Compro oro

Hoy, al volver de la compra, he abierto el buzón con esa actitud del que realiza algo tan intrascendente como cotidiano. Efectivamente, allí dentro seguía sin haber un contrato millonario con la agencia Reuters, tampoco había noticias de la devolución de hacienda, ni tan siquiera la invitación de algún amigo inconsciente que le había dado por contraer matrimonio(todavía quedan de éstos). Por el contrario había una carta de ONO avisando de la subida de las tarifas, otra de Adeslas recordándome que todavía debo dinero por la operación de menisco de hace un año y un folleto titulado “Compro Oro”. Dejé caer sobre la mesa todo aquello prescindiendo de meniscos, de televisión por cable y, sobre todo, de oro.
Había comprado todos los ingredientes para prepararme una comida que sólo podía ser superada por la siesta posterior. Pechugas de pollo de corral, yogurt de cabra, dátiles, curry, ajo, pimienta, cebollas tiernas y un Ribera del Duero con más cuerpo que Brad Pitt en “Troya”. No voy a entrar en detalles sobre el resultado ya que no estamos en un blog culinario aunque, como dice la expresión popular: “se caga la perra”. Nunca he sabido porqué motivo se puede cagar una perra cuando las cosas son satisfactorias pero parece que así es la cosa.
El asunto es que mientras devoraba aquel manjar he cometido el error de poner las noticias de las 15 horas en el momento en el que se daba la noticia siguiente:
“Durante el último año se ha duplicado el número de personas que acuden a las casas de caridad demandando un plato caliente. Actualmente unas 800.000 personas dependen de esta ayuda para poder come cada día”
- Joder! – pienso – Ochocientas mil personas son muchas personas.
En ese instante la aguerrida periodista (una becaria inflada de silicona) se dispone a entrevistar a un hombre que hace cola con cara de pena. El hombre debe tener unos cuarenta y tantos años, viste americana y pantalones a juego, va afeitado y bien peinado, no da el perfil del vagabundo que todos imaginamos. El hombre confiesa públicamente que hace un año le despidieron de un alto cargo en una multinacional, que su mujer le ha abandonado y se ha largado con los dos hijos al pueblo de sus padres, que el banco se había quedado con el piso y que había vendido hasta el coche.
En ese momento reparo en el folleto que hace unos minutos había recogido del buzón y vuelvo a leer: “Compro Oro”…problemas?,facturas?,estrés?” y me digo:

- Más de uno estará haciendo su agosto con esto de la crisis y más de dos estarán vendiendo la alianza, los pendientes del bautizo de las niñas y hasta le arrancarían las muelas de oro al cadáver de su madre para poder tapar los socavones.

Y con la intención de calmar la presión en el pecho que me han provocado las noticias,quito el telediario y pongo un viejo vinilo de los Creedence Clearwater Revival para ver si esos viejos hippis me alivian el alma. Pero de repente me viene a la cabeza que ese vinilo puede estar hecho con el petróleo de algún terrateniente tejano votante del “tea party” que con los beneficios de sus ventas ha pagado parte del ejército que invadió Irak para, precisamente, controlar el precio del crudo mundial. Allí, alguno de sus chicos violaron y mataron a diestro y siniestro convirtiendo a hombres que sólo pensaban en el cous-cous del sábado en bombas andantes y mientras esto sucede, el terrateniente, aprovechando la crisis que él mismo ha provocado, monta una serie de franquicias que compran oro por el mundo para fundir las muelas de las madres muertas y convertirlas en lingotes que guardará en la caja fuerte de algún banco de Abu Dhabi,donde los jeques árabes, ignorando toda fe que no sea la fe en el dinero, hacen reverencias y ponen un harén al servicio del votante del tea party el cual, cuando vuelva a Texas irá a misa y se cagará en toda la banda de gandules, negros y maricones que habitan en su país.
Coño,tendré que quitar el disco de la Creedance porque no me está haciendo ningún bien. Recurriré al viejo trankimazín porque el corazón me va a explotar. Pero es en ese momento cuando pienso que el mismo señor tejano tiene acciones en las multinacionales farmaceúticas y…….en fin, que hay días en que la cabeza parece un parque temático para intelectuales de izquierdas.

Fotomatón

Sin comentarios.

Demasiado tiempo

Como decía en la entrada anterior(que,por cierto,he escrito hace apenas dos minutos); al quedar aplazado mi viaje a Brasil lo que tengo ahora de sobra es tiempo,tiempo, tiempo...... Los próximos tres meses tengo todo el tiempo del mundo.Creo que por ese motivo tendréis en este blog entradas intrascendentes como ésta en la que recupero una fotografía de Londres sin nada que contar. Soy un tipo con mucho tiempo y una cabeza hiperactiva. Mala combinación.

Eterno presente

Hoy debería llevar un par de días en Brasil. Para ser exactos, en este instante debería estar sobrevolando el río Araguaia y la selva quemada de Matogrosso para aterrizar en Sao Félix . Pero una vez más la vida se ha encargado de demostrarme que no existe más que el aquí y ahora. Podemos trazar todo un plan de vida pero tarde o temprano la fuerza vital que mueve todo (y cuando digo todo me refiero a TODO) te dice: “Eh, amigo; quieto.¿Crees que vas por una autopista?,¿No has pensado que puedan resultar más interesantes los caminos secundarios o incluso las paradas en el camino para repostar?” Y aquí me tenéis,en una parada para repostar.
Hoy he escuchado a un compositor decir que la nota que más le seduce es el silencio entre notas. Supongo que lo mismo es aplicable a las acciones y los detenimientos. Ahora estoy en una pausa sonora dentro de mi particular partitura. Pensaba que el teatro estaba abierto, el público en su sitio y yo a punto de dirigir la orquesta y, mira por donde, el teatro permanecerá cerrado por reformas durante tres meses y este aprendiz de director tendrá que convocar a la orquesta para dentro de un tiempo.
Por motivos que aquí no vienen al caso se retrasa el rodaje del próximo documental hasta Enero. Durante este tiempo trataré de recordar el sinuoso trazado de aquel río, su densa humedad que parece emanar de la boca de un dragón, las bellas chicas que recorren su orilla seduciendo a los chavales, la lluvia torrencial y el sol abrasador, la cerveza helada y el idioma portugués; viviré este invierno europeo que está llamando a la puerta y trataré de amortiguar esta inactividad provocada por la crisis económica con lectura y estudio, con escapadas de la ciudad, con buen cine y buen vino y aceptaré, si llega el caso, que la vida vuelva a darme otra sorpresa.

Asesinatos conscientes

Tengo 46 años. Como muchos de los lectores,de niño me eduqué en la España oscura. Pasé 12 años en un colegio religioso y viví en una familia de una fervorosa fe en Dios(si os fijáis Dios todavía lo escribo con mayúsculas). De la iglesia lo que más me atormentaba no era el posible descenso a los infiernos si pecaba(¿cómo podría pecar un niño?). No; lo que más me molestaba eran las contradicciones entre aquello que me decía la iglesia que era bueno hacer(disciplina, humildad, sencillez, paz...) y lo que realmente hacían sus seguidores(orgullo, dispendio, tensión, arrogancia...).
De una institución religiosa, en aquellos tiempos, solo podías salir monaguillo o ateo convencido. Yo fui de los segundos y con la ayuda de algunos amigos(Nietzstche, Marx, Watts....)maté y enterré a Dios en el jardín de mi mente. Primer asesinato consciente. Me embarqué en la rebelión con la misma fe con la que mis educadores defendían a su creador. Pero el tiempo pasa y te das cuenta de que sustituir a Jesucristo por Bakunin significa no quitarse la venda de los ojos. Con dificultad me fui despegando del rostro aquello que no me dejaba ver más allá de mis propias narices y empecé a observar en mis compañeros "revolucionarios" las mismas contradicciones que tiempo atrás había detectado en la iglesia. Os pongo un ejemplo reciente. Viajando ayer por internet me topé con el blog de un fotógrafo cuyas posturas están cercanas al anarquismo,si es que no caen de lleno en él. Con mucha determinación defiende los altercados que se produjeron en Barcelona el día de la huelga general. Aboga por la revuelta, la barricada y el dinamitar toda esta sociedad capitalista y tirana. Y yo pienso: "OK. Quizás no estaría mal". Pero en cuanto veo las fotos que este fotógrafo realizó en la famosa manifestación veo que a pie de cada imagen está su nombre con el signo de copy right. Y entoces me pregunto: ¿No es acaso el copy right la forma de acotar en una imagen los derechos individuales frente a los colectivos?,¿no es el copy right la "sutil" forma que los creadores tienen de blindar su propiedad privada?,¿no es la propiedad privada contra lo que siempre ha luchado el anarquismo?......Joder Jordi,me digo;parece que la contradicción sigue siendo patrimonio de la humanidad en todos los bandos. Esto ya lo había confirmado hace muchos años y en su día también tuve que asesinar y enterrar a Bakunin junto al cadaver de Dios. Segundo asesinato consciente.El jardín se me iba llenando de muertos. Lo incómodo de matar a diestro y siniestro es que, tarde o temprano,el crimen sale a la luz de tu propia consciencia y te ves obligado a desenterrar,recomponer y maquillar los cadáveres que tan mal huelen en las esquinas de tu mente para ver si todavía puedes rescatar algo decente en ellos que te ayude a caminar en este pedregoso camino de la vida.
Así que aquí me tenéis montando un puzzle de miembros descompuestos,preguntándome si esta barba blanca y pestilente pertenece a Dios o a Marx(que,por otro lado,siempre tuvieron un sospechoso parecido físico).
Intenté poner un comentario en el blog del fotógrafo aludido pero la tecnología me lo negó. Como sé que tenemos conocidos comúnes,algún día recibiré una respuesta.Será muy bienvenida.

El miedo

Esta mañana he tenido que ir al banco;ese lugar que,tras el dentista,es el que más disgustos nos puede deparar. Una "amable" señorita me ha informado de la situación poco favorable de mis cuentas. Por un momento me han entrado ganas de comentarle mi opinión sobre la empresa para la que trabaja y su papel en este marasmo de crisis que nos acogota,pero he desistido. No tengo tiempo para que mis ideas caigan en saco roto.
Mientras escuchaba los males que aquejan a mis finanzas he descubierto sobre la mesa de aquella ovejita adoctrinada el folleto que os muestro. "Nuestro seguro no tiene rival.Tu negocio,ahora más protegido que nunca". Y en la foto vemos una caja registradora y un San Pancracio o quien coño sea el santo en cuestión. En los tiempos del conocimiento racional,de la física cuántica y de internet la publicidad todavía recurre al mito,a los santos,a lo inexplicable para darnos seguridad. Y pienso para mis adentros:
- Pues si San Pancracio tiene que protegerme,estoy apañado.
Y es que los humanos que hemos conocido la más larga esperanza de vida, la vacuna contra la viruela, el aire acondicionado,la democracia y la división de poderes, todavía seguimos teniendo miedo y nos encomendamos,si es preciso,a Dios o al diablo con tal de que no nos pase nada. Y para que no nos pase nada nos hacemos seguros de hogar,seguros de vida,seguros a todo riesgo,seguros de daños a terceros,seguros médicos,seguros dentales,reaseguros,seguros contra inundaciones,incendios y todo tipo de catástrofes,seguros para ser enterrados con una bonita corona de flores,seguros para viajar en vuelos low cost,seguros por si nuestro perro muerde a un niño que juega en un parque,seguros contra tironeros,rateros y butroneros. Las actrices famosas aseguran sus piernas y sus tetas operadas y los guapos aseguran su perfil griego. Nos hacemos seguros para envejecer "con dignidad" en una apestosa residencia para la tercera edad. Llevamos a nuestros hijos a colegios seguros y blindamos nuestras puertas por si quieren entrar en nuestro hogar unos expatriados albano-kosovares. No nos compramos un coche si no tiene 18 airbags,ABS,SPS y GPS,cinturones con pretensor y barras laterales de seguridad para estar bien seguros cuando nos caigamos por un barranco. Tenemos miedo a Bin Laden,a la CIA,al club Bildelberg,al calentamiento global,al deshielo de los polos,al vecino que nos mira mal,a que esa chica tan bonita nos dé calabazas,a que los maridos descerebrados lleguen enfadados a casa,al cáncer,al SIDA y al catarro común,a los pederastas, a los iconoclastas y a los plastas,al impuesto sobre la renta y al impuesto sobre el valor añadido.Y es que nos pasamos añadiendo valor a aquello que no vale una mierda.
Pero creo que voy a cerrar este capítulo porque me está entrando un ataque de nihilismo salvaje y una acidez de estómago que tengo pánico a que sea un cáncer terminal. Mañana voy al médico sin falta.

Soy una trucha,soy Borges,soy Spiderman

Si me paro a pensar en la vida como una mera formulación química,llegaré a la conclusión de que la famosa frase eclesiástica de "polvo eres y en polvo te convertirás" no significa otra cosa más que el hecho,científicamente irrefutable,de que mi cuerpo está compuesto por los mismos elementos, partículas,moléculas,átomos,protones,neutrones...etc que cualquier otro animal,vegetal o cosa existente en el universo. No es difícil de entender; digamos que el mandril del zoo está compuesto por una combinación X de oxígeno,hidrógeno,carbono,zinc,plomo,potasio y bla,bla,ba.... Otro ejemplo; un brócoli tiene los mismos elementos o muy similares al mandril del zoo pero en una combinación muy diferente. Es esta diferente combinación la que le convirtió en brócoli y no en mandril. Entonces no nos engañemos: también nosotros estamos conformados por los mismos elementos que el amigo mandril o el amigo brócoli,sólo que nuestra combinación química es tan sofisticada que nos llevó a tener pensamientos abstractos como amor,solidaridad,empatía,libertad o semiótica(que nadie sabe lo que es pero te hace quedar muy bien en una reunión de intelectuales).
Recuerdo ahora otra frase a la que no sabría atribuir autoría,dice: "somos lo que comemos". Y tampoco le falta razón,aunque yo la completaría diciendo que también somos lo que respiramos,lo que leemos,lo que vemos,lo que escuchamos,lo que olemos y lo que tocamos.
Sin ir más lejos, hace unos días me comí una trucha. Estaba bien buena. Tras todo este razonamiento puedo afirmar sin sonrojarme(o sonrojándome sólo un poco)que hoy soy un poco trucha. Eso no me ha dado los gráciles movimentos acuáticos de este animal pero me han empezado a salir unas sopechosas escamas en la chepa que traen de cabeza al dermatólogo de la seguridad social.
Para concluir; como somos lo que comemos,lo que leemos y lo que vemos afirmo rotundamente que soy un poco trucha,un poco Borges y un poco Spiderman(además de otras muchas cosas)aunque no nade como un pez,ni escriba como Borges, ni sepa trepar por las paredes.

Cuestión de orden

Recuerdo que de muy pequeño,en un colegio de techos infinitos y frío glaciar,se me otorgó el número 31 del aula C como seña de identidad.Jorge Pla Mellado,ese era yo: el 31 de la C.Iba justo después de Pellicer(el 30) y antes de Pulido(el 32). Fui el 31 durante diez años de mi vida. Llegué a coger cariño a esa cifra. El ser humano suele adoptar relaciones mágicas con los números. Por ejemplo; ponemos nuestra fecha de nacimiento como número secreto de nuestra cartilla de ahorros o rellenamos la Bonoloto en base a la edad de nuestros familiares. Todavía el 31 es mi número de la suerte. Como he dicho, fui el 31 durante diez años,hasta que a Pellicer le descubrieron una peritonitis y fue operado de urgencia. Pellicer se quedó en la mesa de operaciones y yo pasé a ocupar su número;el 30,el número de un muerto. Desde aquel momento lo detesto(al 30,no a Pellicer,que no tiene culpa de nada). Es más;detesto los números pares,sobre todo los que van del 30 al 40.
Por lo visto en los cementerios,como en los colegios,también se nos otorga un número.
Cuestión de orden,supongo.
Me pregunto qué número tendrá Pellicer en su lápida. Me pregunto cuál tendré yo. Espero que no sea un número par.

¿La casa de un filósofo?

Caminaba hace un par de días por las calles de Benicassim. Estaba grabando los planos que me faltaban para un próximo documental y,mientras me encaminaba a una de las localizaciones del rodaje,topé con la entrada de una casa,una de esas villas imponentes frente al mar. Justo en la puerta de entrada pude leer esta frase: "Las aguas no se pueden deterner sino encauzar".
Primero pensé que se trataba de alguna orden de riego del ayuntamiento,pero enseguida caí en la cuenta de que una orden municipal nunca hubiera utilizado un lenguaje tan poético ni hubiera construido una frase tan metafórica. Entonces, durante un instante,pensé que en aquel caserón debía vivir Alan Watts,uno de mis filósofos favoritos, autor de una frase que marcó mi vida: "Tratar de aferrar al amor es como intentar meter un río en una bolsa de papel".El problema es que Watts murió hace muchos años y,si no recuerdo mal,está enterrado en California,lo que imposibilita su estancia en aquella vivienda.
Tuve la tentación de llamar a la puerta para conocer al autor de tan bella frase(dando por sentado que autor y dueño de la parcela eran la misma persona)pero desistí y preferí crear en mi imaginación a una persona culta,refinada,inteligente, no necesariamente erudita,un místico,en definitiva; un sabio.
Probablemente nunca sabré quién vive allí pero en mi interior,sin que él o ella lo sepan,le tengo un gran aprecio.

Fabrizio de André

Siguiendo con "Palermo Shooting",la película que comenté dos entradas atrás,compartir un tema de la banda sonora. Se trata de la canción "Quello che non ho"(lo que no tengo)cantada por este tipo de voz volcánica y cierto parecido a Bryan Ferry pero en desasosegado. El hombre murió en 1999. No vivió para ver el cambio de milenio pero dejó este temazo. Un curioso blues en italiano.