Mundo Felino 02: El Holocausto

Desde que convivo con tres gatos, la población autóctona de otras especies como caracoles y lagartijas, ha descendido notablemente. Ya lo decía Alan Watts: "La vida es un holocausto constante". Por cierto; podría recomendar cualquiera de sus libros, pero me inclino por "La sabiduría de la inseguridad". Desde el humor, Watts bucea en los profundos pliegues de la espiritualidad humana y dinamita la mezcla de complacencia y miedo con los que el ser humano contemporaneo se contempla a si mismo.

Banksy

Mi hermano me dio a conocer a Banksy, un misterioso artista al que nunca nadie a visto el rostro, que realiza su obra en las paredes de todo el planeta y al que veneran un ejército de seguidores (galeristas incluidos). Banksy ha realizado su primer documental, titulado "Exit trough the gift shop" (algo así como "Salida a través de la tienda de regalos"). Si es tan interesante como su obra mural no me lo quiero perder, pero no sé si se puede conseguir con subtítulos en castellano. De momento, para el que no lo conozca dejo parte de su obra y el trailer de la peli.

Elogio de la danza

A mi no me gusta el fútbol. De niño, en mi casa no se veían muchos partidos. Mi padre, a diferencia de mis tíos y algunos amigos de la familia, no era muy futbolero. Eso no quiere decir que no nos pegáramos al televisor en alguna final de champions o en los partidos del mundial, pero era más un acto de pertenencia a un colectivo que prendía una momentánea mecha patriótica, que un disfrute del juego. Nunca entendimos de tácticas y me costó años comprender lo que era un “orsai”. Hoy en día sigo sin entender sobre este deporte que mueve pasiones e incendia los corazones, aunque he de confesar que, desde que Pep Guardiola entrena al Fútbol Club Barcelona, no me pierdo ni uno de sus enfrentamientos. Me da igual que el contrincante sea el Manchester o el Antequerano. Por lo tanto, más que futbolero, me declaro barcelonista y, más concretamente, guardiolista. La forma de jugar de este equipo se parece más a la danza que a ese deporte tosco y brutal que practican otros conjuntos. Admiro la sutileza de Xavi, el genio de Messi, el tacto de Iniesta, la contundencia de Puyol, Busquets y Piqué, la seguridad de Valdés, la potencia de Alves. Además, y supongo que como consecuencia directa, me he vuelto un enemigo feroz del madridismo (del Real Madrid, no del “aleti”). No soporto la gomina de Ronaldo y la mala educación de Mourinho. Con lo que me gusta Portugal y los portugueses, han tenido que venir los dos ejemplares menos representativos de un pueblo culto y sensato. No soporto que la sección de deportes de cualquier telediario dedique más de la mitad de su tiempo a un equipo de personas a las que se denomina “galácticos” y que prácticamente no han demostrado nada sobre el terreno de juego, en cuanto a títulos se refiere, en los últimos años. Mientras el Madrid ficha galácticos, el Barcelona forma en su escuela de La Masía a gente culta y humilde. Desde niños se les ofrece la posibilidad de jugar en el equipo pero siempre a condición de que aprueben todas las asignaturas. Como consecuencia salen personas que valoran el esfuerzo y el compañerismo por encima de la rutilancia de la galaxia, de los contratos millonarios y del fugaz famoseo. En fin; creo que ha quedado al descubierto mi pasión por el Fútbol Club Barcelona, lo que significa pasión por el trabajo bien hecho, por el esfuerzo diario, y por el aprovechamiento del genio para ponerlo al servicio de un colectivo. Mis disculpas para aquellos madridistas que se hayan sentido ofendidos. Tan sólo diré: Tendrán que esforzarse un poco más. NOTA: La foto, esta vez, no es mía. Se la he robado a un tal “vargas22” que la tenía en la red.

Los colores

En mi mundo, tan pequeño, tan extraño incluso para mi, después de tantos meses en él encerrado, levanto la mirada y descubro colores que todavía combinan bien.

Una visita insesperada

En los momentos más inesperados,la vida entra por la ventana y te saluda. Hoy lo hizo mientras fregaba los platos.

Cadáver 17

Mundo felino 01

Rimpoché ha encontrado la paz en las alturas.

Desprenderse del azul

Cadáver 16

Best russian ladies

Estaba realizando un viaje por you tube sin mapa ni brújula, cuando descubrí en una esquina del territorio ciberglobal un rótulo que rezaba: “Best russian ladies” (las mejores chicas rusas). Por un momento, en mi ingenuidad, pensé: -¿Qué significa esto de las mejores chicas rusas?, ¿Es que Vladirimir Putin es un visionario que ha decidido escolarizar a todas las chicas y, como consecuencia, Rusia está revelándose como una potencia mundial en cultura y educación?, ¿Es que las mujeres rusas han decidido dar un golpe de timón a sus azarosas vidas y están consiguiendo, por fin, el reconocimiento público que merecen?, ¿Es que el gobierno ruso ha impulsado el famoso I+D+I y está siendo desarrollado por las mujeres más capacitadas? A uno, que en su día pasó por el feminismo, el marxismo y el dadaísmo, y que hoy en día tan sólo le queda, como mucho, el ciclismo, le siguen cabreando ciertas cosas. Me molesta la utilización del cuerpo como exclusivo argumento de venta, tanto con mujeres como con hombres. Ojo; no me molesta que la gente venda su cuerpo (no seré yo el que venga con moralinas.También pasé por el moralismo). Más bien me molesta la burda utilización de la palabra en combinación con la imagen. ¿O es que acaso he de creerme que las mejores chicas rusas, peruanas o de Navalmoral de la Mata son aquellas que gastan una talla 200 de sujetador? ¿O es que los mejores chicos son aquellos que parten nueces con los pectorales? Desgraciadamente, para mucha gente esto es así. Para mi, mejor significa inteligencia, sensatez, escucha, brillo, atención,cortesía, diálogo, humor, carisma……aunque he de reconocer que debe estar bien eso de partir nueces con los pectorales.

Nacho

De Nacho apenas puedo hablar. Tan sólo me he cruzado con él dos o tres veces. Puedo decir que prepara un sushi estupendo y que tiene una mirada melancólica, tras la que, estoy convencido, esconde un cofre con monedas de oro y plata, piedras preciosas y algún pergamino antiguo con la explicación a ciertos misterios de la humanidad. Es posible que él considere mis palabras un exceso. Sólo puedo decirle que desde fuera las cosas se ven con más claridad que desde dentro. Nacho habla poco (virtud que valoro, por escasa, en esta sociedad de verborrea barroca), pero acierta cuando lo hace (virtud que valoro porque demuestra que, antes de hablar, escuchó). Como la vida es más larga de lo que algunos dicen, espero cruzarme con él de nuevo y que me dé la oportunidad de extraer alguno de sus tesoros. Por mi parte, ya me he apuntado a un curso de espeleología emocional.

Nuestros amigos, los bancos

Técnicas comerciales

Se acercan las navidades, y con ellas ese cúmulo de despropósitos compulsivos que las acompañan. Podría hablar del consumismo feroz que nos deteriora los bolsillos y el estómago, pero sería demasiado socorrido. Eso ya lo sabemos todos. Nada nuevo en el horizonte. Hoy me gustaría analizar un curioso fenómeno que se puso de moda hace unos años y parece echar raíces anualmente desde finales de Noviembre hasta el seis de Enero, fecha en que los reyes magos de oriente ya se han largado, dejándonos el salón perdido de papeles y otro best seller en la estantería. El fenómeno en cuestión es el “bolígrafo solidario”. Un enjambre de famosos, deportistas, folclóricas, presentadores y demás fauna ibérica, nos ofrecen desde la televisión adquirir el “bolígrafo solidario”. Con los beneficios del dichoso bolígrafo, van a comprar toneladas de juguetes para los pobres niños y niñas del “tercer mundo”. Llegados a este punto me surgen muchas preguntas pero vamos a intentar condensarlas en tres: Pregunta 1: ¿Quién recolecta ese dinero y a quién va a comprar esos juguetes? Curiosamente, la iniciativa está patrocinada por la Generalitat Valenciana. ¿Por qué la Generalitat Valenciana y no la Junta de Andalucía o algún cabildo canario? La respuesta se me antoja evidente. En la Comunidad valenciana se encuentra Ibi (Alicante), la población juguetera más grande del estado español. Ibi cayó en desgracia desde que los fabricantes chinos entraron como elefante en una cacharrería en el mercado global. De alguna manera hay que ayudar al sector juguetero valenciano para que no se hunda, como ya lo hizo el sector del calzado. Y como ayuda a este sector, qué mejor que reblandecer los frágiles corazones navideños para que suelten la pasta y enviar juguetes a troche y moche por todo el planeta. Es decir, eso de enviar juguetes por el mundo podría ser un acto comercial más que un acto de bondad. Otra curiosidad: El programa radiofónico de mayor audiencia nacional los fines de semana, “No es un día cualquiera” (Radio 1), la semana que viene se emite desde Ibi. Qué coincidencia. Pregunta 2: ¿Qué tipo de juguetes se va a enviar a los pobres niños pobres? ¿Muñecas para ellas y camiones para ellos?, ¿el Monopoly?, ¿el Scalextric?, ¿el bebé que se mea encima y se caga en tus muelas? ¿van a mandar pilas de recambio? ¿Alguien me puede explicar cuál el criterio de distribución? Pregunta 3: ¿Alguien se ha preguntado; realmente hacen falta juguetes en el “tercer mundo”? o ¿podríamos utilizar el dinero para algo más útil? o ¿es más importante un niño sano o un niño entretenido? o ¿acaso no saben jugar los pobres si no se les da un juguete? o ¿no será esto una nueva estrategia comercial con la que llenar los bolsillos de algunos empresarios, que han firmado un convenio con el conseller de turno a cambio de un porcentaje de los beneficios para el susodicho conseller? En la foto podéis ver a tres niños que con una caja vieja, un trozo de plástico blanco y algunas maderas, estaban contando historias a otros niños con sombras chinescas. Como fuente de luz, el sol. Que nadie piense que en África , los niños no saben jugar. NOTA: Todas las teorías que aquí formulo no son más que suposiciones. No puedo demostrar nada, pero creo que, por lo menos, debemos hacernos estas preguntas.

Para el Sr. Raga

Hay veces que hago fotos y sé a quién van dirigidas. En este caso, él sabe porqué.

Vida anestesiada

En España hay personas a las que les gusta la vida tranquila, y practican la siesta diaria y las partidas de mus los fines de semana.
También hay gente a la que le gusta la vida sana, y practican el footing y levantan pesas y después van a la sauna y comen proteínas a chorro.
A otros les gusta el riesgo y practican el puenting, el rafting y algún otro “ing”, el cual desconozco.
A no pocos les gusta la “buena vida” y cambian trajes por contratos inmobiliarios millonarios, y hacen amistades peligrosas e invierten en el Ibex 35 hasta las muelas de oro de su madre.
Pero lo que le gusta a la mayoría es la vida anestesiada, y ven como una anciana desgalichada se casa con un tipo 30 años menor que ella y lo exhibe públicamente. Y observan complacidos, como los medios de comunicación (incluso los “serios”) se parten la boca por estar en primera fila.

Amistad

Un hombre sale de su casa. Recorre caminando el sendero que le lleva hasta la carretera. Allí alguien le espera para llevarle hasta el aeropuerto. Antes de subir al avión pide una cerveza y algo para acompañarla. En el avión lee el diario y cruza algunas palabras con su compañero de asiento. El vuelo es corto, el aterrizaje certero.
Ya en tierra, el hombre conecta su teléfono móvil y hace una llamada. Se cita con un viejo amigo, pero antes pasa por una librería. Compra un libro. Deja pasar el tiempo hasta la hora pactada. Llama a la puerta. El viejo amigo le abre, le sonríe, le abraza, le prepara un té. Conversan sobre los viejos temas. Escuchan algo de música. En un momento dado, el hombre extrae el libro de su bolsillo. Es un regalo. El viejo amigo le pide que le lea alguno de los pasajes y que le escriba unas palabras en la primera página. Hay emoción y complicidad.
El hombre es Pau, el viejo amigo soy yo y el libro es “Piedad”. Os recomiendo el libro pero, sobre todo, os recomiendo a Pau.

One more night in Hollywood

Se acerca el fin del mundo

Los apocalípticos vuelven a estar de enhorabuena. Después de haberles fallado todas las previsiones con Nostradamus, se acerca el año 2012. Parece ser que, según el calendario maya, es entonces cuando se producirá el fin del mundo. Por enésima vez vamos a estar con el culo apretado durante 365 días. Los más pesimistas se pegarán un tiro y sus familiares lo atribuirán a la crisis económica o a la quiebra de su empresa sin saber que, realmente, la culpa la tuvo el puto calendario maya. Los más optimistas aplicarán el viejo dicho valenciano de “folleu, folleu, que el mon s´acaba” (follad, follad, que el mundo se acaba).
A mi, personalmente, más que follar, me apetecería tomar un helado de chocolate ya que los médicos me lo prohibieron hace un tiempo y estoy que me subo por las paredes. Si después del chocolate echo un polvete, pues bienvenido sea.
De momento, como el calendario maya me la pela, os emplazo a enero de 2013.

La velocidad y el tocino

Caminaba un día por Tudela. Había ido a visitar a un familiar muy querido al que hacía años que no veía. Caminaba con la despreocupación del veraneante, cuando me llamó la atención un anuncio que colgaba en la puerta acristalada de un negocio de colchones. El archifamoso Ferrán Adriá me miraba como si fuera Uri Geller, el también archifamoso mentalista. En una de sus manos sujetaba una cuchara y me dio la sensación de que, de un momento a otro, se le iba a poner flácida (la cuchara), como en su día hiciera desde la televisión, para el mundo entero, el señor Geller. Los más jóvenes no recordarán aquella hazaña, que resultó una convulsión y tema de conversación durante semanas para la inocente población española de los setenta. Obsérvese también que bajo la imagen del cocinero no pone “cocinero” sino “creador”. Interesante denominación que no analizaré porque si entro en ese jardín temo no saber salir.
La pregunta sería:
¿Se puede saber qué coño hace un cocinero con mueca de mentalista y una cuchara en la mano, diciéndonos que “algún día todos los colchones serán así”?, ¿No será que estamos confundiendo la velocidad con el tocino? O en este caso; ¿no será que estamos confundiendo la viscolástica (que nadie sabe realmente lo que es) con el tocino caramelizado acompañado de salsa de arándanos hidrogenados y nueces de macadamia deconstruidas?
Sé que alguno de vosotros os preguntaréis qué tengo en contra de Ferrán Adriá, ya que no es la primera vez que hago referencia a él de una manera, cuanto menos, sospechosa. No tengo nada en contra, incluso me cae bien. Es sólo que, a veces, me hago preguntas sobre la sociedad que hemos creado y sobre los nuevos héroes que nos “alumbran” el camino.

Sofisticación

Hoy me han hecho un encargo al que podría definir como fotografía gastronómica.
Si tengo que ser sincero, diré que lo he pasado muy bien. Nunca había realizado este tipo de fotografía profesionalmente y ha sido un buen ejercicio para sacar de la chistera algunos recursos que tenía olvidados.
Una vez vistos los resultados, me ha venido África al pensamiento y he vuelto a confirmar el nivel de sofisticación en el que nos hemos instalado aquí, en el dichoso “primer mundo”.

Sin palabras

Enviado por mi amiga Fernanda. No os lo perdáis.

La ribera del Zambeze

Nubes

Hubo un tiempo....

Hubo un tiempo en que las carreteras nos alejaban del dolor.
Nuestros cuerpos eran fuertes como robles y delgados como un tiro.
Todas las chicas eran guapas y listas.
Nos alimentábamos de palabras vacías,
olíamos a nenuco y nuestro corazón era tan puro…..
Con la muerte jugábamos al mus y con la vida a la ruleta rusa.
Vivíamos a borbotones y nos moríamos de miedo.
Nuestra piel dormía a la intemperie y el alma entre algodones.
Nuestro pensamiento era de otros, nuestras frases puñales, nuestros silencios fortalezas.
La noche nos besaba en la boca y el día nos arropaba como una madre.
Caminábamos sobre las aguas y el amor era eterno.
Hubo un tiempo en que el espejo nos devolvía una sonrisa.

Cadáver 15: La duda

Muchas veces me pregunto hasta qué punto mi presencia en este planeta tiene alguna influencia. Y no hablo de los frutos de mis fotografías o de si el arte puede transformar el mundo (hoy debo tener el ego apaciguado). Estoy hablando de una influencia directa a través de la acción o de la pasión (no confundir con la de Cristo. Según el diccionario pasión es lo contrario a la acción). Hablo de intervenir o quedarse parado. Hablo de tener en mis manos el dar un pequeño giro a la historia. Hablo de otorgar o quitar la vida.
El otro día contemplé la primera cacería en lo que yo denomino “mi pequeño Serengueti”, que no viene a ser otra cosa más que mi terraza y los tres gatos que en ella habitan; Rita, la juguetona, Rufus que prometía ser el más arrabalero y ha terminado por ser el más meditativo y Rimpoché, que prometía ser el más meditativo y se ha transformado en el más macarra (lo que en los documentales de La 2 denominan “el macho alfa de la manada”).

Obsesivamente andaba Rufus dando vueltas al gran helecho que domina el fondo izquierda del Serengueti. En general Rufus es menos activo que los leones de las cortes, pero en esta ocasión estaba inquieto. Yo lo observaba atento desde la ventana mientras me comía una tortita de maíz con aceite de oliva y anchoas (que no aporta nada al relato pero me apetecía contarlo).
En un momento dado, Rufus desapareció entre la maleza. Las hojas del helecho comenzaron a agitarse violentamente. Parecía una escena de esas malas películas de ciencia ficción donde está a punto de aparecer la bestia que devorará a todos los tripulantes de la nave “Jander III”.
Tras unos tensos momentos de espera, donde las anchoas cayeron de la tortita de maíz al suelo, apareció Rufus con paso triunfal y un saltamontes en la boca.
En general los gatos no matan a sus presas instantáneamente, sobre todo los gatos domésticos, que tienen la comida asegurada. Por el contrario las someten a una muerte lenta que para ellos es un juego y para la presa, una tortura.
En ese instante se presentó la duda. Tenía dos opciones; podía arrebatar el saltamontes a Rufus y soltarlo en alguna zona de difícil acceso para los gatos o, por el contrario, podía dejar que los acontecimientos siguieran su curso. Elegí la segunda opción y no me arrepiento.
Cuando Rimpoche, el macarra, advirtió que Rufus había dado caza a un saltamontes, se precipitó sobre su compañero, robándole el bicho de un zarpazo. Rufus, que más que macho alfa no llega ni a macho épsilon, agachó la cabeza y se apartó, rindiendo pleitesía a los kilos de más que engordan a Rimpoché. Mientras tanto, Rita; que está locamente enamorada de Rimpoché (es un secreto a voces), observaba encandilada cómo su héroe machacaba al insecto y de paso la autoestima de Rufus.
Yo me debatía entre el sufrimiento y el disfrute de ver cómo la vida seguía su curso sin que yo, que tenía la potestad de alterarlo, hiciera el más mínimo gesto.
Dejé de mirar y puse en el equipo de música a los Ramones para no escuchar los imaginarios alaridos del insecto. Bailé un rato y cuando estuve suficientemente sudado, me duché y me fui a comprar una dorada para hacerla al horno.
Cuando volví, Rita jugaba con lo que ya era un cadáver y Rufus se preguntaba cuándo le podrá partir la cara a Rimpoche.

Los olvidos

Hay veces que alguna novia, en su despechada última huída, deja restos del naufragio en mi guarida.
Con el tiempo, haciendo limpieza o buscando unos calcetines sin agujeros, estos restos reaparecen como caramelos envenenados.
En esos momentos sólo echas de menos dos chinchetas para clavártelas en los ojos y una pastilla que provoque la amnesia instantanea.

Experimento Comparte - Acción contra el hambre

Me manda mi amiga Belén este vídeo de la ONG Acción contra el hambre. Es sencillo, muy sencillo, pero también muy eficaz y clarificador.
Es de esos vídeos que a uno le hubiera gustado filmar.
Baltasar Gracián tenía razón: "Lo bueno, si breve, dos veces bueno"

Cadáver 14 (Familia)

Alumnos aventajados

Muy a mi pesar, he de reconocer que esta foto no es mía.
De vez en cuando algún amigo (amiga en este caso) me dice:
-“¿No me darías unas clases para ver cómo funciona mi cámara?”
Yo casi siempre accedo. Sólo digo no cuando estoy a punto de entrar en quirófano para ser operado a corazón abierto.
Y me encuentro con que hay personas con el talento que a uno le costó cultivar durante más de veinte años.
A mi esta fotografía me parece sublime.
¿Nos podrías explicar cómo la hiciste, apreciada Nuria?
O casi mejor; ¿podrías iniciar un curso de fotografía digital on-line para ineptos como yo?
Gracias.
Buenos días.

Perlas

Hay perlas en el fondo del mar.
Hay perlas en tus ojos.
Hay perlas en lo que queda de mi niño.
Hay perlas en la voz de Van Morrison.
Hay, perlas, hay perlas…..
Hay perlas en tu piel de verano.
Hay perlas en tus frases afiladas.
Hay perlas, las hay.
Hay perlas en mis sueños.
Hay perlas muertas en mis recuerdos.
Hay perlas en la basura.
Hay perlas en las esquinas de tu barrio
y en el rocío de mis mañanas.
Hay perlas en la respiración del maquinista,
en la soledad de la azafata,
en el llanto del peatón,
en el temblor del protón,
en el calambre del placer,
en el alambre del funámbulo.
Los suicidas disparan perlas.
Los alquimistas buscan perlas.
Los anarquistas proponen perlas.
Los artistas se suponen perlas.
Pero sólo el aburrimiento de la ostra produce perlas.

Las consecuencias del amor ajeno

La historia es muy sencilla:
Chico conoce a chica.
La chica, nacida en Polonia y becada con una Erasmus, estudia filología española en Valencia.
Chico se enamora de chica y chica se enamora de chico.
La beca termina.
Chica regresa a Polonia y chico la sigue (el amor mueve
montañas).
Hasta aquí todo parece un guión del peor cine español.
Pero la historia es real y corresponde a mi vecino.
Las consecuencias son varias, pero en lo que a mi respecta me comentó la posibilidad de compartir el cuidado de sus tres gatos con los inquilinos que han alquilado su casa.

- “Abrimos un hueco entre las terrazas para que puedan pasar cuando quieran.¿Qué te parece?” – me dijo
- “Ok” – le dije yo.

Y como quien no quien la cosa me he convertido en padre adoptivo de tres gatos.
En su día me dijo cómo se llamaban, pero lo he olvidado y les he puesto nuevos nombres.
En primer término tenemos a Rufus (homenaje a Rufus Thomas, autor de uno de los temas soul más impresionantes de la historia; “The Memphis train”). Rufus es el más brillante de los tres. Es curioso pero no invade tu espacio. Está flaco como una raspa y eso aumenta el tamaño de sus ojazos verdes.
La de detrás es Rita (que no es un homenaje a Rita Hayworth, ni a Rita Pavone). Rita es huidiza con los humanos y autoritaria con sus congéneres. Lleva de culo a los otros dos. Es la que se come mis plantas y me rompe los tiestos.
El del fondo es Rimpoché (“maestro”en Tibetano). Es el más tranquilo y cariñoso de los tres. Su lugar favorito es una esquina de la terraza, debajo de un gran helecho. Desde allí me observa en actitud meditativa (de ahí lo de Rimpoché).

Pues, como le dijo Antonio Banderas a Victoria Abril en “Átame”: “espero ser un buen marido para ti y un buen padre para tus hijos”. La primera parte de la frase me la saltaré pero a mi vecino le puedo decir: “espero ser un buen padre para tus gatos”.
Que les vaya bien el amor en Polonia. Ese es mi deseo.

Mi bella y perdida patria

El pasado 12 de marzo, Silvio Berlusconi debió enfrentarse a la realidad. Italia festejaba el 150 aniversario de su creación y en esta ocasión se representó en Roma la ópera Nabucco, de Giuseppe Verdi, dirigida por el maestro Ricardo Muti.
Nabucco evoca el episodio de la esclavitud de los judíos en Babilonia, y el famoso canto "Va pensiero" es el canto del coro de esclavos oprimidos. En Italia, este canto es un símbolo de la búsqueda de la libertad (en los años en que se escribió la ópera, Italia estaba bajo el imperio de los Habsburgo).
Antes de la representación, Gianni Alemanno, alcalde Roma, subió al escenario para pronunciar un discurso en el que denunciaba los recortes del presupuesto de cultura que estaba haciendo el Gobierno, a pesar de que Alemanno es miembro del partido gobernante y había sido ministro de Berlusconi. Esta intervención del alcalde, en presencia de Berlusconi que asistía a la representación, produjo un efecto inesperado.
Ricardo Muti, director de la orquesta, declaró al "Times":
"La ópera se desarrolló normalmente hasta que llegamos al famoso canto "Va pensiero". Inmediatamente sentí que el público se ponía en tensión.
Hay cosas que no se pueden describir, pero que uno las siente. Era el silencio del público el que se hacía sentir hasta entonces, pero cuando empezó el "Va Pensiero", el silencio se llenó de verdadero fervor. Se podía sentir la reacción del público ante el lamento de los esclavos que cantan: "Oh patria mía, tan bella y tan perdida."
Cuando el coro llegaba a su fin, el público empezó a pedir un bis,mientras gritaba "Viva Italia" y "Viva Verdi". A Muti no le suele gustar hacer un bis en mitad de una representación. Sólo en una ocasión, en la Scala de Milan, en 1986, había aceptado hacer un bis del "Va pensiero".
"Yo no quería sólo hacer un bis. Tenía que haber una intención especial para hacerlo" - dijo Muti -.
En un gesto teatral, Muti se dio la vuelta, miró al público y a Berlusconi a la vez, y se oyó que alguien entre el público gritó: "Larga vida a Italia!". Muti dijo entonces:
"Sí, estoy de acuerdo: "Larga vida a Italia", pero yo ya no tengo 30 años, he vivido ya mi vida como italiano y he recorrido mucho mundo. Hoy siento vergüenza de lo que sucede en mi país. Accedo, pues, a vuestra petición de un bis del "Va Pensiero". No es sólo por la dicha patriótica que siento, sino porque esta noche, cuando dirigía al Coro que cantó "Ay mi país, bello y perdido" , pensé que si seguimos así vamos a matar la cultura sobre la cual se construyó la historia de Italia. En tal caso, nuestra patria, estaría de verdad "bella y perdida".
Muchos aplausos, incluidos los de los artistas en escena. Muti prosiguió.
"Yo he callado durante muchos años. Ahora deberíamos darle sentido a este canto. Les propongo que se unan al coro y que cantemos todos el "Va pensiero"
Toda la ópera de Roma se levantó. Y el coro también. Fue un momento mágico. Esa noche no fue solamente una representación de Nabucco, sino también una declaración del teatro de la capital para llamar la atención a los políticos.
Y añado yo:
¿Cuándo veremos algo igual aquí en España?, ¿Cuándo reaccionaremos ante la jauría de políticos estafadores que, más que gobernarnos, nos esclaviza?,¿Cuándo tendremos algún personaje público que realmente se la juegue diciendo LA VERDAD? ¿Cuándo despertaremos de este mal sueño de nuevos ricos que se nos lleva vendiendo durante tantos años?

La sal de la vida

Prioridades: Una cerveza, un amigo y una buena conversación

Paolo Nutini

Queridos y queridas:
Los habituales sabéis que no soy muy de recomendar cine, teatro o como en este caso, música. En esta ocasión lo hago porque a mi, amante del soul sesentero, este tipo me parece un crack. Es como si Otis Reding y Janis Joplin hubieran tenido un hijo y les hubiera salido un spagueti con voz de suburbio. Atención al chaval porque está a punto de morir por exceso de sentimiento.
Se me fue la Amy Winehouse pero me nació el Paolo Nutini.
Ale; a disfrutarlo.

Cadáver 13

Cadáver 12

Los bares de Madrid

Los bares de Madrid guardan corazones desguazados, olor a pan tostado, promesas incumplidas, hoteles esperando, amantes a tiempo parcial y camareros del aleti.
Llamadas inesperadas, amor mendigado, sonrisas congeladas, lunas plateadas y venas estancadas.
Viajes por hacer, vidas por morir, muertes por llorar, mujeres por amar y hombres que envidiar.
Los bares de Madrid tienen la memoria de la angustia y la resurrección.

Dieta 03- Manzana

Dieta 02- Crema de cebolla, zanahoria y calabacín

Veo que la entrada anterior,"Dieta 01" ha gustado a algún lector y le ha sacado punta. Eso está muy bien, Vicente: me has hecho reír un rato.
Algún otro lector/a se puede hacer la pregunta siguiente:
- ¿Pero qué hace el Jordi poniendo dietas en el blog?
La respuesta a tan lógica cuestión es que, queridos amigos y amigas, el médico me ha puesto a régimen. Y no se trata de uno de esos para adelgazar (aunque la realidad es que he perdido bastantes kilos), sino un régimen depurativo. Sería un poco largo de explicar aquí todo el proceso, por lo que voy a prescindir de hacerlo. Sólo diré que, ya que son tan pocas cosas las que puedo comer, siempre trato de presentarlo lo más apetecible posible. Y es que la comida primero entra por los ojos, después pos la nariz y en último lugar por la boca.
Bona nit a tots!!!

Dieta 01- Tres anchoas y aceite de oliva sobre tortita de maiz

Para muestra un botón

Cadáver 11

Pablo

Pablo sueña alto y vuela raso.
Alimenta su mirada de atardeceres y nubes reflejadas en los charcos.
Intenta alcanzar un lugar que cree lejano, sin saber que lo tiene en la palma de su mano.
Habita un nuevo mundo pero se dejó los zapatos en un mundo antiguo.
Pablo duda, reflexiona y vuelve a dudar.
Pide respuestas al horizonte pero sabe que las respuestas se encuentran en una libreta en blanco.
Pide valor y sabe que el mayor valor es no dejar de sonreír.
Pablo es un artesano. Trenza la vida con habilidad, aunque todavía no ha encontrado la forma adecuada, el sonido perfecto, la gota transparente, la respiración lenta, la desesperanza lúcida.

Cadáver 10