Jimena

Hay mucha gente que cuando se ve rodeada de payasos se siente obligada a ser graciosa. Es como si necesitaran sentirse "a la altura" y demostrar que también ellos pueden ser simpáticos. Como si el papel del clown fuera necesariamente ser simpático.
Se celebraba una reunión de payasos en el Centro Cultural Bancaja. Estrenaban un espectáculo al día siguiente y me llamaron para que hiciera un reportaje sobre el proceso de creación. Había payasos de España,de Portugal y de Francia. Yo me deslizaba con la confianza que da haber trabajado en alguna ocasión con casi todos ellos. Vuelvo a lo que he comentado varias veces;el mayor don de un fotógrafo es la invisibilidad. Podía estar a dos palmos de alguno de ellos y me ignoraban por completo. Me tienen muy visto.
Hubo un momento en que tuve necesidad de ir al baño y salí de la sala principal donde se desarrollaba el asunto y,sin esperarlo,me encontré con Jimena. Quedé un poco confundido porque en su rostro se mezclaban las muecas de risa y de llanto. No supe bien si disparar o no. Veía claramente a la payasa, pero por otro lado había un ser humano tan frágil que me pareció una indiscreción violar esa intimidad. Tenía que decidir: hacía caso al fotógrafo o a la persona?
Hice caso al fotógrafo.
Tiempo después Jimena me confió que ese día estaba llorando realmente. No pregunté el motivo. Ella me dijo que también las lágrimas son útiles para un clown.
Ya ven ustedes; un payaso no siempre ha de ser simpático.Puede ser triste y frágil.

Cocinar para otros

Yo no sé cocinar. No saber cocinar no es equivalente a morir de inanición,de hecho aquí me tenéis, vivito y coleando,escribiendo esta crónica dominguera. Además nuestra sociedad ofrece un millón de caminos para llenar el buche glotonamente a cualquier hora del día. ¿Quién no ha pedido una pizza hut a las tantas o se ha largado en una noche de insomnio a comprar un magnum doble de chocolate en una gasolinera? Digamos que en esta sociedad morir de hambre no se considera ni como opción. Si yo iniciara hoy mismo una huelga de hambre como protesta por la caza indiscriminada del ornitorrinco moteado en la baja Anatolia,inmediatamente tendría dos ATS en el salón de casa inoculándome un gotero con suero fisiológico mientras un asistente social y un psicólogo tratarían de convencerme de que el ornitorrinco moteado no es de mi incumbencia. Así son las cosas,amigos.
Pero este artículo no pretendía hablar del ornitorrinco moteado,ni siquiera del común. Es más;en Anatolia no hay ornitorrincos. Este artículo quiere demostrar que un ignorante de la cocina(y de otras muchas cosas)como yo,puede aprender a preparar platos suculentos. La clave del asunto es el amor. Y no hablo de esa expresión tan cursi de :"El ingrediente más importante es el amor". Estoy hablando de que es más fácil,para un lobo estepario como yo,esmerarse para los amigos y familiares que para uno mismo. Cuando uno vive en soledad demasiado tiempo le atenazan sobre todo dos males: La egolatría y la indolencia. Es ésta última la que te lleva a alimentarte de latas y platos precocinados,envasados al vacío. Al vacío existencial,añadiría yo.
Es por todo esto por lo que he decidido que si no aprendo a cocinar por amor a mi propio ser,lo haré por amor a los demás.
A mi casa vienen los amigos y amigas buscando a veces refugio para las penas,algo de escucha,una buena conversación,sentido del humor,un té caliente,dos oídos que le escuchen y dos ojos que les miren con atención pero,de momento,nadie me ha pedido un plato de lentejas. Pues llegó el momento. Y como me gustan los retos he empezado por los arroces. Tras tomar buena nota de cómo mi amigo Jordi preparaba el otro día un arroz caldoso de bacalao y coliflor he empezado a investigar en el asunto. Lo primero fue una copia de ese arroz primigenio para,más tarde,comenzar a improvisar con distintos elementos. Este trayecto por el que he avanzado a una velocidad inusitada me ha hecho llegar a la paella de brócoli,setas y sepia. Desde este instante ha de saber el lector que en mi hogar no sólo encontrará alimento para el espíritu sino también alimento para el cuerpo. La única condición es que nadie se lo cuente a Ferrán Adriá,no vaya a ser que me deconstruya el invento,lo meta en nitrógeno líquido y finalmente le dé un acabado caramelizado.
Es broma.Ferrán,estás invitado.

Sophie

El encargo era el siguiente: Pasar una semana de primavera en un hotel a la orilla del mar realizando un documental sobre el proceso creativo de una compañía de danza portuguesa.
Me hice el interesante y dije que mi agenda estaba muy llena.
-Tendré que consultarlo- dije.
-Contesta lo antes posible- se escuchó al otro lado del hilo telefónico.
Creo que tardé diez minutos en confirmar que había encontrado el hueco perfecto para realizar la grabación.
Fue una de las semanas más deliciosas de mi vida. No sólo el trabajo de la compañía era precioso sino que cada uno de sus componentes era cercano y cálido(cualidades ciertamente difíciles de encontrar). Durante aquellos días,que me acompañarán siempre,se sucedieron momentos intensos de alegría,risas de madrugada,vino tinto,juegos y confidencias.
De todas aquellas personas excepcionales os presento a Sophie.
Sophie era nacida en Bélgica y por amor se había trasladado a Portugal hacía cuatro o cinco años,pero su historia se acababa.
Sé que para ella aquel trabajo frente al mar fue intenso. Fue un tránsito que la iba a devolver cuando acabara de nuevo a su pais. Iba a abandonar la tierra que durante cinco años había aprendido a amar. Era el cierre de un ciclo,una travesía bajo la tormenta. Y aquí la tenéis,a punto de alcanzar con sus propios dedos los rayos que explotaban sobre su cabeza.
Nos escribimos durante un tiempo pero los días,las semanas y los meses fueron diluyendo aquellos momentos de brisa,salitre y danza. Espero que esos mismos días,semanas y meses también hayan diluido aquella tormenta.

El resultado de la partida

Tómese esta entrada como respuesta a todos aquellos que os habéis interesado por mi participación en el torneo regional de ajedrez que comenté entradas atrás.
Llegué a la cita quince minutos antes de la hora convenida. Había comido con un amigo y con su padre. Me habían preparado un arroz con bacalao y coliflor que estaba para repetir seis veces. Si al arroz le sumamos una botella de tinto,obtenemos una modorra que me tenía más preparado para meterme bajo un edredón nórdico que para afrontar lo que era mi primera partida oficial en un campeonato. Nos enfrentábamos ocho jugadores de Benimaclet contra ocho de Burjasot. Allí estaban los ocho lugareños. Parecían los hermanos Dalton justo antes de emprenderla a tiros con aquel forastero que llegaba medio borracho y....en bicicleta. De mis compañeros todavía no se habían presentado ni sus sombras.
-Malditos cabrones- pensé para mis adentros,mientras les ponía la mejor de mis sonrisas.
Se presentaron todos ellos mientras me preguntaban por el resto de mi equipo. Les dije que no tenía ni idea,que yo había ido por mi cuenta y riesgo. Yo,a esas alturas,ya me encontraba como oveja camino del matadero. Los hermanos Dalton bromeaban diciéndome que que si no llegaban debería jugar una simultanea contra todos ellos. Antes hubiera preferido que me arrancaran las uñas,sinceramente.
Al fin,en el horizonte, distinguí la esbelta figura de mis aguerridos compañeros que parecían avanzar a cámara lenta hacia nosotros,como si de una película de Tarantino se tratara. Al llegar a nuestra altura todo fueron disculpas y saludos corteses para los contrincantes.
Entramos en la sala. En una mesa alargada se extendían ocho tableros donde,en cada uno de ellos,se ubicaría una pareja. Se realizó el sorteo y me tocó bailar con el que a mi se me antojó la más fea(aunque si he de decir la verdad,todos eran unos tios peludos bastante desagradables).Me senté frente a él y nos presentamos:
- Soy Vicente- me dijo.
- Yo,Jordi.
Le di la mano tratando de disimular el temblor. A esas alturas mis sobacos sudaban que parecían una lluvia tropical. Yo sólo rezaba para que no me hiciera el jaque pastor(una combinación con la que acaban contigo en a penas cuatro movimientos),aunque si yo era la oveja camino del matadero,el que tenía enfrente debía ser el carnicero más que el pastor.
La partida estaba pactada a hora y media. Se cronometraba con unos relojes que yo no había usado en mi vida. Había que darle al relojito cada vez que movías. En mi primer movimiento ya se me olvidó y el hermano Dalton me lo tuvo que recordar,mientras mostraba una sonrisa que delataba su pensamiento: Te voy a merendar,pringao.
Sus primeros movimientos fueron ágiles y certeros. No se lo pensaba dos veces. Yo salí muy conservador. Tan sólo quería asegurar que el combate duraba más de diez minutos. Sus dos álfiles cruzados tenían acorralado a mi ejército, que trataba de proteger a los ciudadanos de la República Independiente de JordiPla de la masacre que se avecinaba. Los hombres se encomendabana la Virgen de los Desamparados y las mujeres al Espíritu de Elvis Presley. Nos llovían golpes de derechas y de izquierdas. Es cierto que el equilibrio de piezas no se había roto, pero la posición de aquel sanguinario era para entrar a matar en cualquier momento. Cualquier duda por mi parte hubiera sido fatal. Traté de concentrarme con todas mis fuerzas. Al fin y al cabo era mi primera partida y ya le había aguantado a aquel tipo más de media hora. De repente sucedió el milagro. Lo vi claro. Como dice el maestro Cohen: es por las grietas por donde entra la luz. Y allí estaba,tan clara que los temblores cesaron y la lluvia tropical se convirtió en un sol primaveral. Conseguí,entre dos de mis peones,colocar mis dos torres en linea. Aquello se convirtió en un torpedo directo hacia el ejército invasor. Disparé el misil. Una torre se colocó amenazando diréctamente a su Rey. Él se defendió con un caballo que relinchaba desesperado,seguro de su próxima muerte. Entonces mi Reina entró por aquella grieta maravillosa por la que ya se había colado la torre, amenazando de nuevo a sur Rey. En aquellos momentos mi Reina me pareció la más bella de las mujeres y su monarca el más cobarde de los hombres. Se refugió tras su consorte como un niño asustado. Fue en ese preciso instante cuando mi valiente torre engulló sin piedad el caballo,amenazando de paso a su Reina madre. En ese punto,Vicente(el pequeño de los Dalton,ya que era el más bajito)volcó su Rey en señal de rendición y me dió la mano sin saber que se la estrechaba a la persona más feliz y más sorprendida del universo.
En la fotografía os muestro el ajedrez de viaje que me regaló mi padre cuando yo era un niño. A él se lo había regalado su padre. Todavía lo conservo y,tras esta partida heróica,cobra más sentido que nunca.

Delante de la cámara

Hay veces que a uno le proponen pasarse al otro lado de la cámara. Viene bien como cura de humildad. A los fotógrafos,por momentos,se nos olvida que no es fácil que te estén observando fijamente durante un buen rato y además sin dejar de atender a las demandas del observador. Sube la mirada,baja la mirada,levanta el brazo,gira....no....hacia el otro lado,busca la luz,tienes que notar la luz en la cara....ahí,ahí...quieto!!!
Esta foto la realizó mi amigo Sam. El que está embutido en las gafas de soldador,bajo ese gorro de baño,a punto de diseccionar una piedra(que más bien parece un craneo) soy yo.

Demasiadas armas

Me dirigía en metro hasta le estación de Sans en Barcelona. Después de unos días de reencuentros,comidas con vino tinto,lluvia hoy y sol mañana,volvía a regañadientes a mi ciudad. Siempre cuesta regresar a la madriguera cuando el viaje ha sido tan placentero.
El caso es que un antiguo pasajero había abandonado uno de esos "diarios express" de lectura rápida. El titular de portada rezaba: "Demasiadas armas", y lo decoraba con una pistola que me recordaba a esas que llevaban los malos de los alemanes en las películas de la II guerra mundial("Luger",creo que se llamaba). Yo crecí amando "La gran evasión",esa película en la que Steve McQueen huye de esos malos alemanes en una moto robada,saltando por las laderas de la frontera entre Alemania y Suiza.
Lo que más me impactó del artículo es el dato de los 3,3 millones de armas que andan circulando por España en manos de civiles.A ésto supongo que habrá que añadir las armas del ejército;tanques,lanzallamas,fragatas,destructores,bombas lapa,granadas
(de las que explotan),morteros(de los que no sirven para el alioli ni la mayonesa)bazocas,ametralladoras,bayonetas,machetes,
cañones,cazabombarderos,misiles,
minas antipersona,balas por un tubo y el portaaviones Príncipe de Asturias. Pero no hemos de preocuparnos demasiado,ya sabemos que hoy en día los ejércitos solo realizan misiones de Paz. Misión de Paz en Afganistán,en Irak,hubo misión de Paz en los Balcanes,misión de Paz en Somalia(por si los piratas),misión de Paz en Líbano.....en fin....el mundo está lleno de misiones de Paz. Me gusta esa figura del "misonero de la paz" armado hasta los dientes, con un casco capaz de soportar el impacto de una bala del calibre 200,mira telescópica,sub-fusil de asalto(¿porqué se le llamará sub-fusil? Se les debería llamar a todos fusil,sin más,para que nadie quede traumatizado en el ejército. Anda,pringao;¿dónde vas con ese sub-fusil?- lo veo políticamente incorrecto,la verdad).
Pero como siempre me he ido del tema. Este artículo era para decir que a mi me gustan las armas. Lo reconozco,me parecen muy estéticas. Porque,vamos a ver: ¿A caso alguien imagina a Shandokan sin su sable,a Lara Croft sin sus ciber pistolas,a Robert de Niro sin su Magnum del 45 en "Taxi Driver",a John Wayne sin sus cartucheras caminando como si tuviera almorranas,a Cocodrilo Dundee sin su machete,a Keanu Rivers sin esquivar eche pedacho de balas en "Matrix"?
No nos engañemos; quien más quien menos, adora las armas. Eso sí...en la ficción,porque luego ves la imagen de un niño africano con un Kalasnikov en sus manos,con los ojos desorbitados después de haber esnifado cola y fumado heroina y la cosa cambia....¿no creen?

Ajedrez

Desde pequeño he adorado el ajedrez. Es,si no el único,de los pocos juegos(algunos le llaman deporte)donde no influye el factor azar. Todo depende de la concentración,la capacidad de planificar un buen equilibrio defensa-ataque y el saber aguantar la presión.
Desde hace unas semanas pertenezco a un club de ajedrez. Me apunté buscando alguien que me enseñara cosas que no sé todavía(es decir,prácticamente todo) y allí encontré a esa persona,así como a otras con las que enfrentarme.
El profesor me recibió con cortesía,me presentó a mis nuevos compañeros y me regaló un cd con un programa para jugar con el ordenador(aunque él defiende,siempre que sea posible,buscar contrincantes humanos). Cuando juego con el ordenador utilizo un tablero físico para tener una sensación menos "virtual" de la situación. El dichoso programa tiene diferentes niveles. He de reconocer públicamente que en el nivel "tonto del culo" todavía no le he ganado una partida a la máquina. Se ríen de mi hasta las piezas.¿No os lo creéis? Mirad la sonrisilla que tiene el cabrón del caballo.
Aun así,mi profesor insiste en que participe con el equipo del club en el campeonato regional.
Este Sábado juego mi primera partida. Ya os contaré,pero me temo que voy a tener que salir por la puerta trasera del recinto escoltado por dos tipos de Levantina de Seguridad para que mis compañeros no me apedreen. Ufff!!!

Acciones,reacciones y contradicciones

Volví ayer de Barcelona en un Talgo. Me entretenía haciendo fotos a través de la ventanilla sin poner mucha atención en ello. Cuando me cansaba de las fotos, me pasaba a una biografía de Mahoma que estoy leyendo,en la que descubro el pasado belicoso del profeta islámico.
En el asiento de delante viajaba un hombre negro,corpulento. Casi llegados a la altura de Benicassim pasó el revisor y le pidió el billete. El hombre se lo entregó.- ¿Dónde se dirige usted?- le increpó.
- A Murcia.- contestó el hombre con un precario acento.
- Usted ha comprado billete hasta Tarragona.- respondió el revisor elevando la voz y el cuello, con la clara intención de hacerse entender.
- No,a Murcia - insisía el viajero sin saber bien qué sucedía.
- Le digo que usted ha pagado sólo para llegar a Tarragona.
En esta ocasión no sólo elevó la voz y el cuello sino que,además,trató de vocalizar mejor.
- Si quiere seguir hasta Murcia tendrá que abonar.....mmmmm.....
Sacó una calculadora y calculó.
- .........cincuenta euros.
- No tengo cincuenta euros.
- Pues tendrá que bajar en Benicassim.Y es mejor que baje si no quiere que llame a los encargados.
Una palabra tan sencilla como "encargado" sonó a ex-mercenario del ejército albanocosovar.
Al llegar a Benicassim,el hombre no se había movido de su sitio. El revisor,un cincuentón que no parecía mala persona pero cumplía su papel de doberman,comenzó a llamar por los walkis a "los encargados" mientras arrastraba de la solapa al viajero. El resto del pasaje contemplábamos los acontecimientos como si fuera un documental de La 2. Sin mover un pelo. Por momentos, aquella escena me recordó alguna antigua serie televisiva(una mezcla entre"Hombre rico,hombre pobre" y "Raices").En el exterior hacía frío y la radio había anunciado nevadas a nivel del mar.
- Yo aquí no conozco a nadie.- decía con aparente tranquilidad mi fornido compañero.
Cuando ambos contendientes ya estaban en la puerta de salida me dirigí hacia ellos. Yo llevaba 35 euros en el bolsillo y dentro del tren no dejan pagar con tarjeta con lo que no podía pagarle el viaje hasta Murcia.
-¿Hasta dónde llevaría usted a este hombre por treinta y cinco euros?-pregunté.
- Un momento.
El doberman de buen corazón volvió a consultar su calculadora como si fuera el oráculo(aunque era una Casio de los chinos).Lo hacía como si aquella situación se produjera todos los días.
- Dame 32 euros y lo llevo hasta Murcia.
Sus palabras no contenían ni un gramo de arrogancia,pero me hizo gracia que contestara como si el tren fuera suyo.
- ¿No había dicho que eran cincuenta?
- El resto lo pongo yo.-me contestó el doberman,mostrando su verdadera cara de pastor del Pirineo.
Arreglamos "los papeles" y la paz vovió al vagón.
A los pocos segundos de arrancar de nuevo,una mujer de mediana edad con claro acento murciano se levantó y se dirigió al hombre negro con una bolsa. De la bolsa sacó un paquete envuelto en papel "de plata" cuya forma delataba al auténtico bocata español.
- ¿Le apetece un bocadillito?- dijo,sin hacer justicia a las dimensiones del asunto.
El hombre aceptó y mientras lo abría,la mujer,con clara incontinencia verbal continuó:
- Es de jamón,tomate y queso.También lleva aceite de oliva. Todo buenísimo. Los tomates son precisamente de Murcia y....
El hombre le devolvió el bocadillo a la mujer con un gesto pétreo.
- No como carne de cerdo.- dijo.
En el rostro de aquella pasajera pude adivinar la gran pregunta:
-¿Cómo es posible que a alguien no le guste el jamón?
Y volvió a su sitio profundamente desconcertada.
Yo bajé en Valencia. El hombre me despidió con un saludo tímido.
La vida son millones de cruces de caminos.

La escuela de niños ciegos

Mañana marcho a Barcelona a entrevistarme con un antiguo compañero del colegio. Puede que haga más de veinte años que no nos vemos,pero su familia me ha comentado que me puede orientar a la hora de enfocar mi próximo proyecto;un documental sobre una pequeña escuela para niñas y niños ciegos situada en Beira(Mozambique).

Nada más aterrizar,después de casi veinticuatro horas de vuelos y transbordos,bajamos exhaustos en el aeropuerto de Beira. Allí nos esperaba Adalbert,un sacerdote congoleño que conducía como Carlos Sáinz a punto de perder los nervios en un rally. Era mi primera vez en África y aquel calor,aquella humedad,aquellos olores,aquellos miles de personas avanzando pegados a los caminos dirigiéndose hacia un horizonte donde nada parecía esperarles,me impactó y me sedujo. El apego y el rechazo se fundieron con igual valor en mi. Mujeres delgadísimas vendían carbón a orillas de la carretera. Hombres fibrosos empujaban carretillas de ruedas deshinchadas transportando chatarra que en Europa sólo querría algún performer trasnochado.

- Tendréis que pasar algunas horas en la escuela para niños ciegos en la que trabajo hasta que os pueda llevar al convento donde dormiréis.- nos dijo Adalbert

Yo estaba tan cansado que me hubiera dormido colgado de los pies en un baobab.
Mientras avanzábamos se nos mostraba un paisaje desolado. Algunos chavales vestían camisetas desvencijadas del valencia club de futbol ,con nombres de jugadores que ganan tanto dinero como la deuda externa de su país.
Ser niño en África es casi una maldición. Ser niño ciego es estar muerto. Es por ello que esta escuela, pagada por el gobierno portugués y administrada por la orden de los Sagrados Corazones, es un milagro en medio del caos.
Quizá uno de los recuerdos más terriblemente vívidos que conservo en la memoria se sitúa precisamente a escasos metros de la valla de entrada al colegio. Lo vi desde el coche, a nuestra llegada, apenas unos segundos, pero no ha desaparecido de mi mente. Un chaval de no más de trece o catorce años estaba agachado en cuclillas,con los pies descalzos dentro de un charco de agua que parecía estancada hacía siglos. Vestía sólo unos pantalones con unos agujeros que mostraban sus rodillas picudas. Miraba al cielo con una mirada opaca,como si fuera un muro. Mientras, con sus dos manos, cogía agua embarrada y se la tiraba por la cabeza. El barro le cubría el rostro y los hombros, dándole el aspecto de una escultura de Giacometti . Ni siquiera el escaso brillo de sus ojos que asomaban tras el fango insuflaban vida a este niño-hombre que habitaba más el reino de los muertos que el de los vivos. Si careciera de vista podría haber estado al otro lado de la valla, estudiando, con la comida garantizada y una cama donde dormir cada noche. Hay veces que las desgracias tienen su recompensa. Es probable que ya hubiera perdido el juicio definitivamente a causa de la malaria o cualquier otra enfermedad. De lo contrario,igual se hubiera arrancado los ojos para poder ser admitido en aquella escuela.
Creo que es importante dar a conocer este trabajo,no vaya a ser que con tanta telebasura se nos oxiden las neuronas.Admito todo tipo de sugerencias para poder financiar el documental.
Gracias a todos/as.

Sergio Barrera

Hoy toca ataque de insomnio. Una de esas noches donde la cabeza centrifuga a más revoluciones de lo necesario para poder conciliar el sueño.Son las tres de la madrugada y aquí estoy,con la perspectiva de una noche en blanco. De todas formas,todos tranquilos; yo soy un insomne profesional,un insomne jefe,el presidente de la Asociación de Insomnes Valencianos Atacaos(A.I.V.Á). Digamos que el insomnio me acompaña hace tanto tiempo que sin él me sentiría tan extraño.....
Hoy me he encontrado con mi amigo Sergio Barrera. Hemos tratado durante un rato de acordarnos del día en que nos conocimos pero no le hemos llegado a recordar. Además de presidente de la asociación de insomnes también ostento el título de presidente honorífico de la asociación de amnésicos.
El caso es que mi amigo Sergio me ha llamado para contarme que se ha enamorado. Y he podido comprobar que era cierto. A Sergio, ante todo le gusta la vida y hoy,además,le brillaban los ojos. Normalmente el término vividor se asocia a tipos que despilfarran el dinero,conducen descapotables y se juegan a su mujer al black jack.Es un término ciertamente desprestigiado. Yo en cambio diría que un vividor es aquel o aquella a quien,simplemente,le gusta la vida. Y si nos ceñimos a la primera acepción del diccionario nos encontramos con lo siguiente.....-Vividor: Que vive.
Vaya;pues tampoco sé si estaría de acuerdo con esa noción de vividor puesto que si así es, yo soy un vividor por el hecho de estar vivo,pero mi vecina que no para de soltar serpientes por la boca y maldecir el día que la vió nacer,también es una vividora.Y el inventor del gas mostaza,por esa misma razón,también lo debe ser.
No;para mi, vividor es el que se deleita en un aroma no necesariamente sofisticado,el que es capaz de ver un milagro en una mota de polvo flotando a contraluz,el que sonríe aunque la pieza del puzzle de la vida hoy no le encaje bien,el que come y bebe con moderación pero sin remilgos,el que marca el ritmo de su vida,el que gusta de flotar en el agua sin tratar de entender el fenómeno que lo explica,el que siente su cuerpo como un templo,el que reconoce su mente como una oportunidad,el que atraviesa los túneles sin temor,el que es incapaz de explicar porqué la mujer que hoy duerme a su lado le ha elegido,el de sonrisa limpia,el de voluntad ferrea,el que asume que,al fin y al cabo,ser un vividor,como dice la Real Academia,no es más que estar vivo.....y,además,disfrutar de ello. Ese es Sergio.

Acrónimos y hermandad europea

Un acrónimo es la abreviatura creada por varias palabras uniendo su primera letra. Muchos de ellos se han creado para ocultar verdades como puños que no serían políticamente correctas pronunciadas a pelo. Un ejemplo: Seguro que habéis oído últimamente la expresión E.R.E.(Expediente de Regulación de Empleo). A esto,no hace tanto,se le llamaba despido colectivo. Otro ejemplo; ¿Recordáis cuando no existía el I.V.A.(Impuesto sobre el Valor Añadido)? Al IVA yo directamente le llamaría putada. Antes un chicle valía una peseta. Con la llegada del IVA ya fue una más el IVA(normalmente el 16 %). Lo mismo era aplicable al billete de autobus,a la entrada del cine o a unos pantalones de pana. Toda compra pasó de repente a tener un "impuesto añadido",lo que pasa es que al llamarle IVA parece que se diluye el asunto. Así podría poner unos cuantos ejemplos.
El caso es que hace años trabajé como fotógrafo para la revista editada por la Consellería de Industria de mi ciudad(Valencia). Todavía no había llegado el euro a nuestros desdichados bolsillos pero ya se oteaba en el horizonte ese billete tan racionalista comparado con nuestras barrocas pesetas. Me encargaron fotografiar los nuevos billetes de euro para luego confeccionar una exposición explicativa sobre la utilización de la nueva moneda...etc. Creo que nunca he tenido tanta pasta tan cerca.Trabajé con dos gorilas(uno a cada lado),que vigilaban que no me llevara ni un maldito billete de 5.
Eran tiempos extraños en los que mucha gente,yo entre ellos, confiaba en que la nueva moneda era la panacea para acabar con todos los males. Íbamos a ser felices,nunca más los europeos conocerían el hambre y la necesidad. "La unión hace la fuerza"...se oía en los foros de debate.Los tertulianos en la radio cantaban las alabanzas de la Europa unida y bla,bla,bla...
Nueve años después,además de haberse multiplicado por tres el precio de un café,la moneda nos ha explotado en la cara y a más de uno se lo ha llevado por delante.
El maravilloso,salvador y todopoderoso euro no deja de ser más que papel, cuyo valor lo estipulan señores de dudosa moral desde lugares que tú y yo nunca llegaremos a conocer jamás.
Pero volviendo a los acrónimos, os pondré otro ejemplo que demuestra que no sólo el euro no nos va a salvar de nada, sino que además esa bonita unión europea no deja de ser más que una farsa impuesta desde las grandes corporaciones.
Tengo un amigo en Inglaterra que da clases de historia en la Universidad de Bristol. Vive allí más de veinte años. Hace ya un tiempo me contó que en los debates televisivos sobre economía,los tertulianos(allí también hay tertulianos),decían que los cuatro países más desastrosos a la hora de cuadrar sus cuentas eran Portugal,Ireland(Irlanda),Greece(Grecia) y Spain(España). Si juntáis las primeras letras de cada palabra(es decir,si formáis un acrónimo)nos sale lo siguiente: P.I.G.S.
Para el que no hable inglés le diré que pigs significa cerdos. Es un bonito ejemplo que ilustra perfectamente el humor inglés y sentimiento de hermandad europea que recorre este hermoso continente.
A pesar de todo yo no soy ningún apocalíptico. La vida me parece maravillosa más allá de cataclismos económicos y de E.R.E.S despiadados. Aun así,estoy atento. Soy feliz, pero no me conformo con una felicidad bobalicona y anestesiada.

Cristina Crespo

A Cris la conocí en un taxi. No es que nos dirigiéramos al mismo sitio o que compartiéramos vehículo para ahorrar gastos. De hecho el automóvil tan solo daba vueltas a la manzana.
Yo,por entonces,estaba realizando fotografías de chicas en un taxi para unas imágenes que más tarde se proyectarían en una escenografía de teatro. La función se titulaba "Follow me"(Sígueme),una producción de L'Horta Teatre. En aquella época todavía proyectábamos diapositivas.El taxi era de un amigo de la compañía y estuve toda una mañana fotografiando chicas en su interior. Cada una realizaba una acción. Por entonces Cris cursaba estudios de flauta y me explicó que ella,en cualquier lugar,practicaba con sus dedos sobre la caja del instrumento. Yo le dije que me parecía bien.Lo único prohibido era mirar a la cámara. Ella empezó a practicar mientras yo le tiraba fotos.
La obra hablaba de un taxista que secuestraba a sus pasajeras y las encerraba en un sótano.Había un momento en que se veían en una pantalla todas la mujeres que había secuestrado este personaje.
Cris era una de ellas.

El caso es que,tiempo después,me encargaron las fotografías promocionales de la ONG Payasospital y allí apareció Cris vestida de payasita con su flauta travesera. Me hizo ilusión encontrarla de nuevo. Hicimos una buena amistad pero como la vida hace su camino,decidió llevársela a vivir a Londres. Allí lleva ya siete años y se dedica a dar clases de flauta con el método Suzuki.Si queréis saber de qué va os pongo un enlace a su web.El otro día me escribió diciéndome que seguía mi blog. Este es mi pequeño homenaje a mi flautista favorita. En la foto aparece con Jesús,otro colega de la vida.