FIN

El día 2 de Diciembre haría un año que inauguré este blog.
La idea era crear un lugar donde no sólo me expresara yo sino que sirviera de plataforma libre y gratuita para que la gente pudiera dar su opinión. Soy el primer sorprendido al comprobar el número de visitas que han tenido lugar en este tiempo: 14.283. Pero al mismo tiempo soy el primer sorprendido al ver qué poca gente ha tenido el interés, la osadía o, si queréis, la falta de pudor para escribir. Cada vez que he encontrado conocidos por la calle he vuelto a sorprenderme cuando me decían; “sigo tu blog”. Yo inmediatamente respondía; “puedes escribir tu opinión”,a lo que normalmente respondían con evasivas.
La verdad es que lo entiendo. Entiendo el pudor, la pereza, el cansancio y hasta la anestesia, pero como esperaba en el mundo virtual las respuestas que no encuentro en el mundo real y no parece que vaya a ser así, esta entrada se convierte en el pequeño entierro, el discreto cortejo fúnebre, las plañideras falsamente desoladas de este blog. Quizás en un futuro me encontréis de nuevo volviéndoos a taladrar con mis juicios de valor exacerbados. De momento coloco una lápida sencilla y sin epitafio sobre este año que he compartido con vosotros.
Hasta pronto.

¿Pasa el tiempo volando?

En Diciembre hará dos años que murió mi amigo Rafa. Ya dos años.
A menudo utilizamos esa frase de: “El tiempo pasa volando”, pero yo creo que el tiempo más bien pasa caminando con dificultad. A veces el tiempo se asemeja más a la ascensión de un 8ooo que al vuelo ligero de una gaviota.
En la foto aparece Rafa con el pelo desgalichado (probablemente habría dormido esa noche en el teatro pensando alguna extravagancia) mientras yo le miro con una mezcla de escepticismo e incredulidad. El caso es que al final siempre me convencía para hacer las locuras que le pasaban por la cabeza. Genio y figura, chaval.

África está en llamas

Hace un tiempo mi compañero de viajes, Jordi Sebastià, acudió a un congreso sobre la situación en el “tercer mundo” que se celebraba en Rivas Vaciamadrid. Al parecer, la alcaldía de esta población es una de las pocas regidas por Izquierda Unida. Allí se congregaron cooperantes, directores de ONGS, marxistas inagotables y algunos exiliados de países en guerra.
Durante días oradores de gramática parda hablaron ante un público entregado sobre lo mal que está el mundo, sobre lo malo que es el capitalismo y lo terrible que fue la colonización. Durante días expiaron sus culpas de blancos lechosos espeluznantes, descendientes de aquellos macabros tiempos en que sus tatatataarabuelos violaron y saquearon.
Entre el público había un negro alto y fuerte de mirada pétrea. No había hablado en todo el congreso. Sólo observaba y callaba. Hubo un momento, el último día, en que el ponente de turno gritó en uno de los muchos tumultos retóricos que se organizaron:
- “Camaradas, camaradas: Un momento de silencio. Tenemos entre nosotros a un compañero venido de Congo que todavía no ha tenido la oportunidad de hablarnos. Por favor compañero: ¿Podrías contarnos cuál es la situación actual en tu país?

Aquel hombre se levantó lentamente pareciendo más la formación de una cordillera que alguien de carne y hueso.
Silencio general.
El africano alzó una mochila. La abrió y de ella extrajo un bidón de gasolina. Con su mano libre sacó de uno de sus bolsillos un mechero.

- ¿Queréis saber cómo es África? Muy bien – dijo - Ahora voy a rociar esta sala con gasolina, después iré a la única puerta de salida, apagaré las luces y prenderé el combustible. ¿Qué vais a hacer vosotros?

- Huir, correr….- se escuchó en el local.

- De acuerdo: Cuando lleguéis a la puerta desesperados os diré: Los papeles!!! Y si no son legales volveréis a vuestros asientos. Así es África.

No hubo objeciones y el congreso se clausuró con las almas de los ponentes encogidas al confirmar su falta de experiencia real del dolor.

Palabra de Dios

Parece ser que se ha publicado un libro en el que el Papa de Roma defiende, o al menos no estigmatiza, el uso del condón en determinados casos. Estos casos se refieren al uso por parte de usuarios habituales de la prostitución.
A mi no me gustan los condones y creo que ninguna persona, hombre o mujer, guste de usar el preservativo. ¿A alguien le gustaría comer una paella de marisco enfundándose la lengua en látex? Pero nos guste o no utilizar el invento no viene al caso. Hablábamos del Papa de Roma. El Papa, que en el fondo no es más que una persona “normal”, deja de serlo en cuanto que la iglesia le otorga en sus dogmas una máxima que lo acerca más a Dios que a los hombres: La infalibilidad. El Papa es la palabra de Dios en la tierra y como tal no admite dudas, juicios o contradicciones. En cambio, ante las palabras de Benedicto XVI, un enjambre de obispos, arzobispos, cardenales y curas de medio pelo se han lanzado a matizar las palabras de la máxima autoridad eclesiástica. ¿Se puede matizar la palabra de Dios?,¿no es acaso un acto de arrogancia de simples humanos poner en cuestión la palabra de su creador?. Y por otro lado, ya que parece que todos podemos opinar sobre la palabra del Papa; ¿Para cuando aceptará la iglesia que el SIDA en muchos países de África alcanza al 26 % de la población (una de cada cuatro personas) y es necesario el uso generalizado del condón?, ¿no es terrible que se acepte el uso del condón para que los puteros (Dicho de un hombre: Que mantiene relaciones sexuales con prostitutas – muchas de ellas africanas, añado yo) no se contagien?;¿para cuando la iglesia aplicará en la práctica todas esas hermosas frases que nos ha legado: Amarás a tu prójimo como a ti mismo, no juzguéis y no seréis juzgados, antes entrara un camello por el ojo de una aguja que un rico en el reino de los cielos, veis la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio…..?

Desalmados

Dentro de la crisis y el paro generalizado en el mundo del teatro y, consecuentemente en la fotografía del mismo, de vez en cuando todavía se produce el milagro y alguna compañía te llama para realizar una sesión.
Ananda Dansa, compañía superviviente a la escabechina montada por los “poderes públicos”, todavía tiene no sé si el coraje o simplemente la necesidad de montar un próximo espectáculo. Llevo trabajando con ellos más de 20 años, con alguna pausa puntual. Hablaba con su directora y le comentaba que hacía tiempo que Ananda no tenía un espectáculo para tan sólo tres bailarines. Supongo que un bolsillo vacío restringe posibilidades. El caso es que el otro día realizamos una sesión previa para empezar a publicitar la coreografía. Estamos en Noviembre y el espectáculo no se estrena hasta el 4 de Febrero, pero ya hay que intentar que la gente comience a hablar de ello. Provisionalmente se llama “Desalmados” y hace alusión al título de la obra que celebró los 25 años de vida de la compañía( “Alma” ), estrenada hace un tiempo.
Sobre el escenario dos bailarinas, un bailarín y un fotógrafo con una vaga idea de lo que quieren contar y muy buena voluntad. Esto sucede habitualmente; tener que inventar una imagen con un argumento precario, casi sin focos ni vestuario definitivo. No son las mejores condiciones para crear una buena imagen pero sin duda son las ideales para despertar la imaginación. El resultado no está mal del todo.
Seguiremos informando.

Compro oro

Hoy, al volver de la compra, he abierto el buzón con esa actitud del que realiza algo tan intrascendente como cotidiano. Efectivamente, allí dentro seguía sin haber un contrato millonario con la agencia Reuters, tampoco había noticias de la devolución de hacienda, ni tan siquiera la invitación de algún amigo inconsciente que le había dado por contraer matrimonio(todavía quedan de éstos). Por el contrario había una carta de ONO avisando de la subida de las tarifas, otra de Adeslas recordándome que todavía debo dinero por la operación de menisco de hace un año y un folleto titulado “Compro Oro”. Dejé caer sobre la mesa todo aquello prescindiendo de meniscos, de televisión por cable y, sobre todo, de oro.
Había comprado todos los ingredientes para prepararme una comida que sólo podía ser superada por la siesta posterior. Pechugas de pollo de corral, yogurt de cabra, dátiles, curry, ajo, pimienta, cebollas tiernas y un Ribera del Duero con más cuerpo que Brad Pitt en “Troya”. No voy a entrar en detalles sobre el resultado ya que no estamos en un blog culinario aunque, como dice la expresión popular: “se caga la perra”. Nunca he sabido porqué motivo se puede cagar una perra cuando las cosas son satisfactorias pero parece que así es la cosa.
El asunto es que mientras devoraba aquel manjar he cometido el error de poner las noticias de las 15 horas en el momento en el que se daba la noticia siguiente:
“Durante el último año se ha duplicado el número de personas que acuden a las casas de caridad demandando un plato caliente. Actualmente unas 800.000 personas dependen de esta ayuda para poder come cada día”
- Joder! – pienso – Ochocientas mil personas son muchas personas.
En ese instante la aguerrida periodista (una becaria inflada de silicona) se dispone a entrevistar a un hombre que hace cola con cara de pena. El hombre debe tener unos cuarenta y tantos años, viste americana y pantalones a juego, va afeitado y bien peinado, no da el perfil del vagabundo que todos imaginamos. El hombre confiesa públicamente que hace un año le despidieron de un alto cargo en una multinacional, que su mujer le ha abandonado y se ha largado con los dos hijos al pueblo de sus padres, que el banco se había quedado con el piso y que había vendido hasta el coche.
En ese momento reparo en el folleto que hace unos minutos había recogido del buzón y vuelvo a leer: “Compro Oro”…problemas?,facturas?,estrés?” y me digo:

- Más de uno estará haciendo su agosto con esto de la crisis y más de dos estarán vendiendo la alianza, los pendientes del bautizo de las niñas y hasta le arrancarían las muelas de oro al cadáver de su madre para poder tapar los socavones.

Y con la intención de calmar la presión en el pecho que me han provocado las noticias,quito el telediario y pongo un viejo vinilo de los Creedence Clearwater Revival para ver si esos viejos hippis me alivian el alma. Pero de repente me viene a la cabeza que ese vinilo puede estar hecho con el petróleo de algún terrateniente tejano votante del “tea party” que con los beneficios de sus ventas ha pagado parte del ejército que invadió Irak para, precisamente, controlar el precio del crudo mundial. Allí, alguno de sus chicos violaron y mataron a diestro y siniestro convirtiendo a hombres que sólo pensaban en el cous-cous del sábado en bombas andantes y mientras esto sucede, el terrateniente, aprovechando la crisis que él mismo ha provocado, monta una serie de franquicias que compran oro por el mundo para fundir las muelas de las madres muertas y convertirlas en lingotes que guardará en la caja fuerte de algún banco de Abu Dhabi,donde los jeques árabes, ignorando toda fe que no sea la fe en el dinero, hacen reverencias y ponen un harén al servicio del votante del tea party el cual, cuando vuelva a Texas irá a misa y se cagará en toda la banda de gandules, negros y maricones que habitan en su país.
Coño,tendré que quitar el disco de la Creedance porque no me está haciendo ningún bien. Recurriré al viejo trankimazín porque el corazón me va a explotar. Pero es en ese momento cuando pienso que el mismo señor tejano tiene acciones en las multinacionales farmaceúticas y…….en fin, que hay días en que la cabeza parece un parque temático para intelectuales de izquierdas.

Fotomatón

Sin comentarios.

Demasiado tiempo

Como decía en la entrada anterior(que,por cierto,he escrito hace apenas dos minutos); al quedar aplazado mi viaje a Brasil lo que tengo ahora de sobra es tiempo,tiempo, tiempo...... Los próximos tres meses tengo todo el tiempo del mundo.Creo que por ese motivo tendréis en este blog entradas intrascendentes como ésta en la que recupero una fotografía de Londres sin nada que contar. Soy un tipo con mucho tiempo y una cabeza hiperactiva. Mala combinación.

Eterno presente

Hoy debería llevar un par de días en Brasil. Para ser exactos, en este instante debería estar sobrevolando el río Araguaia y la selva quemada de Matogrosso para aterrizar en Sao Félix . Pero una vez más la vida se ha encargado de demostrarme que no existe más que el aquí y ahora. Podemos trazar todo un plan de vida pero tarde o temprano la fuerza vital que mueve todo (y cuando digo todo me refiero a TODO) te dice: “Eh, amigo; quieto.¿Crees que vas por una autopista?,¿No has pensado que puedan resultar más interesantes los caminos secundarios o incluso las paradas en el camino para repostar?” Y aquí me tenéis,en una parada para repostar.
Hoy he escuchado a un compositor decir que la nota que más le seduce es el silencio entre notas. Supongo que lo mismo es aplicable a las acciones y los detenimientos. Ahora estoy en una pausa sonora dentro de mi particular partitura. Pensaba que el teatro estaba abierto, el público en su sitio y yo a punto de dirigir la orquesta y, mira por donde, el teatro permanecerá cerrado por reformas durante tres meses y este aprendiz de director tendrá que convocar a la orquesta para dentro de un tiempo.
Por motivos que aquí no vienen al caso se retrasa el rodaje del próximo documental hasta Enero. Durante este tiempo trataré de recordar el sinuoso trazado de aquel río, su densa humedad que parece emanar de la boca de un dragón, las bellas chicas que recorren su orilla seduciendo a los chavales, la lluvia torrencial y el sol abrasador, la cerveza helada y el idioma portugués; viviré este invierno europeo que está llamando a la puerta y trataré de amortiguar esta inactividad provocada por la crisis económica con lectura y estudio, con escapadas de la ciudad, con buen cine y buen vino y aceptaré, si llega el caso, que la vida vuelva a darme otra sorpresa.

Asesinatos conscientes

Tengo 46 años. Como muchos de los lectores,de niño me eduqué en la España oscura. Pasé 12 años en un colegio religioso y viví en una familia de una fervorosa fe en Dios(si os fijáis Dios todavía lo escribo con mayúsculas). De la iglesia lo que más me atormentaba no era el posible descenso a los infiernos si pecaba(¿cómo podría pecar un niño?). No; lo que más me molestaba eran las contradicciones entre aquello que me decía la iglesia que era bueno hacer(disciplina, humildad, sencillez, paz...) y lo que realmente hacían sus seguidores(orgullo, dispendio, tensión, arrogancia...).
De una institución religiosa, en aquellos tiempos, solo podías salir monaguillo o ateo convencido. Yo fui de los segundos y con la ayuda de algunos amigos(Nietzstche, Marx, Watts....)maté y enterré a Dios en el jardín de mi mente. Primer asesinato consciente. Me embarqué en la rebelión con la misma fe con la que mis educadores defendían a su creador. Pero el tiempo pasa y te das cuenta de que sustituir a Jesucristo por Bakunin significa no quitarse la venda de los ojos. Con dificultad me fui despegando del rostro aquello que no me dejaba ver más allá de mis propias narices y empecé a observar en mis compañeros "revolucionarios" las mismas contradicciones que tiempo atrás había detectado en la iglesia. Os pongo un ejemplo reciente. Viajando ayer por internet me topé con el blog de un fotógrafo cuyas posturas están cercanas al anarquismo,si es que no caen de lleno en él. Con mucha determinación defiende los altercados que se produjeron en Barcelona el día de la huelga general. Aboga por la revuelta, la barricada y el dinamitar toda esta sociedad capitalista y tirana. Y yo pienso: "OK. Quizás no estaría mal". Pero en cuanto veo las fotos que este fotógrafo realizó en la famosa manifestación veo que a pie de cada imagen está su nombre con el signo de copy right. Y entoces me pregunto: ¿No es acaso el copy right la forma de acotar en una imagen los derechos individuales frente a los colectivos?,¿no es el copy right la "sutil" forma que los creadores tienen de blindar su propiedad privada?,¿no es la propiedad privada contra lo que siempre ha luchado el anarquismo?......Joder Jordi,me digo;parece que la contradicción sigue siendo patrimonio de la humanidad en todos los bandos. Esto ya lo había confirmado hace muchos años y en su día también tuve que asesinar y enterrar a Bakunin junto al cadaver de Dios. Segundo asesinato consciente.El jardín se me iba llenando de muertos. Lo incómodo de matar a diestro y siniestro es que, tarde o temprano,el crimen sale a la luz de tu propia consciencia y te ves obligado a desenterrar,recomponer y maquillar los cadáveres que tan mal huelen en las esquinas de tu mente para ver si todavía puedes rescatar algo decente en ellos que te ayude a caminar en este pedregoso camino de la vida.
Así que aquí me tenéis montando un puzzle de miembros descompuestos,preguntándome si esta barba blanca y pestilente pertenece a Dios o a Marx(que,por otro lado,siempre tuvieron un sospechoso parecido físico).
Intenté poner un comentario en el blog del fotógrafo aludido pero la tecnología me lo negó. Como sé que tenemos conocidos comúnes,algún día recibiré una respuesta.Será muy bienvenida.