John

Se hacía llamar John y lideraba una pequeña banda de chavales en un suburbio de Kinshasa, aunque podríamos decir que toda Kinshasa es un suburbio. Cuando llegábamos en el coche después de un día de trabajo, corrían detrás hasta alcanzarnos y subir de un salto a la parte trasera. Al padre Antonio no le gustaba que hicieran eso porque más de un niño había muerto en esas circunstancias, pero a mi me encantaba ver la agilidad circense que desplegaban. John era el líder porque no tenía miedo a nada, ni siquiera al padre Antonio, un misionero curtido durante más de veinte años en el Congo y que había vivido en primera persona la guerra que desgarraba aquella tierra, lo que había dejado en él un cierto poso de rencor hacia la vida. John era simpático y embaucador. Nunca aprendió a decir Jordi, sin embargo aprendió a llamarme Pla desde el primer día, de manera que cuando llegábamos por la noche al monasterio donde dormíamos siempre venía hasta mi corriendo y gritando: “Pla, Pla,Pla….”. Entonces alzaba el brazo, chocábamos las manos y volvía sonriendo a su casa. Hoy echo de menos a John y echo de menos África. Es posible que sea porque allí siempre tuve la sensación de estar haciendo lo correcto y aquí me asalta la duda de no saber muy bien quién soy y qué papel juego en toda esta parafernalia de vivir.