La imperfección

En este siglo donde pretendemos alcanzar la perfección y la inmortalidad yo adoro las pequeñas imperfecciones.
Hace unos días fui a comprar fruta al pakistaní de al lado de casa. Allí había un puesto con unas pavías relucientes que se ofrecían exuberantes al público a un precio irresistible. La gente se amontonaba para no perder la oportunidad y lanzaba sus zarpas a la caza de la pavía perfecta.
- Pues no seré yo el que se quede sin sus pavías- pensé.
Me puse el casco y me lancé a la vorágine. Intenté abrirme paso entre ancianas expertas en darte codazos en el costillar y tipos de gimnasio que me hacían sombra con sus dorsales. Un enjambre de garras atrapaba la fruta y la embutía en las bolsas sin compasión y sin recato. Fue entonces cuando, entre los bíceps de un ciclado y el moño de una anciana, vi una pavía que era constantemente rechazada por aquella fauna. El motivo; era “defectuosa”. Aquella pavía tenía una especie de chepa o de tumor que la hacía diferente a las demás. Y como en esta sociedad del mimetismo la diferencia se lee como defecto, aquella hermosa pieza, quedó apartada en una esquina hasta que pude hacerme con ella.
Llegué a casa y, por curiosidad, me convertí por unos instantes en cirujano plástico. Dispuse las herramientas necesarias para amputar ese tumor y tratar de dejar a aquella “pobre” lo más parecida a cualquiera de sus congéneres. La operación fue bien. La paciente quedó satisfecha con los resultados y me dijo que ahora caminaría mucho más segura en el mundo de las frutas, mirando a la cara a melocotones y mangos. A mi en cambio, desde ese momento, me pareció una pavía vulgar. La cogí, la pasé por el baño “purificador” del agua del grifo y la emprendí a bocados. Estaba buena. Cuando acabé con ella me comí el tumor. Tampoco estaba mal.