces en alguna playa turística de Marruecos, mi querida amiga M. (una magnífica gestora cultural) me pide opinión sobre si abandona el barco de la cultura para dedicarse a su apasionada afición; adivinen ustedes….la cocina. Y todavía un tercer caso; otro colega de profesión; el fotógrafo D. (diez años colaborando en la misma publicación con muy buenos resultados) me confiesa tras un par de cervezas que no abandona las cámaras, pero quiere enfocarlas más (dado el lamentable estado de la fotografía cultural) a la fotografía de…..cocina. Y a mi me parece genial porque son unos profesionales enormes que lo van a hacer tan bien entre fogones como lo hicieron en las tablas, en los conciertos o en los recitales.
Yo, por mi parte, he empezado a estudiar acupuntura porque las sartenes no son mi fuerte. Barajé otras posibilidades como rock and roll star o campeón de Wimbledon pero las rodillas ya no me dan para ninguna de las dos. Tarde o temprano me veo más aliviando jaquecas que fotografiando alguna versión contemporánea de “Otelo”. Y es que al teatro lo han dejado morir por indolencia y aquellos que algún día creímos que un patio de butacas era un lugar lleno de esperanza, ahora aceptamos que tan solo es un buen lugar para que habiten las polillas.

Jordi,el argelino

De pequeño detestaba las alcachofas, hoy las adoro. Me gusta el invierno más que la primavera y mucho más que el verano, no sólo porque prefiero el frío sino porque llega la temporada de la alcachofa.
Cinco de Diciembre. Domingo. Nueve de la noche, la nevera vacía. Voy a la verdulería de Mohamed a comprar algunas alcachofas pero Mohamed no está porque su madre, en Pakistán, ha muerto. En su lugar, desde hace dos semanas, hay un hombre fornido que roza los dos metros de altura y se parece a Silvester Stallone pero en versión Bolliwood. A penas habla castellano. Me saluda amable;
- Buenas noches
- Buenas – contesto.
Me sabe mal; Silvester está a punto de cerrar. Giro 360 grados mi mirada. Ubico las alcachofas, los calabacines, las zanahorias, las patatas, los puerros y las cebollas. Hoy no hay brócoli, lástima.
Me calzo un guante y con destreza pillo de aquí y de allá hasta completar el hervido de esta noche.
-¿Está todo? – me pregunta.
- Todo.
Pesa las alcachofas, 60 céntimos, los calabacines, 50 céntimos, las zanahorias, otros 60. Me mira y sonríe. Le devuelvo la sonrisa. Mientras sigue pesando comienza el interrogatorio:
- ¿Todo bien?
- Todo bien
Silencio. Las cebollas, 40 céntimos.
- ¿Tiene trabajo? - me pregunta
Vamos a ver cómo le explico a este hombre el concepto “estar en paro”.
- No. Ahora no trabajo pero en Enero tengo un contrato. ¿Entiendes….contrato?
- Entiendo, entiendo……contrato.
Sonríe. Le sonrío.
- ¿Qué tu trabajas? – continúa.
Hoy Silvester está curioso.
- Hago fotos.
Coloco una cámara imaginaria entre mis manos y le hago un retrato imaginario….Click!!
- Pictures…..in english – le digo
- Ah…..pictures….. I Know……pictures.....I like pictures.
Vuelve a sonreír. Empiezo a cansarme. No tiene ninguna gracia ni estar en paro ni hacer fotos, pero le devuelvo la sonrisa. Sólo le falta por pesar los puerros.
- ¿Tú ganas mucho dinero?
La conversación empieza a resultar algo cansina. Confío en que tras los puerros se acabe el interrogatorio y largarme a casa, pero lo peor está por llegar.
- Gano depende del trabajo….Unas veces más otras menos. ¿Tú entiendes?
- Yo entiendo…..distinto trabajo, distinto precio.
- Eso es. - Chico listo, pienso.
Saca la suma de todo y mete la compra en una bolsa verde.
- 2,80
- Muy bien. Toma tres y estamos en paz.
Coge los tres euros y con la otra mano me da la bolsa. Y ahora llega lo verdaderamente desconcertante. Me agarra de la muñeca, me mira fijamente y me dice:
- ¿Tú eres argelino?
Esa pregunta sí me descoloca. ¿Yo argelino? Es posible que tenga algo de aspecto judío o incluso libanés o como dice mi hermano, aspecto de castellano antiguo, pero argelino!!!! Si ni siquiera sé la capital !!!!
- No…..yo nacer aquí……aquí mismo….valenciano. Del mismo centro.
Empiezo a hablar Cheroki y me molesta profundamente.
- Ah…….de aquí.
- Muy bien…..de aquí mismo.
Intento largarme pero me asalta de nuevo:
- Y tu padre……¿es argelino?
Pero bueno; esto empieza a parecer la cámara oculta.¿Dónde la habrán metido?,¿tras los kiwis? Le contesto un poco irritado pero a él no parece afectarle.
- No, no….mi padre está muerto…..¿entiendes, muerto?....caput….hace mucho tiempo. Y además no era argelino. Era catalán, de Barcelona, del barri de Sant Andreu para más señas.
Esta conversación es tan ridícula. Hago un amago de marchar definitivamente y cuando estoy ya en la salida me vuelve a preguntar:
- ¿Y tu madre…..?
A mi sí me entran ganas de preguntarle por su madre, pero como he ido a colegio de pago supongo que me resulta imposible.
- Bona nit – me despido.
Llego a casa con la convicción de no ser argelino (me resulta inconcebible) pero mientras preparo el hervido me asalta la duda. Voy al baño, me miro en el espejo, hago algunas muecas argelinas(o al menos del magreb).
- Tú no pareces argelino ni de coña, Jordi – me digo.
Pero mis dudas no se disipan. Empiezo a detectar un no sé qué en mi mirada que me inquieta. Voy a mi estudio (que está al otro lado de la casa), saco una cámara, enciendo un flexo y me planto allí bajo la bombilla, a una distancia tan corta que me quema la frente. Extiendo el brazo, enfoco el objetivo hacia mi rostro y miro lo más argelinamente que puedo, cuento tres y…..click. Saco la tarjeta de memoria, conecto el ordenador, introduzco la tarjeta en la ranura correspondiente, abro el archivo y entonces se produce el milagro: Allí estoy, al otro lado de la pantalla observándome a mi mismo con mirada desafiante y compruebo, esta vez con una paz que me invade el alma, que no sólo parezco argelino sino que soy argelino. Cierro los ojos y recorro mentalmente Orán, Biskra, In Salah, Tahat y Bilda, sus mercados abigarrados, sus olores, los ojos almendrados de sus mujeres, las puertas del desierto, el canto a la oración, los corderos desollados. Entonces reparo en la raíz árabe de la palabra alcachofa. La traducción literal de alcachofa es palo de espinas. Ahora ya es evidente: Soy argelino.

FIN

El día 2 de Diciembre haría un año que inauguré este blog.
La idea era crear un lugar donde no sólo me expresara yo sino que sirviera de plataforma libre y gratuita para que la gente pudiera dar su opinión. Soy el primer sorprendido al comprobar el número de visitas que han tenido lugar en este tiempo: 14.283. Pero al mismo tiempo soy el primer sorprendido al ver qué poca gente ha tenido el interés, la osadía o, si queréis, la falta de pudor para escribir. Cada vez que he encontrado conocidos por la calle he vuelto a sorprenderme cuando me decían; “sigo tu blog”. Yo inmediatamente respondía; “puedes escribir tu opinión”,a lo que normalmente respondían con evasivas.
La verdad es que lo entiendo. Entiendo el pudor, la pereza, el cansancio y hasta la anestesia, pero como esperaba en el mundo virtual las respuestas que no encuentro en el mundo real y no parece que vaya a ser así, esta entrada se convierte en el pequeño entierro, el discreto cortejo fúnebre, las plañideras falsamente desoladas de este blog. Quizás en un futuro me encontréis de nuevo volviéndoos a taladrar con mis juicios de valor exacerbados. De momento coloco una lápida sencilla y sin epitafio sobre este año que he compartido con vosotros.
Hasta pronto.

¿Pasa el tiempo volando?

En Diciembre hará dos años que murió mi amigo Rafa. Ya dos años.
A menudo utilizamos esa frase de: “El tiempo pasa volando”, pero yo creo que el tiempo más bien pasa caminando con dificultad. A veces el tiempo se asemeja más a la ascensión de un 8ooo que al vuelo ligero de una gaviota.
En la foto aparece Rafa con el pelo desgalichado (probablemente habría dormido esa noche en el teatro pensando alguna extravagancia) mientras yo le miro con una mezcla de escepticismo e incredulidad. El caso es que al final siempre me convencía para hacer las locuras que le pasaban por la cabeza. Genio y figura, chaval.

África está en llamas

Hace un tiempo mi compañero de viajes, Jordi Sebastià, acudió a un congreso sobre la situación en el “tercer mundo” que se celebraba en Rivas Vaciamadrid. Al parecer, la alcaldía de esta población es una de las pocas regidas por Izquierda Unida. Allí se congregaron cooperantes, directores de ONGS, marxistas inagotables y algunos exiliados de países en guerra.
Durante días oradores de gramática parda hablaron ante un público entregado sobre lo mal que está el mundo, sobre lo malo que es el capitalismo y lo terrible que fue la colonización. Durante días expiaron sus culpas de blancos lechosos espeluznantes, descendientes de aquellos macabros tiempos en que sus tatatataarabuelos violaron y saquearon.
Entre el público había un negro alto y fuerte de mirada pétrea. No había hablado en todo el congreso. Sólo observaba y callaba. Hubo un momento, el último día, en que el ponente de turno gritó en uno de los muchos tumultos retóricos que se organizaron:
- “Camaradas, camaradas: Un momento de silencio. Tenemos entre nosotros a un compañero venido de Congo que todavía no ha tenido la oportunidad de hablarnos. Por favor compañero: ¿Podrías contarnos cuál es la situación actual en tu país?

Aquel hombre se levantó lentamente pareciendo más la formación de una cordillera que alguien de carne y hueso.
Silencio general.
El africano alzó una mochila. La abrió y de ella extrajo un bidón de gasolina. Con su mano libre sacó de uno de sus bolsillos un mechero.

- ¿Queréis saber cómo es África? Muy bien – dijo - Ahora voy a rociar esta sala con gasolina, después iré a la única puerta de salida, apagaré las luces y prenderé el combustible. ¿Qué vais a hacer vosotros?

- Huir, correr….- se escuchó en el local.

- De acuerdo: Cuando lleguéis a la puerta desesperados os diré: Los papeles!!! Y si no son legales volveréis a vuestros asientos. Así es África.

No hubo objeciones y el congreso se clausuró con las almas de los ponentes encogidas al confirmar su falta de experiencia real del dolor.

Palabra de Dios

Parece ser que se ha publicado un libro en el que el Papa de Roma defiende, o al menos no estigmatiza, el uso del condón en determinados casos. Estos casos se refieren al uso por parte de usuarios habituales de la prostitución.
A mi no me gustan los condones y creo que ninguna persona, hombre o mujer, guste de usar el preservativo. ¿A alguien le gustaría comer una paella de marisco enfundándose la lengua en látex? Pero nos guste o no utilizar el invento no viene al caso. Hablábamos del Papa de Roma. El Papa, que en el fondo no es más que una persona “normal”, deja de serlo en cuanto que la iglesia le otorga en sus dogmas una máxima que lo acerca más a Dios que a los hombres: La infalibilidad. El Papa es la palabra de Dios en la tierra y como tal no admite dudas, juicios o contradicciones. En cambio, ante las palabras de Benedicto XVI, un enjambre de obispos, arzobispos, cardenales y curas de medio pelo se han lanzado a matizar las palabras de la máxima autoridad eclesiástica. ¿Se puede matizar la palabra de Dios?,¿no es acaso un acto de arrogancia de simples humanos poner en cuestión la palabra de su creador?. Y por otro lado, ya que parece que todos podemos opinar sobre la palabra del Papa; ¿Para cuando aceptará la iglesia que el SIDA en muchos países de África alcanza al 26 % de la población (una de cada cuatro personas) y es necesario el uso generalizado del condón?, ¿no es terrible que se acepte el uso del condón para que los puteros (Dicho de un hombre: Que mantiene relaciones sexuales con prostitutas – muchas de ellas africanas, añado yo) no se contagien?;¿para cuando la iglesia aplicará en la práctica todas esas hermosas frases que nos ha legado: Amarás a tu prójimo como a ti mismo, no juzguéis y no seréis juzgados, antes entrara un camello por el ojo de una aguja que un rico en el reino de los cielos, veis la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio…..?

Desalmados

Dentro de la crisis y el paro generalizado en el mundo del teatro y, consecuentemente en la fotografía del mismo, de vez en cuando todavía se produce el milagro y alguna compañía te llama para realizar una sesión.
Ananda Dansa, compañía superviviente a la escabechina montada por los “poderes públicos”, todavía tiene no sé si el coraje o simplemente la necesidad de montar un próximo espectáculo. Llevo trabajando con ellos más de 20 años, con alguna pausa puntual. Hablaba con su directora y le comentaba que hacía tiempo que Ananda no tenía un espectáculo para tan sólo tres bailarines. Supongo que un bolsillo vacío restringe posibilidades. El caso es que el otro día realizamos una sesión previa para empezar a publicitar la coreografía. Estamos en Noviembre y el espectáculo no se estrena hasta el 4 de Febrero, pero ya hay que intentar que la gente comience a hablar de ello. Provisionalmente se llama “Desalmados” y hace alusión al título de la obra que celebró los 25 años de vida de la compañía( “Alma” ), estrenada hace un tiempo.
Sobre el escenario dos bailarinas, un bailarín y un fotógrafo con una vaga idea de lo que quieren contar y muy buena voluntad. Esto sucede habitualmente; tener que inventar una imagen con un argumento precario, casi sin focos ni vestuario definitivo. No son las mejores condiciones para crear una buena imagen pero sin duda son las ideales para despertar la imaginación. El resultado no está mal del todo.
Seguiremos informando.

Compro oro

Hoy, al volver de la compra, he abierto el buzón con esa actitud del que realiza algo tan intrascendente como cotidiano. Efectivamente, allí dentro seguía sin haber un contrato millonario con la agencia Reuters, tampoco había noticias de la devolución de hacienda, ni tan siquiera la invitación de algún amigo inconsciente que le había dado por contraer matrimonio(todavía quedan de éstos). Por el contrario había una carta de ONO avisando de la subida de las tarifas, otra de Adeslas recordándome que todavía debo dinero por la operación de menisco de hace un año y un folleto titulado “Compro Oro”. Dejé caer sobre la mesa todo aquello prescindiendo de meniscos, de televisión por cable y, sobre todo, de oro.
Había comprado todos los ingredientes para prepararme una comida que sólo podía ser superada por la siesta posterior. Pechugas de pollo de corral, yogurt de cabra, dátiles, curry, ajo, pimienta, cebollas tiernas y un Ribera del Duero con más cuerpo que Brad Pitt en “Troya”. No voy a entrar en detalles sobre el resultado ya que no estamos en un blog culinario aunque, como dice la expresión popular: “se caga la perra”. Nunca he sabido porqué motivo se puede cagar una perra cuando las cosas son satisfactorias pero parece que así es la cosa.
El asunto es que mientras devoraba aquel manjar he cometido el error de poner las noticias de las 15 horas en el momento en el que se daba la noticia siguiente:
“Durante el último año se ha duplicado el número de personas que acuden a las casas de caridad demandando un plato caliente. Actualmente unas 800.000 personas dependen de esta ayuda para poder come cada día”
- Joder! – pienso – Ochocientas mil personas son muchas personas.
En ese instante la aguerrida periodista (una becaria inflada de silicona) se dispone a entrevistar a un hombre que hace cola con cara de pena. El hombre debe tener unos cuarenta y tantos años, viste americana y pantalones a juego, va afeitado y bien peinado, no da el perfil del vagabundo que todos imaginamos. El hombre confiesa públicamente que hace un año le despidieron de un alto cargo en una multinacional, que su mujer le ha abandonado y se ha largado con los dos hijos al pueblo de sus padres, que el banco se había quedado con el piso y que había vendido hasta el coche.
En ese momento reparo en el folleto que hace unos minutos había recogido del buzón y vuelvo a leer: “Compro Oro”…problemas?,facturas?,estrés?” y me digo:

- Más de uno estará haciendo su agosto con esto de la crisis y más de dos estarán vendiendo la alianza, los pendientes del bautizo de las niñas y hasta le arrancarían las muelas de oro al cadáver de su madre para poder tapar los socavones.

Y con la intención de calmar la presión en el pecho que me han provocado las noticias,quito el telediario y pongo un viejo vinilo de los Creedence Clearwater Revival para ver si esos viejos hippis me alivian el alma. Pero de repente me viene a la cabeza que ese vinilo puede estar hecho con el petróleo de algún terrateniente tejano votante del “tea party” que con los beneficios de sus ventas ha pagado parte del ejército que invadió Irak para, precisamente, controlar el precio del crudo mundial. Allí, alguno de sus chicos violaron y mataron a diestro y siniestro convirtiendo a hombres que sólo pensaban en el cous-cous del sábado en bombas andantes y mientras esto sucede, el terrateniente, aprovechando la crisis que él mismo ha provocado, monta una serie de franquicias que compran oro por el mundo para fundir las muelas de las madres muertas y convertirlas en lingotes que guardará en la caja fuerte de algún banco de Abu Dhabi,donde los jeques árabes, ignorando toda fe que no sea la fe en el dinero, hacen reverencias y ponen un harén al servicio del votante del tea party el cual, cuando vuelva a Texas irá a misa y se cagará en toda la banda de gandules, negros y maricones que habitan en su país.
Coño,tendré que quitar el disco de la Creedance porque no me está haciendo ningún bien. Recurriré al viejo trankimazín porque el corazón me va a explotar. Pero es en ese momento cuando pienso que el mismo señor tejano tiene acciones en las multinacionales farmaceúticas y…….en fin, que hay días en que la cabeza parece un parque temático para intelectuales de izquierdas.

Fotomatón

Sin comentarios.

Demasiado tiempo

Como decía en la entrada anterior(que,por cierto,he escrito hace apenas dos minutos); al quedar aplazado mi viaje a Brasil lo que tengo ahora de sobra es tiempo,tiempo, tiempo...... Los próximos tres meses tengo todo el tiempo del mundo.Creo que por ese motivo tendréis en este blog entradas intrascendentes como ésta en la que recupero una fotografía de Londres sin nada que contar. Soy un tipo con mucho tiempo y una cabeza hiperactiva. Mala combinación.

Eterno presente

Hoy debería llevar un par de días en Brasil. Para ser exactos, en este instante debería estar sobrevolando el río Araguaia y la selva quemada de Matogrosso para aterrizar en Sao Félix . Pero una vez más la vida se ha encargado de demostrarme que no existe más que el aquí y ahora. Podemos trazar todo un plan de vida pero tarde o temprano la fuerza vital que mueve todo (y cuando digo todo me refiero a TODO) te dice: “Eh, amigo; quieto.¿Crees que vas por una autopista?,¿No has pensado que puedan resultar más interesantes los caminos secundarios o incluso las paradas en el camino para repostar?” Y aquí me tenéis,en una parada para repostar.
Hoy he escuchado a un compositor decir que la nota que más le seduce es el silencio entre notas. Supongo que lo mismo es aplicable a las acciones y los detenimientos. Ahora estoy en una pausa sonora dentro de mi particular partitura. Pensaba que el teatro estaba abierto, el público en su sitio y yo a punto de dirigir la orquesta y, mira por donde, el teatro permanecerá cerrado por reformas durante tres meses y este aprendiz de director tendrá que convocar a la orquesta para dentro de un tiempo.
Por motivos que aquí no vienen al caso se retrasa el rodaje del próximo documental hasta Enero. Durante este tiempo trataré de recordar el sinuoso trazado de aquel río, su densa humedad que parece emanar de la boca de un dragón, las bellas chicas que recorren su orilla seduciendo a los chavales, la lluvia torrencial y el sol abrasador, la cerveza helada y el idioma portugués; viviré este invierno europeo que está llamando a la puerta y trataré de amortiguar esta inactividad provocada por la crisis económica con lectura y estudio, con escapadas de la ciudad, con buen cine y buen vino y aceptaré, si llega el caso, que la vida vuelva a darme otra sorpresa.

Asesinatos conscientes

Tengo 46 años. Como muchos de los lectores,de niño me eduqué en la España oscura. Pasé 12 años en un colegio religioso y viví en una familia de una fervorosa fe en Dios(si os fijáis Dios todavía lo escribo con mayúsculas). De la iglesia lo que más me atormentaba no era el posible descenso a los infiernos si pecaba(¿cómo podría pecar un niño?). No; lo que más me molestaba eran las contradicciones entre aquello que me decía la iglesia que era bueno hacer(disciplina, humildad, sencillez, paz...) y lo que realmente hacían sus seguidores(orgullo, dispendio, tensión, arrogancia...).
De una institución religiosa, en aquellos tiempos, solo podías salir monaguillo o ateo convencido. Yo fui de los segundos y con la ayuda de algunos amigos(Nietzstche, Marx, Watts....)maté y enterré a Dios en el jardín de mi mente. Primer asesinato consciente. Me embarqué en la rebelión con la misma fe con la que mis educadores defendían a su creador. Pero el tiempo pasa y te das cuenta de que sustituir a Jesucristo por Bakunin significa no quitarse la venda de los ojos. Con dificultad me fui despegando del rostro aquello que no me dejaba ver más allá de mis propias narices y empecé a observar en mis compañeros "revolucionarios" las mismas contradicciones que tiempo atrás había detectado en la iglesia. Os pongo un ejemplo reciente. Viajando ayer por internet me topé con el blog de un fotógrafo cuyas posturas están cercanas al anarquismo,si es que no caen de lleno en él. Con mucha determinación defiende los altercados que se produjeron en Barcelona el día de la huelga general. Aboga por la revuelta, la barricada y el dinamitar toda esta sociedad capitalista y tirana. Y yo pienso: "OK. Quizás no estaría mal". Pero en cuanto veo las fotos que este fotógrafo realizó en la famosa manifestación veo que a pie de cada imagen está su nombre con el signo de copy right. Y entoces me pregunto: ¿No es acaso el copy right la forma de acotar en una imagen los derechos individuales frente a los colectivos?,¿no es el copy right la "sutil" forma que los creadores tienen de blindar su propiedad privada?,¿no es la propiedad privada contra lo que siempre ha luchado el anarquismo?......Joder Jordi,me digo;parece que la contradicción sigue siendo patrimonio de la humanidad en todos los bandos. Esto ya lo había confirmado hace muchos años y en su día también tuve que asesinar y enterrar a Bakunin junto al cadaver de Dios. Segundo asesinato consciente.El jardín se me iba llenando de muertos. Lo incómodo de matar a diestro y siniestro es que, tarde o temprano,el crimen sale a la luz de tu propia consciencia y te ves obligado a desenterrar,recomponer y maquillar los cadáveres que tan mal huelen en las esquinas de tu mente para ver si todavía puedes rescatar algo decente en ellos que te ayude a caminar en este pedregoso camino de la vida.
Así que aquí me tenéis montando un puzzle de miembros descompuestos,preguntándome si esta barba blanca y pestilente pertenece a Dios o a Marx(que,por otro lado,siempre tuvieron un sospechoso parecido físico).
Intenté poner un comentario en el blog del fotógrafo aludido pero la tecnología me lo negó. Como sé que tenemos conocidos comúnes,algún día recibiré una respuesta.Será muy bienvenida.

El miedo

Esta mañana he tenido que ir al banco;ese lugar que,tras el dentista,es el que más disgustos nos puede deparar. Una "amable" señorita me ha informado de la situación poco favorable de mis cuentas. Por un momento me han entrado ganas de comentarle mi opinión sobre la empresa para la que trabaja y su papel en este marasmo de crisis que nos acogota,pero he desistido. No tengo tiempo para que mis ideas caigan en saco roto.
Mientras escuchaba los males que aquejan a mis finanzas he descubierto sobre la mesa de aquella ovejita adoctrinada el folleto que os muestro. "Nuestro seguro no tiene rival.Tu negocio,ahora más protegido que nunca". Y en la foto vemos una caja registradora y un San Pancracio o quien coño sea el santo en cuestión. En los tiempos del conocimiento racional,de la física cuántica y de internet la publicidad todavía recurre al mito,a los santos,a lo inexplicable para darnos seguridad. Y pienso para mis adentros:
- Pues si San Pancracio tiene que protegerme,estoy apañado.
Y es que los humanos que hemos conocido la más larga esperanza de vida, la vacuna contra la viruela, el aire acondicionado,la democracia y la división de poderes, todavía seguimos teniendo miedo y nos encomendamos,si es preciso,a Dios o al diablo con tal de que no nos pase nada. Y para que no nos pase nada nos hacemos seguros de hogar,seguros de vida,seguros a todo riesgo,seguros de daños a terceros,seguros médicos,seguros dentales,reaseguros,seguros contra inundaciones,incendios y todo tipo de catástrofes,seguros para ser enterrados con una bonita corona de flores,seguros para viajar en vuelos low cost,seguros por si nuestro perro muerde a un niño que juega en un parque,seguros contra tironeros,rateros y butroneros. Las actrices famosas aseguran sus piernas y sus tetas operadas y los guapos aseguran su perfil griego. Nos hacemos seguros para envejecer "con dignidad" en una apestosa residencia para la tercera edad. Llevamos a nuestros hijos a colegios seguros y blindamos nuestras puertas por si quieren entrar en nuestro hogar unos expatriados albano-kosovares. No nos compramos un coche si no tiene 18 airbags,ABS,SPS y GPS,cinturones con pretensor y barras laterales de seguridad para estar bien seguros cuando nos caigamos por un barranco. Tenemos miedo a Bin Laden,a la CIA,al club Bildelberg,al calentamiento global,al deshielo de los polos,al vecino que nos mira mal,a que esa chica tan bonita nos dé calabazas,a que los maridos descerebrados lleguen enfadados a casa,al cáncer,al SIDA y al catarro común,a los pederastas, a los iconoclastas y a los plastas,al impuesto sobre la renta y al impuesto sobre el valor añadido.Y es que nos pasamos añadiendo valor a aquello que no vale una mierda.
Pero creo que voy a cerrar este capítulo porque me está entrando un ataque de nihilismo salvaje y una acidez de estómago que tengo pánico a que sea un cáncer terminal. Mañana voy al médico sin falta.

Soy una trucha,soy Borges,soy Spiderman

Si me paro a pensar en la vida como una mera formulación química,llegaré a la conclusión de que la famosa frase eclesiástica de "polvo eres y en polvo te convertirás" no significa otra cosa más que el hecho,científicamente irrefutable,de que mi cuerpo está compuesto por los mismos elementos, partículas,moléculas,átomos,protones,neutrones...etc que cualquier otro animal,vegetal o cosa existente en el universo. No es difícil de entender; digamos que el mandril del zoo está compuesto por una combinación X de oxígeno,hidrógeno,carbono,zinc,plomo,potasio y bla,bla,ba.... Otro ejemplo; un brócoli tiene los mismos elementos o muy similares al mandril del zoo pero en una combinación muy diferente. Es esta diferente combinación la que le convirtió en brócoli y no en mandril. Entonces no nos engañemos: también nosotros estamos conformados por los mismos elementos que el amigo mandril o el amigo brócoli,sólo que nuestra combinación química es tan sofisticada que nos llevó a tener pensamientos abstractos como amor,solidaridad,empatía,libertad o semiótica(que nadie sabe lo que es pero te hace quedar muy bien en una reunión de intelectuales).
Recuerdo ahora otra frase a la que no sabría atribuir autoría,dice: "somos lo que comemos". Y tampoco le falta razón,aunque yo la completaría diciendo que también somos lo que respiramos,lo que leemos,lo que vemos,lo que escuchamos,lo que olemos y lo que tocamos.
Sin ir más lejos, hace unos días me comí una trucha. Estaba bien buena. Tras todo este razonamiento puedo afirmar sin sonrojarme(o sonrojándome sólo un poco)que hoy soy un poco trucha. Eso no me ha dado los gráciles movimentos acuáticos de este animal pero me han empezado a salir unas sopechosas escamas en la chepa que traen de cabeza al dermatólogo de la seguridad social.
Para concluir; como somos lo que comemos,lo que leemos y lo que vemos afirmo rotundamente que soy un poco trucha,un poco Borges y un poco Spiderman(además de otras muchas cosas)aunque no nade como un pez,ni escriba como Borges, ni sepa trepar por las paredes.

Cuestión de orden

Recuerdo que de muy pequeño,en un colegio de techos infinitos y frío glaciar,se me otorgó el número 31 del aula C como seña de identidad.Jorge Pla Mellado,ese era yo: el 31 de la C.Iba justo después de Pellicer(el 30) y antes de Pulido(el 32). Fui el 31 durante diez años de mi vida. Llegué a coger cariño a esa cifra. El ser humano suele adoptar relaciones mágicas con los números. Por ejemplo; ponemos nuestra fecha de nacimiento como número secreto de nuestra cartilla de ahorros o rellenamos la Bonoloto en base a la edad de nuestros familiares. Todavía el 31 es mi número de la suerte. Como he dicho, fui el 31 durante diez años,hasta que a Pellicer le descubrieron una peritonitis y fue operado de urgencia. Pellicer se quedó en la mesa de operaciones y yo pasé a ocupar su número;el 30,el número de un muerto. Desde aquel momento lo detesto(al 30,no a Pellicer,que no tiene culpa de nada). Es más;detesto los números pares,sobre todo los que van del 30 al 40.
Por lo visto en los cementerios,como en los colegios,también se nos otorga un número.
Cuestión de orden,supongo.
Me pregunto qué número tendrá Pellicer en su lápida. Me pregunto cuál tendré yo. Espero que no sea un número par.

¿La casa de un filósofo?

Caminaba hace un par de días por las calles de Benicassim. Estaba grabando los planos que me faltaban para un próximo documental y,mientras me encaminaba a una de las localizaciones del rodaje,topé con la entrada de una casa,una de esas villas imponentes frente al mar. Justo en la puerta de entrada pude leer esta frase: "Las aguas no se pueden deterner sino encauzar".
Primero pensé que se trataba de alguna orden de riego del ayuntamiento,pero enseguida caí en la cuenta de que una orden municipal nunca hubiera utilizado un lenguaje tan poético ni hubiera construido una frase tan metafórica. Entonces, durante un instante,pensé que en aquel caserón debía vivir Alan Watts,uno de mis filósofos favoritos, autor de una frase que marcó mi vida: "Tratar de aferrar al amor es como intentar meter un río en una bolsa de papel".El problema es que Watts murió hace muchos años y,si no recuerdo mal,está enterrado en California,lo que imposibilita su estancia en aquella vivienda.
Tuve la tentación de llamar a la puerta para conocer al autor de tan bella frase(dando por sentado que autor y dueño de la parcela eran la misma persona)pero desistí y preferí crear en mi imaginación a una persona culta,refinada,inteligente, no necesariamente erudita,un místico,en definitiva; un sabio.
Probablemente nunca sabré quién vive allí pero en mi interior,sin que él o ella lo sepan,le tengo un gran aprecio.

Fabrizio de André

Siguiendo con "Palermo Shooting",la película que comenté dos entradas atrás,compartir un tema de la banda sonora. Se trata de la canción "Quello che non ho"(lo que no tengo)cantada por este tipo de voz volcánica y cierto parecido a Bryan Ferry pero en desasosegado. El hombre murió en 1999. No vivió para ver el cambio de milenio pero dejó este temazo. Un curioso blues en italiano.

A los hechos me "repito"

Decía en mi entrada anterior que mi amiga Nuria persigue a la muerte. Pues bien; de tanto perseguirla, a veces la encuentra. En una de sus escapadas a Roma, ciudad que le hace estallar el corazón en mil pedazos, se obstinó en encontrarla para mirarle a la cara con valentía y humildad. La divisó a lo lejos una mañana brumosa,mientras la muerte cruzaba lánguida el puente de Sant Angelo sin nada que llevarse a la boca. Mi amiga corrió hacia ella con la convicción de encontrar en aquel ser tan solo un espectro que, como todos nosotros,cumple con el papel que la historia le ha otorgado.
Cuando llegó a su altura,Nuria le ofreció la mejor de sus sonrisas y le enseñó su nueva cámara digital comprada en Andorra Freemarket(una tienda en internet que recomiendo a todos). La muerte le devolvió la sonrisa y una mirada abismal. Aprovecharon que un anciano matrimonio japonés superviviente del bombardeo de Hiroshima cruzaba el puente en ese instante para pedirles la fotografía que confirmara que cuando uno busca la muerte,de vez en cuando,la encuentra. Y si no,como dice un amigo: A los hechos me "repito".

Nuria y la muerte

Mi amiga Nuria tiene un tipo de lucidez tan brillante que se asemeja a la ofuscación.
Ya sabemos que las cosas nos sólo no son lo que parecen sino incluso, muchas veces, son lo contrario.
De esta manera, cuando uno es joven se cree inmortal y eso que normalmente está medio muerto, mas cuando uno ya es adulto, si ha sabido escuchar las pequeñas enseñanzas cotidianas, certifica su indudable mortalidad y paradójicamente se siente más vivo que nunca aunque los órganos no respondan como él quisiera.
Nuria lleva años persiguiendo a la muerte. Entiéndaseme bien; no es que mi amiga busque morir (y menos ahora que está más viva que el resto de sus días pasados) sino que busca a la muerte en su representación artística. No sería justo si dijera que busca exclusivamente la muerte (también rastrea en la fertilidad, la lactancia y los recovecos más oscuros de esta religión que nos vio nacer y nos verá morir). Pero es cierto que la muerte y su representación ocupan gran parte de su activa mente (más activa que la media nacional y mucho más activa de lo que ella quisiera).
Hace poco volvió de un viaje a Sicilia (a Palermo concretamente). Ella sabía que ese viaje iba a ser importante en su vida, por motivos que aquí no vienen al caso, lo que ignoraba es el cúmulo de revelaciones posteriores que acompañarían al conocimiento de esa isla de belleza primigenia y salvaje.
Posiblemente el encuentro más demoledor de cuantos tuvo en la isla fue las catacumbas de los capuchinos (fotografía que ilustra esta entrada). Miles de calaveras ordenadas por profesiones, por clases sociales, por edades estaban allí
expuestas como recordatorio de lo que, sin duda, tarde o temprano seremos.
A mi también me persigue la muerte. Entiéndaseme otra vez; espero no morir hoy, sobre todo porque he quedado para ir a la filmoteca. Me refiero a que me persigue el pensamiento a cerca de la muerte. Recuerdo muy bien cuando murió mi abuelo, el padre de mi madre. Yo tendría diez años. Aquello tuvo un efecto devastador para la familia pero yo, como cualquier niño, lo olvidé rápido volviendo, como quien no quiere la cosa, a mis ensoñaciones cotidianas.
La muerte que me transmutó en plenamente humano arrancando lo poco de inmortal que todavía albergaba en mi, fue la muerte de mi padre.
Pero he perdido el hilo (es habitual). El caso es que a su vuelta de Sicilia nos vimos mi amiga y yo una gran película: “Palermo Shooting”, de Wim Wenders. La recomiendo a todo aquel que esté interesado por el tema de la muerte o simplemente a aquellos que améis el cine. Empezaría ahora una disertación sobre la película pero esta entrada iba a convertirse en algo demasiado largo. A la próxima.
Chau.

La imperfección

En este siglo donde pretendemos alcanzar la perfección y la inmortalidad yo adoro las pequeñas imperfecciones.
Hace unos días fui a comprar fruta al pakistaní de al lado de casa. Allí había un puesto con unas pavías relucientes que se ofrecían exuberantes al público a un precio irresistible. La gente se amontonaba para no perder la oportunidad y lanzaba sus zarpas a la caza de la pavía perfecta.
- Pues no seré yo el que se quede sin sus pavías- pensé.
Me puse el casco y me lancé a la vorágine. Intenté abrirme paso entre ancianas expertas en darte codazos en el costillar y tipos de gimnasio que me hacían sombra con sus dorsales. Un enjambre de garras atrapaba la fruta y la embutía en las bolsas sin compasión y sin recato. Fue entonces cuando, entre los bíceps de un ciclado y el moño de una anciana, vi una pavía que era constantemente rechazada por aquella fauna. El motivo; era “defectuosa”. Aquella pavía tenía una especie de chepa o de tumor que la hacía diferente a las demás. Y como en esta sociedad del mimetismo la diferencia se lee como defecto, aquella hermosa pieza, quedó apartada en una esquina hasta que pude hacerme con ella.
Llegué a casa y, por curiosidad, me convertí por unos instantes en cirujano plástico. Dispuse las herramientas necesarias para amputar ese tumor y tratar de dejar a aquella “pobre” lo más parecida a cualquiera de sus congéneres. La operación fue bien. La paciente quedó satisfecha con los resultados y me dijo que ahora caminaría mucho más segura en el mundo de las frutas, mirando a la cara a melocotones y mangos. A mi en cambio, desde ese momento, me pareció una pavía vulgar. La cogí, la pasé por el baño “purificador” del agua del grifo y la emprendí a bocados. Estaba buena. Cuando acabé con ella me comí el tumor. Tampoco estaba mal.

Haydeé y los sobres rojos

Haydeé tiene un cuerpo menudo pero en él encierra el motor más potente: Haydeé cree en lo que hace. Cuando sube a un escenario lo llena aunque no se mueva, aunque no diga nada. El escenario es su lugar natural y la arropa y la quiere.
Haydeé se hace preguntas y las respuestas que no encuentra en la vida las encuentra frente al público, en la comedia, que es la forma más lúcida de entender la tragedia de la vida.
Haydeé tiene una mirada luminosa pero esconde esquinas de tristeza que no desea enseñar a menudo.
Coincidí con ella en Francia y mi cámara, cuando la miró, me dijo al oído que todo lo que hacía esa chica le salía de dentro y las cámaras fotográficas reconocen la autenticidad más que los humanos. Viendo los resultados no puedo más que darle la razón.
La chica mejicana que eligió Francia para aprender aquello que su tierra no le ofrecía, se jugó un futuro incierto en una apuesta arriesgada. Cruzó el Atlántico, enseñó sus cartas a las calles parisinas y la jugada resultó ganadora.
Haydeé me escribe desde Francia en sobres rojos. A veces llega una postal con apenas tres palabras, a veces llegan fragmentos de libros y a veces cuentos enteros.
Ella me regala sus pensamientos envueltos en sobres rojos y yo le regalo esta entrada con mi cariño, mi respeto y mi admiración.

Funeral

Me llegó el otro día la noticia del cierre de los cines Albatros,en Valencia.
Yo diría,si no recuerdo mal, que hace unos 25 años los cines Albatros,junto con los Babel y los Aragón, abrieron para covertirse en el aire fresco que nos traía las películas menos comerciales de los distintos puntos del planeta. Allí hemos podido ver cine Noruego,Francés,Iraní,Japonés o lo más off del cine norteamericano. Cine en versión orginal con subtítulos.
Posiblemente no eran los cines con mayor calidad de imagen,ni de sonido. También puedo asegurar que los asientos estaban diseñados por algún torturador del régimen de Pol Pot,de manera que el riego sanguineo no te llegaba a los pies cuando sólo habían transcurrido diez minutos de metraje. Pero a pesar de todos estos inconvenientes estas salas pequeñas y familiares eran un lugar de referencia para amantes del cine de autor, freakis del celuloide, solitarios empedernidos,parejitas intelectuales y demás fauna mediterranea.
Fueron los Aragón los primeros en cerrar ya hace unos cuantos años. Ahora son los Albatros. ¿Cuánto aguantarán los Babel?
Aquí dejo mi pequeño homenaje a estos cines que me dieron belleza,buenos momentos y también,¿por qué no decirlo?,algún truño insoportable.
De momento,a falta de Albatros,vuelve a abrir la Filmoteca d´estiu con algunas películas interesantes y un ciclo dedicado a Woody Allen. Bocata de tortilla,cerveza,cine y bicicletas que,como Jaime Chavarri se encargó de recordarnos, son para el verano(aunque yo creo que son para todo el año).

Una visión distinta de los piratas

No seré yo el que defienda la violencia,pero creo que la "realidad"(¿alguien me puede explicar qué es eso de la realidad?)tiene tantas caras que cada día me cuesta más opinar sobre las cosas.
Mirad este vídeo. Son sólo cuatro minutos.Da una información que nunca hubiera llegado a nuestros televisores. Y es que tenemos una información sospechosamente pobre.
Viva Internet!!!!

Donde mis amigos duermen

He pasado unos días en Ibiza(menos de los que hubiera querido).Mi amigo Pau vive en una casa tradicional ibicenca. Me explicó que las casas tradicionales de allí están muy bien diseñadas para no pasar calor durante el día, pero eso mismo no era aplicable a la noche. Durante la jornada el calor se va acumulando en las paredes y las noches se transforman en un tránsito inhóspito cuando pretendes dormir. De esta manera Pau ha decidido dormir a la intemperie. Aquí os muestro la cama donde pasará sus noches de verano.
Creo que ésto podría ser el principio de una colección fotográfica titulada "Donde mis amigos duermen". Ya sabéis; al que le apetezca abrirme su dormitorio......

Clem Snide

Os presento un nuevo descubrimiento. Se trata de este chico trajeado,de nombre Clem Snide. Es una mezcla entre Elvis Costelo, Jorge Drexler y el novio formal de nuestra vecina de toda la vida.
Me gusta internet para poder compartir estas cosas. Y si a la SGAE le molesta que me lo comunique y lo hablamos. En casa siempre hay té caliente y conversación.

La imaginación

Parece ser que el talento para imaginar pertenece al ser humano.
Nunca he estado en la piel de un lobo, de un saltamontes o de una zarigüeya (al menos en esta vida. Las anteriores, si existen, no las recuerdo) pero me temo que esos seres no tienen el poder de imaginar, tan sólo tienen la existencia, que ya es suficiente.
La imaginación es un don exquisito y sutil, poco desarrollado e incluso infravalorado en determinadas ocasiones.
“Este niño tiene mucha imaginación”- más de uno habrá escuchado en el desértico trayecto de su infancia. Como si esa capacidad fuera un impedimento más que una ventaja para el futuro incierto que a todos nos espera.
Yo lo niego. Yo creo en la imaginación como la base sobre la que construir nuestros deseos, nuestros sueños, nuestra felicidad. La felicidad primero hay que imaginarla para más tarde construirla. ¿Alguien puede pensar en un arquitecto que diseñe una casa sin imaginarla previamente?,¿Puede entonces alguien pensar un futuro no soñado con anterioridad? Después la realidad ya se encargará de poner los obstáculos necesarios para que la materialización del sueño sea más sólida. Sin esfuerzo la realidad pierde su valor. Pero el esfuerzo no requiere de tensión. Toda tensión es reflejo de la desconfianza en la vida y en uno mismo. Los sueños se construyen con ligereza, como un ave que aprovecha las corrientes para no tener que agitar sus alas.
Desde hace un tiempo pienso que el movimiento natural del ser humano es el vuelo, lo que sucede es que se nos olvidó. Si nos fijamos en la forma de nuestros omóplatos (esos huesos planos alojados en nuestra espalda) tienen una cierta forma de alas. Unas alas sólidas, faltas de movilidad. Alguna vez quedaron adheridas a nuestras costillas. Quizá el día que el hombre temió ser libre, el día que el hombre comió del árbol de la ciencia. La libertad muchas veces se parece más a un horizonte vacío que a un presente fértil. Yo he conocido ambos y mis días van mutando de lo ridículo a lo sublime a cada nota de una canción. Ya probé el veneno de la autocompasión. Hoy elijo el elixir de una mirada limpia.

La gran noticia

Sucede que estaba en Barcelona el otro día. Aparentemente era un día de este soporífero verano sin nada que ofrecer más que protegerse del sol hasta el anochecer y entonces,como un vampiro,salir de casa de mi amiga Cris y moverse entre la turba de turistas japoneses que te preguntan por la "Saglada Familia".
Pero ay,queridos lectores,era en ese día cuando el Parlamento Catalán votaba si se prohibían la corridas de toros en su tierra. Ya veis; el sueño de tanta gente(el mío también)tenía posibilidades de hacerse realidad.Los toros,la fiesta nacional(maldita expresión)estaba en cuestión gracias a una iniciativa popular. En este país que habito, donde la iniciativa popular se movería antes para canonizar o lapidar a personajes del pelaje de Belén Esteban,resulta que había movilizado a los políticos de una comunidad para barajar la posiblidad de prohibir una de las "piedras angulares" de esta sociedad ultramontana y pacata: Las corridas de toros,esa "fiesta" donde un tipo vestido de lámpara versallesca y con los testículos gangrenados, junto a sus compinches(igual de horteras)torturan hasta la muerte a un bello animal que, hasta el día anterior, corría libre por las praderas con la única misión de "montar" alguna vaquita de curvas sinuosas que se le pusiera a tiro.
No voy a entrar en los detalles de porqué estoy en contra de esta "fiesta". No soy nada original. Son los mismos motivos esgrimidos hasta la extenuación en los debates televisivos por los "abolicionistas" del asunto.
Pero sí que diré que me sorprenden algunas personas(amigos incluidos)que ahora dicen que,sin gustarles los toros,están en contra de toda prohibición. Yo les diría que miren a su alrededor y verán las prohibiciones que les rodean y por las que nunca protestan: Está prohibido ir a más de 120 por la autopista,cruzar los semáforos en rojo,consumir marihuana,asesinar a su jefe(a ese al que tienes tantas ganas),vender en el top manta,casarse con un inmigrante por interés económico,fotografiar a una menor desnuda,cagarse en el Rey en público,el pañuelo en la cabeza de las musulmanas, masturbarse en un banco de la Gran Vía.....Pero contra estas prohibiciones nadie alza la voz,son prohibiciones asumidas,a casi nadie se le ocurre lo de la Gran Vía. Pero ahora muchos han mutado en "antiprohibicionistas" y con ese argumento políticamente correcto pretenden perpetuar la tortura disfrazada de arte. Y además hay gente que hasta se pone intelectual y te dice ,sin el más mínimo pudor, que es un acto que ya pintó Picasso(o Goya) y sobre el que escribió Hemingway. Pero si hasta anteayer pensaban que Hemingway era un whisky escocés!!!!!
Para finalizar te propongo,querido lector,que eches un vistazo a la foto que te ofrezco y compares los titulares de dos periódicos. No voy a decir que uno es tendencioso y otro no(los dos lo son),pero valore objetivamente y se dará cuenta,querido lector, de qué pié cojean los pro-fiesta nacional.
Si el objetivo es la ausencia de dolor para cualquier especie: viva la prohibición!!!
Pido disculpas por esta opinión tan encendida a mis amigos y amigas que gustan de los toros. Vosotros ya sabéis que os quiero igual.
Un beso. Buenas noches y buena suerte.

La bici como medida

Los que me conocéis sabéis de mi devoción por la bicicleta como medio de locomoción. Esta entrada no es más que otra defensa a ultranza de la misma.
Digamos que pienso en la bicicleta como medida del nivel de desarrollo civil de un pueblo,de una comunidad. Viajando he podido comprobar como,a mayor cultura de una población(y cuando digo cultura no hablo de erudición sino de comportamiénto cortés,educado)mayor número de bicicletas recorren sus calles. Os hablo de Parma,por ejemplo. Parma no es una ciudad especialmente dotada para el pedaleo. En Parma suele nevar en abundancia y sus calles se convierten en auténticas pistas de patinaje. A pesar de todo la gente se traslada alegre y saludable subidos a sus bicis. Vi mujeres octogenarias ir al la compra en bici,a ejecutivos encorbatados,a estudiantes y maestros,a curas y a músicos ambulantes.
¿Seremos capaces algún día en Valencia de darnos cuenta de todas las ventajas de nuestra ciudad para movernos en bicicleta?
Alguien podría argumentar que también en África mucha gente se traslada en bicicleta y no precisamente por devoción o por nivel cultural sino por necesidad. En Asia un tanto de lo mismo.
OK,es cierto. Tan sólo hablaba de mi mundo cercano. La bicicleta en paises en conflicto o con masas de desesperados sería materia para otra entrada. Quizás algún día.
Os saludo a todos/as.

Jean Bosco

Hay gente que me riñe porque tengo abandonado el blog.
Vale. Es cierto.
Durante unos días no he tenido nada que contar. Tras tres semanas de viaje,la vuelta se ha convertido en una disciplina funcionarial frente al ordenador para avanzar en el montaje del próximo documental. Quizá el salir poco de casa no me ha proporcionado imágenes o acontecimientos sobre los que poder hablar.
Pero como las noticias de verano,que se nutren del archivo para rellenar el telediario estival,yo buceo en mi archivo fotográfico y os muestro a Jean Bosco.
Jean Bosco trabajaba en el humilde monasterio construido por unos misioneros en el barrio de Kimbansheke (periferia de Kinshasa - capital de la República Democrática del Congo).
Le pedí una foto de despedida cuando estábamos a punto de subirnos al vehículo que nos llevaría al caótico aeropuerto congoleño. Me dijo:
- OK. Esperame unos instantes.
A los pocos minutos se había cambiado de ropa,se había lavado la cara,se había puesto su reloj y traía consigo su pequeña agenda donde apuntaba el orden diario.
- Estoy listo. ¿Dónde quieres la foto?
Lo llevé al estrecho callejón donde tendía todos los días nuestra ropa que previamente había lavado a mano y posteriormente planchado con una plancha de carbón. Hay que tener en cuenta que hasta aquel barrio no llegaba la luz eléctrica(como al noventa por cien de una ciudad de nueve millones de habitantes).
Jean Bosco tenía unas manos delicadas de dedos huesudos e interminables. Con nuestro precario inglés manteníamos conversaciones sobre la educación de sus hijas o sobre cómo se vivía en mi tierra.
Tras la foto le regalé mis chanclas de goma. Cualquier prenda allí se recibe como un tesoro.
Hasta pronto Jean Bosco.

Brigada Dadá

Las últimas semanas han sido intensas. Primero pasé siete días en Benicassim rodando un documental titulado "El museo del tiempo",una idea de José Antonio Portillo. Próximamente os hablaré del proyecto. Allí trabajé con los hermanos Abreu(deliciosos músicos portugueses),con el propio Portillo y con gente de la población. Tras esta semana viajé a Francia,concretamente a Vogüé,pequeña población cercana a Valence,al sudeste del país. Allí sucedieron cinco días increibles de convivencia con un equipo de actores, de dirección y de técnicos como hacía tiempo que no encontraba. Puedo decir que trabajábamos las 24 horas. En cualquier momento encontraban una nueva idea,un nuevo giro a la trama, un porqué para los personajes. Y mientras creaban la obra(titulada "Brigada Dadá") yo me dedicaba a pasear entre ellos realizando un reportaje sobre "como se hizo" el asunto. No es fácil encontrar la posibilidad de trabajar con tiempo y complicidad en un reportaje fotográfico. En esta ocasión fue así. Ojalá vengan más como éstas.
Tras Francia me dirigí a Madrid para presentar el libro "La dignidad y la azada" en CAMON (Centro Cultural de la CAM). El verano y el mundial de fútbol no permitieron que se llenara la sala(acudieron unas 40 personas para un total de 70 plazas)pero por el grado de intimidad con el público y por sus miradas atentas puedo decir que la cosa funcionó.
Este ha sido el resumen de las últimas tres semanas. Ahora toca descansar.
Mañana más.

Sin comentarios

Encontrado hoy en la puerta de mi casa.

Descubre el corazón de África

En mi ciudad han abierto un nuevo zoológico. Su nombre: Bioparc. Al parecer,según las autoridades,es un éxito de público. A mi no me gustan los zoológicos porque no me gustan los animales encerrados(tampoco me gustan los acuarios y mi ciudad también tiene uno con gran éxito de público,según las autoridades),pero como hace tiempo me propuse ver el lado brillante de las cosas(traducción libre de "The bright side of the road" de Van Morrison)he de reconocer que prefiero que la anciana pantera enjaulada en el antiguo zoo de mi ciudad, ahora tenga unos cuantos metros cuadrados más donde pasar su jubilación. Corren rumores de que dicha pantera, devastada por tantos años de encierro patibulario, ahora no se atreve a salir de su cueva artificial construida con fibra de vidrio por algún artista fallero local y situada en medio de un supuesto Serengueti. Probablemente la presvicia no le deje enfocar su nuevo e "inmenso" horizonte.
Pero de lo que quería hablar era de la publicidad de este nuevo lugar de recreo y esparcimiento. Enormes carteles luminosos invaden las avenidas valencianas con la imagen de un gorila bonachón a cuyo lado podemos leer la frase: "Descubre el corazón de África". Y yo me pregunto: ¿Por qué motivo tendemos a confundir el corazón de las cosas con el cliché que tenemos sobre las cosas?. Me imagino caminando por las calles de Tokio y descubriendo un anuncio que reza: "Descubre el corazón de España" y junto a la frase un torero,una folclórica y una imagen de la Virgen del Rocío. Joder; detesto los toros,no puedo con Isabel Pantoja y jamás participaría en una procesión rociera. ¿Es todo eso el corazón de España? Evidentemente,no. Tampoco el corazón de África son la gacela Thompson,el guepardo y los gorilas,por mucho que la dos de televisión española y los zoológicos ignoren otros muchos temas que también pertenecen al corazón de África. Supongo que esos otros temas no son muy comerciales.

Cruce de caminos

Hace unos días recibí un mail de unos reporteros de Televisión Española que decían haber llegado recientemente de África. También decían que allí conocieron a un misionero que les enseñó con entusiasmo un libro titulado "La dignidad y la azada", realizado por dos españoles(unos tales Jordi Sebastià y Jordi Pla)que habían pasado por esa zona un año atrás. Los reporteros me daban la enhorabuena, me decían estar profundamente conmovidos por las imágenes y me enviaban una fotografía que me partió en dos. En ella,la protagonista de la portada de nuestro libro sujetaba en sus manos su propia imagen con ese mismo rostro de tristeza que la caracteriza. Ella se llama Silvia y me emociona cómo se vistió para que le realizaran la fotografía. Ese pañuelo en la cabeza,esa cazadora vaquera,esos aros plateados en las orejas(¿serían prestados?Quizás sí). Se puso tan guapa para nosotros.....Seguro que es su forma de decir gracias. Gracias por no olvidaros de nosotras,gracias por publicar el libro,gracias por ser la puerta abierta que nos permitió hablar de aquello que aquí nadie quiere escuchar. Son estos pequeños detalles;un cruce de caminos que hizo encontrar a un misionero y a dos reporteros de televisión en aquel inmenso continente,una foto enviada por mail,los que dan sentido a nuestro trabajo. Todo mi escepticismo se diluye al contemplar a Silvia orgullosa,con su propio rostro entre las manos.

Declaración de principios

Me gusta como los humanos, de vez en cuando, tenemos la necesidad de expresarnos para no reventar. Y como en muchas ocasiones no podemos verbalizar nuestros sentimientos(ya se sabe:la educación,los miedos,el qué dirán...etc)lo gritamos por las paredes.
Las fotografías que véis están realizadas durante un paseo en bicicleta por mi ciudad, mientras volvía a casa. A la altura del tercer piso de una finca derruida,en lo que era la pared de un dormitorio o un salón, alguien escribió; "sin amor NO". Me parece una gran declaración de principios,aunque le hubiera sugerido al autor que lo pintara en la calle mejor que en su casa y que lo gritara en una plaza pública mejor que escribirlo por las paredes. Muchos nos hubiéramos unido al coro de "dementes" para reclamar más amor. No para nosotros, para el mundo en general.
Esta frase me gusta pero,de momento no supera a ninguna de mis dos pintadas favoritas. La primera la leí en Lisboa y decía: "Baja tus expectativas y sueña más alto". La segunda era una preciosa declaración de amor frente a un portal en Benimamet(un barrio de mi ciudad,Valencia)y decía: "A nadie te pareces". Genial.

La última del plátano

Me preparé el desayuno hace unos días. Un buen bol de cereales y fruta. Lo habitual. Me encanta el desayuno,es la comida del día que más disfruto. Instintivamente miré por la ventana,es un acto cotidiano. Miro el cielo y miro las plantas de mi terraza. En primavera,tras las lluvias están exuberantes. ¿Recordáis el plátano abandonado allí? Los que seguís este blog asiduamente seguro que sí. Tras unos días había vuelto a mutar. Ahora se parecía más a una algarroba. Pero lo fascinante del asunto no era la morfología del fruto. Lo que me sedujo fue una avispa que allí estaba,succionando compulsivamente dentro del agujero que previamente había erosionado aquel caracol y donde habían anidado las larvas de hormiga.
Solté precipitadamente el bol y los cereales se esparcieron por la bancada de la cocina. Daba igual. Debía ir corriendo a por la cámara antes de que el insecto echara a volar. Tropecé con todos los muebles,alcancé la cámara,corregí todos los parámetros para acertar la exposición,me acerqué sigilosamente para que la avispa no se asustara y me hiciera perder ese momento mágico. Pero la mayor sorpresa fue que,por más que me acercaba a ella, no escapaba del lugar. "Una avispa coqueta"-pensé-"le gusta que le hagan fotos". Típico pensamiento absurdo que me invade al despertar. No,evidentemente las avispas no son coquetas. La observé detenidamente y comprobé que aquel bicho estaba completamente borracho. Se tambaleaba por encima del plátano como un funambulista a punto de caer del cable. Se reincorporaba,caía de nuevo y volvía al agujero a chupar. El plátano había fermentado y aquel animal se estaba poniendo las botas. Me olvidé del desayuno y le hice un reportaje entero. Si os fijáis en esta foto veréis al insecto apoyándose a duras penas con una pata sobre el plátano como si fuera la barra de un bar y estuviera a punto del coma etílico. Y si ampliáis más todavía podréis ver como una hormiga le acompaña en su fatiga borrachuza como una buena compañera de correrías. Allí estuvieron todo un día. Cuando me fui a dormir seguían allí. Yo pensé que habían muerto de exceso pero cuando desperté al día siguiente ya no estaban.
Hay que ver lo que da de sí un plátano secando al sol. La vida sigue siendo un misterio y un regalo.

Los días internacionales

Hace poco fue el "día internacional contra la explotación infantil". Los que seguís este blog sabéis que siempre trato de ser correcto en mis expresiones, pero esta vez me voy a saltar esa norma. Me cago en los días internacionales. No sé si me explico.

Carlos Llavata

Este es mi amigo Carlos Llavata. A Carlos lo recuerdo en mi vida desde los años ochenta, cuando vivíamos en la barra de los bares y todavía éramos inmortales, cuando arreglábamos el mundo en tertulias incendiarias, cuando nos enamorábamos en cada esquina y el amanecer siempre traía buenos presagios.
Carlos es artista ó más bien lo que yo denomino una persona "creactiva",es decir,que cada acción que realiza es una creación.
Durante años sus materiales han sido la pólvora y los distintos elementos,sobre todo la tierra,el barro,la arcilla. También utilizó en alguna ocasión la fruta. Recuerdo una vez que convencimos a los gestores de un teatro para que nos dejaran realizar una explosión "controlada" de un bodegón consistente en una sandía enorme rodeada de otras piezas menores(peras,manzanas,uvas....). Aquello parecía un cuadro de Arcimboldo. Lo iluminé con delicadeza barroca, abundando en los claroscuros y mientras, Carlos agujereó todas las piezas, introduciendo petardos en su interior. Uno de dimensiones colosales fue insertado en las entrañas de la sandía. Coloqué la cámara de vídeo sobre un trípode a una distancia prudencial. Carlos me aseguró que hasta allí no llegaría el desaguisado y que el teatro no sufriría ningún daño. Encendió la mecha y salió corriendo para refugiarse a mi lado,ocultos tras una fila del patio de butacas. Transcurrieron unos 10 segundos cuando aquello empezó a explotar uno tras otro hasta llegar al gran petardo de la sandía. Desde la trinchera veíamos pasar a toda velocidad trozos de fruta multicolor sobre nuestras cabezas. Cuando acabó el bombardeo nos miramos con complicidad sabiendo que las cosas se nos habían ido de las manos. La fruta había llegado hasta la última fila del teatro. Semillas y pieles se esparcían a nuestro alrededor. Por suerte ninguna impactó en la cámara.Tengo que decir que las imágenes que se montaron después quedaron impactantes y han recorrido varios festivales de vídeo.
En su vida,Carlos ha sufrido algunos percances con estas acciones. Ninguno grave hasta el último, en el que se lo tuvieron que llevar a urgencias con diversas contusiones,el pelo quemado y un tímpano serimanete dañado.
El otro día me visitó con su hijo nacido hace unos meses. Me dijo que estaba pensando en abandonar tanto riesgo. Ahora tiene otra alma en la que pensar.

Especial fumadores.

En el golfo de Méjico se ha producido una nueva catástrofe, de las gordas. Una torre de extracción petrolífera de compañía británica BP tuvo problemas técnicos hace unos 45 días y desde entonces está dejando escapar al mar, frente a las costas de Nueva Orleans, ciudad a la que adoro por lo feliz que un día me hizo, miles de toneladas de crudo. Una vez más el humano, con su desidia, con su falta de previsión y su avaricia, se convierte en un nuevo cáncer para este bello planeta. Una vez más los que nos consideramos ecologistas, izquierdistas, garantistas y hemos rozado casi todos los “ismos” nos tiramos de los pelos, nos rasgamos las vestiduras y nos volvemos a asociar a Green Peace, de la cual nos dimos de baja tras un ataque de nihilismo hace unos años.
Es curioso.- me digo a mi mismo- Cuánto nos preocupamos por la contaminación de los mares y ríos, cuánto nos ocupamos de no tirar bolsas que ensucien el entorno, cuánto reciclamos el papel, el plástico y el vidrio. En definitiva; cuánto atendemos a todo aquello exterior a nosotros (que por otro lado, y bajo la visión de las religiones orientales, también es nosotros) y qué poco atendemos a nuestro pequeño microplaneta, nuestro propio cuerpo. Siempre he pensado en mis venas como los ríos que alimentan mi tierra, mis músculos; en mis pulmones como la capa de ozono que filtra el aire que respiro; en mis vísceras como el magma del que extraer las sustancias que me alimentan.
Y si nos preocupamos tanto por el entorno;¿cuál es el motivo que nos lleva a no cuidarnos a nosotros mismos?,¿qué nos lleva a amar a los demás y a detestarnos a nosotros?,¿es nuestro cuerpo nuestro coto privado de caza donde, cual señoritos, practicar todo tipo de calamidades?
Se dice en la tradición budista que todo lo que hagas a los demás te lo estás haciendo a ti y, consecuentemente, todo lo que te hagas a ti repercute en los demás. La vida es un sistema de espejos que se miran.
La gente que me conoce bien, incluso la que no tanto, sabe de mi guerra abierta contra el tabaco.
Puedo decir sin temor a equivocarme que he dejado de fumar más de cien veces y he vuelto otras tantas. La gente que más me quiere me considera un héroe, la que menos me quiere me considera un estúpido (¿o era al revés?).
En todo caso, esta entrada es una reflexión sobre la que me podría extender cansinamente y no quiero aburrir a nadie. No quisiera entrar en el análisis de por qué vemos a nuestro propio cuerpo como a un extraño, aunque tengo mis teorías.
Sólo planteo la última pregunta: ¿Alguien vaciaría el contenido de la fotografía que os muestro en un lago o en el salón de su casa?
Bon día.