Mi ruta salvaje

Zanahoria

2012-02-16T07:24:00.001-08:00

En el hospital

2012-02-16T07:20:00.000-08:00

Manel

2012-02-13T03:58:00.001-08:00

Ola de frío.

2012-02-12T11:48:00.000-08:00

Llevamos un par de semanas con una ola de frío que te parte las orejas.
Esto es sólo un recordatorio: En esta Europa tan encantada de haberse conocido, de interés variable y reconversión laboral, cerca de quinientas personas han muerto por congelación.La última ayer, en Zaragoza.
Sé que en ocasiones soy un toca pelotas, pero tenemos dos opciones:
O pensamos las cosas o nos hacemos otro porro.

La vida de los otros

2012-02-11T10:19:00.000-08:00

“La vida de los otros” es una gran película que habla sobre la Alemania del otro lado del “telón de acero”. De ella me apropio exclusivamente del título para esta entrada del blog. Me gustaría apropiarme de todo el film, pero desgraciadamente no lo dirigí yo.
Sigo dando largos paseos, mientras llevo conmigo la nueva cámara que me acompañará en el inminente viaje a India. Hoy he pasado largo rato en un derribo que se inició hace unos meses y, supongo debido a la crisis, ha quedado a medias como un homenaje a lo que algún día fue y se resiste a desparecer. Estos edificios se elevaban a dos manzanas de mi casa. En ellos vivían unas cuantas irreductibles familias de raza gitana. Cada vez que la policía les desalojaba, ellos volvían a ocupar el lugar trayendo consigo a nuevos familiares. Allí vi crecer a niñas que se convertían en madres nada más soltar de sus manos al oso de peluche. Vi ancianos fumar caliqueños y a jóvenes esnifar sustancias poco recomendables para la salud. Vi mujeres tender ropa interior inmensa en los balcones y familias asando un cerdo mientras bebían vino en bota y cantaban a Camarón. Eso fue hace unos cuantos años.
Lo que más me ha sorprendido es la cantidad de objetos infantiles y zapatos que me he encontrado entre los escombros. Juguetes y zapatos. Es como si hubieran tenido que salir de urgencia, llevando consigo lo imprescindible (suponiendo que los juguetes sean prescindibles- y eso es mucho suponer). Allí andaban los osos de peluche de aquella niña preñada, con el corazón hecho trizas, pidiendo a gritos una explicación a tan repentino abandono.
Han sido un par de horas de convivencia con esas vidas ajenas que un día conocí. También ellos me conocerían a mi. Uno da por supuesto que es invisible hasta que un día, un vecino de toda la vida inopinadamente le saluda.
No sé dónde andará cada uno de los antiguos inquilinos de estas fincas. Es posible que las familias se hayan dispersado, o que su carácter gregario les haya mantenido unidos. De lo que estoy seguro es que ninguno de ellos sabe que alguien hoy les ha recordado y ha deambulado entre sus antiguas pertenencias.

Sigo disfrutando de hacer fotografías, por eso acompaño esta entrada con un homenaje que Paul Simon hizo en los años 70 a la película Kodachrome, todo un clásico en diapositiva.

Nicho

2012-02-10T11:10:00.000-08:00

Ayer murió un conocido de mi familia. No podría decir que era amigo, pero sí pertenecía a ese grupo de personas que confeccionan alguna esquina de tu infancia.
Era joven; yo diría que unos 50 años. Un accidente. Fulminante.
Hoy ha sido el entierro y he podido confirmar que la belleza se encuentra en todos lados.

Renovando el equipo

2012-02-10T10:38:00.000-08:00

En 20 días marcho a India para realizar un trabajo, que se compactará en un libro similar al que realizamos en África.
Como ya he tenido malas experiencias en los climas tropicales con la tecnología, he decidido comprar una segunda cámara para trabajar con dos cuerpos y ópticas fijas. Es como volver diez años atrás, donde abominaba de los zooms. Ahora el equipo consiste en dos cuerpos de Canon junto con un 15mm, un 28mm, un 50mm y un 100mm. Vaya, que me voy "armado hasta los dientes".
La cámara la compré por internet(no voy a hacer publicidad de lugar, pero diré que en la red se encuentran verdaderos chollos) y llegó ayer. Hoy me he ido de paseo para hacer pruebas y he descubierto que, después de tantos años, sigo disfrutando mucho de hacer fotos.

Pies de bailarina

2012-02-09T12:36:00.000-08:00

El hundimiento 04. Antídoto musical.

2012-02-08T04:06:00.000-08:00

Hoy he recibido el siguiente correo. Es terrible y divertido o quizás tan divertido por lo terrible. Ahí va:

"Caerse del Guindo" es, según la RAE: "Caer en la cuenta o enterarse de algo obvio".

Si el año 2007 usted hubiera invertido 1.000 € en Fortis, siguiendo los consejos del hoy ministro de Economía Luis de Guindos, hoy tendría 39 euros.

Si ese mismo año 2007 y siguiendo otra vez los consejos del ministro usted hubiera invertido 1.000 € en acciones del Royal Bank of Scotland, hoy tendría 29 euros.

Si en el año 2008 usted le hubiera comprado directamente a Luis de Guindos alguna de sus acciones de Lehman Brothers por un importe de 1.000 euros, hoy tendría 0 euros.

Y si el año 2009 usted hubiera mantenido su confianza en el que fue un gran asesor financiero, e invertido 1.000 euros en Cuotas Participativas de la CAM , hoy tendría 0 euros.

Pero si en el año 2007 en vez de confiar en los consejos de su asesor financiero, usted hubiera comprado vino, de La Rioja , de la Ribera del Duero, o simplemente de Jumilla (y me refiero a comprar vino, vino; no acciones de los bodegueros), también por un valor de 1.000 € y luego se hubiera bebido ese vino, tranquilamente, hasta la última gota; hoy con la venta de los envases vacíos tendría 69 €.

Moraleja:
Tal como están las cosas y dada la solvencia de los consejos del nuevo ministro de economía del gobierno de España, más vale dedicarse a beber con moderación pero con alegría, e intentar olvidar en manos de quien está ahora la economía del país.

Y yo añado: Ante la catástrofe,un poco de reggae music.

El hundimiento 03. Mi banco.

2012-02-05T12:26:00.001-08:00

Hoy, al ir a sacar dinero del cajero, me encuentro el siguiente adhesivo en la puerta del banco. Está bastante claro, pero para el que no pille el valenciano: "Este banco, que se sepa, engaña, estafa y tira a la gente de su casa".
Seguimos cayendo. Me temo que lo peor está por llegar.
¿Tengo que buscar un nuevo banco?, ¿existe un refugio para este dolor?, ¿existe realmente la banca ética o es un oxímoron?

El hundimiento 02. El resacón

2012-02-04T05:13:00.000-08:00

El hundimiento 01

2012-02-03T03:00:00.001-08:00

Todo

2012-02-02T06:23:00.000-08:00

Todo zapato tiene su agujero
Toda ventana una brisa que la atraviesa
Toda esquina tiene un beso de despedida
Toda alma un anhelo lejano
Todo niño tiene unas manos pequeñas
y un botón suelto en el bolsillo
Toda pizarra tiene una fórmula
que no explica por qué te amo
Toda rama tiene un ahorcado
y todo río un cadáver en el fondo
Toda jaula tiene un pájaro triste
Todo domingo un lunes que le espera
Toda madre tiene una certeza
y todo padre una espalda en llamas
Toda mosca tiene su miel
Toda lanza su costado
Todo actor su papel

Nathan Hope

Fotomóvil 07

2012-01-30T05:35:00.000-08:00

Secuestros fotográficos

2012-01-28T03:16:00.000-08:00

Uno de los varios problemas que nos encontrábamos en África a la hora de entrevistar a las mujeres protagonistas del libro “La dignidad y la azada”, era que algunos maridos deseaban estar presentes en la conversación. Si el hombre era respetuoso, esto no suponía ningún inconveniente, pero en otras ocasiones nos encontrábamos con personas no muy favorables a dejar hablar a la mujer con total libertad. En África todavía se da por supuesto que la mujer debe ser “supervisada” por el hombre a la hora de dar opinión. Incluso, en ocasiones, la mujer no puede expresarse ni siquiera siendo “supervisada”.
Cuando nos tropezábamos con hombres “supervisores”, aplicábamos la táctica del SFT (secuestro fotográfico temporal). La técnica consistía en que el fotógrafo (es decir; el que aquí escribe) “secuestraba” al intruso con la excusa de realizarle una sesión. No hay nada como adular al ego para convencer a una persona de que pase un rato contigo, y a mi me venía muy bien para engrosar mi archivo de retratos, aunque éstos nada tuvieran que ver con el trabajo para el que allí me habían enviado.

Mi ruta salvaje (fotomóvil 06)

2012-01-26T08:56:00.001-08:00

Hacía tiempo que iba pensando en cambiar el título de este blog. Lo de "La navaja en el cuello" ya no lo sentía como propio, pero tampoco encontraba ninguna frase o expresión en la que me sintiera reconocido, hasta que me tropecé con los versos de Nathan Hope, poeta al que sigo la pista desde hace unos meses. Tan sólo he conseguido un libro suyo: "The future is a sticky glass", y me parece magnífico. De él he extraido el nuevo título del blog ("Mi ruta salvaje") y la frase que reza debajo de éste. Espero que al bueno de Nathan lo le importe demasiado.
Las fotografías son las últimas que he realizado con el móvil esta misma mañana, en Zaragoza, donde ayer presentamos mi último documental, "Cuestión de confianza". Acudieron 17 personas. Todo un éxito.

Fotomóvil 05

2012-01-21T02:24:00.000-08:00

Sigue creciendo la sección "fotomóviles".Desde hoy tendrá espacio en la web, para el que la quiera visitar.

Fotomóvil 04

2012-01-16T15:05:00.000-08:00

Hoy ha llovido en mi ciudad. Ha llovido mucho. Tras los cristales del coche he descubierto que mi mirada todavía se sorprende con los caprichos de la luz. Llevar el móvil encima es, de vez en cuando, todo un regalo. Creo que voy a inaugurar una nueva sección en la web dedicada a las fotomóviles.

Fotomóvil 03

2012-01-14T03:34:00.000-08:00

De lentejuelas y peinetas

2012-01-13T03:23:00.000-08:00

“Valencia es la tierra de las flores, de la luz y del amor” dice un pasodoble, supuestamente hablando del lugar donde vivo.
Desde hace muchos años, en foros cerrados y abiertos ya se anunciaba que esas flores estaban marchitándose, que la luz se tornaba en penumbras y que del amor no iban a quedar ni las cenizas. Llegados a este punto, parece que definitivamente se cumple una ley física ineludible: “la mierda siempre acaba flotando”. Si me pusiera a enumerar cada uno de los despropósitos que el Partido Popular ha cometido en Valencia me faltaría espacio. Podemos citar brevemente un Ágora con goteras y sin programación, una Ciudad de las Artes y las Ciencias que despide a sus científicos por falta de presupuesto y que jamás contrató a sus artistas, un aeropuerto de Castellón (150 millones) sin vuelos y con una escultura de Fabra (300.000 €) hortera hasta decir basta, 60.000 euros en flores navideñas para un puente, unos Teatres de la Generalitat Valenciana endeudados hasta el próximo milenio, una Televisión Valenciana con deudas millonarias a productoras privadas, deudas con los farmacéuticos, un ex-presidente en el banco de los acusados, unas conversaciones telefónicas de folletín, unas subvenciones lamentables a un tal Urdangarín que dentro de poco también estará en el banquillo….etc. Pero las últimas noticias son las más preocupantes: El sistema educativo de la Comunidad está al borde del abismo. Ayer,12 de enero de 2012, los directores de los colegios concertados de toda la Comunitad anunciaron que, de no recibir el dinero que el Gobierno Valenciano les debe, tendrán que cerrar. Previamente ya han tenido que realizar recortes como el autobús escolar o clausurar algunos comedores.
Hoy, el actual President, reconoce públicamente que su gobierno gastó más de lo que tenía. Y ¿por qué gastó más de lo que tenía?, ¿quería tener contentos a sus súbditos?, ¿los quería tener anestesiados?, ¿borrachos de excesos?, ¿encantados de haberse conocido?, ¿dormidos?.¿sedados?, ¿callados?, ¿cegados por el resplandor de los oropeles regionales?.....Un poco de todo, supongo.Y de verdad que lo consiguieron.
Tengo un amigo que muy joven se instaló en Inglaterra huyendo de la mediocridad valenciana. Allí ha crecido personal y profesionalmente. Pasó muchos años sin volver y cuando lo hizo fui a recogerlo al aeropuerto. Durante el trayecto miraba en silencio las calles que desde hacía tantos años no recorría. Le pregunté:
-¿Notas la ciudad muy cambiada?
- Mucho – me respondió
- ¿En qué lo has notado más?
Y me dijo:
- La ciudad está mucho más bonita que cuando la dejé, pero tiene una belleza de azafata. Es decir; todas las azafatas se parecen, todas son guapas, pero tienen una belleza impersonal.
Me encantó la comparación, aunque si mi amigo viviera aquí, se daría cuenta de que Valencia se parece más a una fallera recargada de lentejuelas, moños y peinetas, pero con el alma seca. Y un pueblo con el alma seca es un pueblo enfermo.
¿Tiene cura este enfermo o lamentablemente es un enfermo terminal? El tiempo lo dirá.

Aire fresco (fotomóvil 02)

2012-01-11T04:01:00.000-08:00

Tras una escapada navideña al campo, vuelvo a la ciudad con algunos cambios en mente y con mejor color de cara. Entre otras cosas veréis una nueva cabecera para este blog que tiene más que ver con la ruta y el viaje. También veréis que hay una entrada directa para acceder a mi web. Aquel que ya la haya visitado en alguna ocasión podrá encontrar imágenes nuevas o revisar alguna de las antiguas. Al que nunca haya estado será un placer recibirlo.

Primera fotomóvil

2012-01-07T09:37:00.001-08:00

Tras años de uso, mi antiguo móvil, adquirido en el mesozoico, se niega a trabajar más.Ante mi se abre un profundo dilema:Opción 1: Paso de móvil, vuelvo a la caverna y al tam-tam. Prescindo de chips, de memoria ram, de conection everywhere y de la vida es móvil y móvil es vodafone. Opción 2: Me voy pitando al servicio más cercano y reconozco mi horror vacui, mi alma cibernética, mi necesidad de conection everywhere y solicito, demando, exijo, suplico un nuevo terminal con wildfire y gromenauer.No lo dudo ni un segundo. Me largo a la tienda más cercana a pedir un nuevo teléfono. Cuando llego está cerrada. Estoy aterrado. ¿Habrán cerrado por navidad, habrán aplicado un ERE y largado a toda la plantilla o simplemente todavía no es la hora de abrir?Acampo en la puerta cual indignado del 15M. A los diez minutos un chaval joven abre la persiana. Sin darle tiempo a que se quite el casco de la cabeza, con los ojos inyectados en sangre, le explico el caso. El tipo se apiada de mi y me ofrece una lista de móviles que me salen gratis por ser un buen cliente. Le falta pasarme la mano por el lomo. Todos los aparatos, comparados con lo que tenía hasta ahora, parecen objetos voladores no identificados. Le pregunto si hay alguno que te prepare el desayuno por las mañanas. Me dice que Nokia está a punto de sacar un modelo que sí lo hace, pero que no soy tan buen cliente como para regalármelo y vale un cojón. Desisto y elijo un modelo al azar, el Jander K1000- M2.Resulta que el puñetero Jander K1000-M2 hace de todo menos el desayuno y para aprendérselo hay que estudiar ingeniería informática, aeronáutica y macramé. Eso sí; hace fotos y esta es la primera.Bon día a tots.

Mundo Felino 02: El Holocausto

2011-12-30T02:22:00.000-08:00

Desde que convivo con tres gatos, la población autóctona de otras especies como caracoles y lagartijas, ha descendido notablemente. Ya lo decía Alan Watts: "La vida es un holocausto constante".Por cierto; podría recomendar cualquiera de sus libros, pero me inclino por "La sabiduría de la inseguridad". Desde el humor, Watts bucea en los profundos pliegues de la espiritualidad humana y dinamita la mezcla de complacencia y miedo con los que el ser humano contemporaneo se contempla a si mismo.

Banksy

2011-12-24T08:40:00.000-08:00

Mi hermano me dio a conocer a Banksy, un misterioso artista al que nunca nadie a visto el rostro, que realiza su obra en las paredes de todo el planeta y al que veneran un ejército de seguidores (galeristas incluidos).Banksy ha realizado su primer documental, titulado "Exit trough the gift shop" (algo así como "Salida a través de la tienda de regalos"). Si es tan interesante como su obra mural no me lo quiero perder, pero no sé si se puede conseguir con subtítulos en castellano. De momento, para el que no lo conozca dejo parte de su obra y el trailer de la peli.

Elogio de la danza

2011-12-24T02:52:00.000-08:00

A mi no me gusta el fútbol. De niño, en mi casa no se veían muchos partidos. Mi padre, a diferencia de mis tíos y algunos amigos de la familia, no era muy futbolero. Eso no quiere decir que no nos pegáramos al televisor en alguna final de champions o en los partidos del mundial, pero era más un acto de pertenencia a un colectivo que prendía una momentánea mecha patriótica, que un disfrute del juego. Nunca entendimos de tácticas y me costó años comprender lo que era un “orsai”. Hoy en día sigo sin entender sobre este deporte que mueve pasiones e incendia los corazones, aunque he de confesar que, desde que Pep Guardiola entrena al Fútbol Club Barcelona, no me pierdo ni uno de sus enfrentamientos. Me da igual que el contrincante sea el Manchester o el Antequerano. Por lo tanto, más que futbolero, me declaro barcelonista y, más concretamente, guardiolista. La forma de jugar de este equipo se parece más a la danza que a ese deporte tosco y brutal que practican otros conjuntos. Admiro la sutileza de Xavi, el genio de Messi, el tacto de Iniesta, la contundencia de Puyol, Busquets y Piqué, la seguridad de Valdés, la potencia de Alves. Además, y supongo que como consecuencia directa, me he vuelto un enemigo feroz del madridismo (del Real Madrid, no del “aleti”). No soporto la gomina de Ronaldo y la mala educación de Mourinho. Con lo que me gusta Portugal y los portugueses, han tenido que venir los dos ejemplares menos representativos de un pueblo culto y sensato. No soporto que la sección de deportes de cualquier telediario dedique más de la mitad de su tiempo a un equipo de personas a las que se denomina “galácticos” y que prácticamente no han demostrado nada sobre el terreno de juego, en cuanto a títulos se refiere, en los últimos años.Mientras el Madrid ficha galácticos, el Barcelona forma en su escuela de La Masía a gente culta y humilde. Desde niños se les ofrece la posibilidad de jugar en el equipo pero siempre a condición de que aprueben todas las asignaturas. Como consecuencia salen personas que valoran el esfuerzo y el compañerismo por encima de la rutilancia de la galaxia, de los contratos millonarios y del fugaz famoseo.En fin; creo que ha quedado al descubierto mi pasión por el Fútbol Club Barcelona, lo que significa pasión por el trabajo bien hecho, por el esfuerzo diario, y por el aprovechamiento del genio para ponerlo al servicio de un colectivo.Mis disculpas para aquellos madridistas que se hayan sentido ofendidos. Tan sólo diré: Tendrán que esforzarse un poco más.NOTA: La foto, esta vez, no es mía. Se la he robado a un tal “vargas22” que la tenía en la red.

Los colores

2011-12-20T10:43:00.000-08:00

En mi mundo, tan pequeño, tan extraño incluso para mi, después de tantos meses en él encerrado, levanto la mirada y descubro colores que todavía combinan bien.

Una visita insesperada

2011-12-17T09:58:00.000-08:00

En los momentos más inesperados,la vida entra por la ventana y te saluda.Hoy lo hizo mientras fregaba los platos.

Cadáver 17

2011-12-07T08:08:00.001-08:00

Mundo felino 01

2011-12-06T06:38:00.001-08:00

Rimpoché ha encontrado la paz en las alturas.

Desprenderse del azul

2011-12-06T05:23:00.001-08:00

Cadáver 16

2011-12-04T11:33:00.001-08:00

Best russian ladies

2011-12-04T04:09:00.001-08:00

Estaba realizando un viaje por you tube sin mapa ni brújula, cuando descubrí en una esquina del territorio ciberglobal un rótulo que rezaba: “Best russian ladies” (las mejores chicas rusas). Por un momento, en mi ingenuidad, pensé: -¿Qué significa esto de las mejores chicas rusas?, ¿Es que Vladirimir Putin es un visionario que ha decidido escolarizar a todas las chicas y, como consecuencia, Rusia está revelándose como una potencia mundial en cultura y educación?, ¿Es que las mujeres rusas han decidido dar un golpe de timón a sus azarosas vidas y están consiguiendo, por fin, el reconocimiento público que merecen?, ¿Es que el gobierno ruso ha impulsado el famoso I+D+I y está siendo desarrollado por las mujeres más capacitadas? A uno, que en su día pasó por el feminismo, el marxismo y el dadaísmo, y que hoy en día tan sólo le queda, como mucho, el ciclismo, le siguen cabreando ciertas cosas.Me molesta la utilización del cuerpo como exclusivo argumento de venta, tanto con mujeres como con hombres. Ojo; no me molesta que la gente venda su cuerpo (no seré yo el que venga con moralinas.También pasé por el moralismo). Más bien me molesta la burda utilización de la palabra en combinación con la imagen. ¿O es que acaso he de creerme que las mejores chicas rusas, peruanas o de Navalmoral de la Mata son aquellas que gastan una talla 200 de sujetador? ¿O es que los mejores chicos son aquellos que parten nueces con los pectorales? Desgraciadamente, para mucha gente esto es así.Para mi, mejor significa inteligencia, sensatez, escucha, brillo, atención,cortesía, diálogo, humor, carisma……aunque he de reconocer que debe estar bien eso de partir nueces con los pectorales.

Nacho

2011-12-02T02:37:00.001-08:00

De Nacho apenas puedo hablar. Tan sólo me he cruzado con él dos o tres veces.Puedo decir que prepara un sushi estupendo y que tiene una mirada melancólica, tras la que, estoy convencido, esconde un cofre con monedas de oro y plata, piedras preciosas y algún pergamino antiguo con la explicación a ciertos misterios de la humanidad. Es posible que él considere mis palabras un exceso. Sólo puedo decirle que desde fuera las cosas se ven con más claridad que desde dentro.Nacho habla poco (virtud que valoro, por escasa, en esta sociedad de verborrea barroca), pero acierta cuando lo hace (virtud que valoro porque demuestra que, antes de hablar, escuchó).Como la vida es más larga de lo que algunos dicen, espero cruzarme con él de nuevo y que me dé la oportunidad de extraer alguno de sus tesoros. Por mi parte, ya me he apuntado a un curso de espeleología emocional.

Nuestros amigos, los bancos

2011-11-30T07:57:00.001-08:00

Técnicas comerciales

2011-11-28T01:54:00.001-08:00

Se acercan las navidades, y con ellas ese cúmulo de despropósitos compulsivos que las acompañan. Podría hablar del consumismo feroz que nos deteriora los bolsillos y el estómago, pero sería demasiado socorrido. Eso ya lo sabemos todos. Nada nuevo en el horizonte. Hoy me gustaría analizar un curioso fenómeno que se puso de moda hace unos años y parece echar raíces anualmente desde finales de Noviembre hasta el seis de Enero, fecha en que los reyes magos de oriente ya se han largado, dejándonos el salón perdido de papeles y otro best seller en la estantería. El fenómeno en cuestión es el “bolígrafo solidario”.Un enjambre de famosos, deportistas, folclóricas, presentadores y demás fauna ibérica, nos ofrecen desde la televisión adquirir el “bolígrafo solidario”. Con los beneficios del dichoso bolígrafo, van a comprar toneladas de juguetes para los pobres niños y niñas del “tercer mundo”. Llegados a este punto me surgen muchas preguntas pero vamos a intentar condensarlas en tres:Pregunta 1: ¿Quién recolecta ese dinero y a quién va a comprar esos juguetes? Curiosamente, la iniciativa está patrocinada por la Generalitat Valenciana. ¿Por qué la Generalitat Valenciana y no la Junta de Andalucía o algún cabildo canario? La respuesta se me antoja evidente. En la Comunidad valenciana se encuentra Ibi (Alicante), la población juguetera más grande del estado español. Ibi cayó en desgracia desde que los fabricantes chinos entraron como elefante en una cacharrería en el mercado global. De alguna manera hay que ayudar al sector juguetero valenciano para que no se hunda, como ya lo hizo el sector del calzado. Y como ayuda a este sector, qué mejor que reblandecer los frágiles corazones navideños para que suelten la pasta y enviar juguetes a troche y moche por todo el planeta. Es decir, eso de enviar juguetes por el mundo podría ser un acto comercial más que un acto de bondad.Otra curiosidad: El programa radiofónico de mayor audiencia nacional los fines de semana, “No es un día cualquiera” (Radio 1), la semana que viene se emite desde Ibi. Qué coincidencia.Pregunta 2: ¿Qué tipo de juguetes se va a enviar a los pobres niños pobres? ¿Muñecas para ellas y camiones para ellos?, ¿el Monopoly?, ¿el Scalextric?, ¿el bebé que se mea encima y se caga en tus muelas? ¿van a mandar pilas de recambio? ¿Alguien me puede explicar cuál el criterio de distribución?Pregunta 3: ¿Alguien se ha preguntado; realmente hacen falta juguetes en el “tercer mundo”? o ¿podríamos utilizar el dinero para algo más útil? o ¿es más importante un niño sano o un niño entretenido? o ¿acaso no saben jugar los pobres si no se les da un juguete? o ¿no será esto una nueva estrategia comercial con la que llenar los bolsillos de algunos empresarios, que han firmado un convenio con el conseller de turno a cambio de un porcentaje de los beneficios para el susodicho conseller?En la foto podéis ver a tres niños que con una caja vieja, un trozo de plástico blanco y algunas maderas, estaban contando historias a otros niños con sombras chinescas. Como fuente de luz, el sol. Que nadie piense que en África , los niños no saben jugar.NOTA: Todas las teorías que aquí formulo no son más que suposiciones. No puedo demostrar nada, pero creo que, por lo menos, debemos hacernos estas preguntas.

Para el Sr. Raga

2011-11-27T05:22:00.001-08:00

Hay veces que hago fotos y sé a quién van dirigidas. En este caso, él sabe porqué.

Vida anestesiada

2011-11-24T02:53:00.000-08:00

En España hay personas a las que les gusta la vida tranquila, y practican la siesta diaria y las partidas de mus los fines de semana.
También hay gente a la que le gusta la vida sana, y practican el footing y levantan pesas y después van a la sauna y comen proteínas a chorro.
A otros les gusta el riesgo y practican el puenting, el rafting y algún otro “ing”, el cual desconozco.
A no pocos les gusta la “buena vida” y cambian trajes por contratos inmobiliarios millonarios, y hacen amistades peligrosas e invierten en el Ibex 35 hasta las muelas de oro de su madre.
Pero lo que le gusta a la mayoría es la vida anestesiada, y ven como una anciana desgalichada se casa con un tipo 30 años menor que ella y lo exhibe públicamente. Y observan complacidos, como los medios de comunicación (incluso los “serios”) se parten la boca por estar en primera fila.

Amistad

2011-11-21T12:42:00.000-08:00

Un hombre sale de su casa. Recorre caminando el sendero que le lleva hasta la carretera. Allí alguien le espera para llevarle hasta el aeropuerto. Antes de subir al avión pide una cerveza y algo para acompañarla. En el avión lee el diario y cruza algunas palabras con su compañero de asiento. El vuelo es corto, el aterrizaje certero.
Ya en tierra, el hombre conecta su teléfono móvil y hace una llamada. Se cita con un viejo amigo, pero antes pasa por una librería. Compra un libro. Deja pasar el tiempo hasta la hora pactada. Llama a la puerta. El viejo amigo le abre, le sonríe, le abraza, le prepara un té. Conversan sobre los viejos temas. Escuchan algo de música. En un momento dado, el hombre extrae el libro de su bolsillo. Es un regalo. El viejo amigo le pide que le lea alguno de los pasajes y que le escriba unas palabras en la primera página. Hay emoción y complicidad.
El hombre es Pau, el viejo amigo soy yo y el libro es “Piedad”. Os recomiendo el libro pero, sobre todo, os recomiendo a Pau.

One more night in Hollywood

2011-11-15T03:24:00.001-08:00

Se acerca el fin del mundo

2011-11-13T04:08:00.001-08:00

Los apocalípticos vuelven a estar de enhorabuena. Después de haberles fallado todas las previsiones con Nostradamus, se acerca el año 2012. Parece ser que, según el calendario maya, es entonces cuando se producirá el fin del mundo. Por enésima vez vamos a estar con el culo apretado durante 365 días. Los más pesimistas se pegarán un tiro y sus familiares lo atribuirán a la crisis económica o a la quiebra de su empresa sin saber que, realmente, la culpa la tuvo el puto calendario maya. Los más optimistas aplicarán el viejo dicho valenciano de “folleu, folleu, que el mon s´acaba” (follad, follad, que el mundo se acaba).
A mi, personalmente, más que follar, me apetecería tomar un helado de chocolate ya que los médicos me lo prohibieron hace un tiempo y estoy que me subo por las paredes. Si después del chocolate echo un polvete, pues bienvenido sea.
De momento, como el calendario maya me la pela, os emplazo a enero de 2013.

La velocidad y el tocino

2011-11-13T03:27:00.000-08:00

Caminaba un día por Tudela. Había ido a visitar a un familiar muy querido al que hacía años que no veía. Caminaba con la despreocupación del veraneante, cuando me llamó la atención un anuncio que colgaba en la puerta acristalada de un negocio de colchones. El archifamoso Ferrán Adriá me miraba como si fuera Uri Geller, el también archifamoso mentalista. En una de sus manos sujetaba una cuchara y me dio la sensación de que, de un momento a otro, se le iba a poner flácida (la cuchara), como en su día hiciera desde la televisión, para el mundo entero, el señor Geller. Los más jóvenes no recordarán aquella hazaña, que resultó una convulsión y tema de conversación durante semanas para la inocente población española de los setenta. Obsérvese también que bajo la imagen del cocinero no pone “cocinero” sino “creador”. Interesante denominación que no analizaré porque si entro en ese jardín temo no saber salir.
La pregunta sería:
¿Se puede saber qué coño hace un cocinero con mueca de mentalista y una cuchara en la mano, diciéndonos que “algún día todos los colchones serán así”?, ¿No será que estamos confundiendo la velocidad con el tocino? O en este caso; ¿no será que estamos confundiendo la viscolástica (que nadie sabe realmente lo que es) con el tocino caramelizado acompañado de salsa de arándanos hidrogenados y nueces de macadamia deconstruidas?
Sé que alguno de vosotros os preguntaréis qué tengo en contra de Ferrán Adriá, ya que no es la primera vez que hago referencia a él de una manera, cuanto menos, sospechosa. No tengo nada en contra, incluso me cae bien. Es sólo que, a veces, me hago preguntas sobre la sociedad que hemos creado y sobre los nuevos héroes que nos “alumbran” el camino.

Sofisticación

2011-11-11T10:30:00.000-08:00

Hoy me han hecho un encargo al que podría definir como fotografía gastronómica.
Si tengo que ser sincero, diré que lo he pasado muy bien. Nunca había realizado este tipo de fotografía profesionalmente y ha sido un buen ejercicio para sacar de la chistera algunos recursos que tenía olvidados.
Una vez vistos los resultados, me ha venido África al pensamiento y he vuelto a confirmar el nivel de sofisticación en el que nos hemos instalado aquí, en el dichoso “primer mundo”.

Sin palabras

2011-11-05T03:28:00.000-07:00

Enviado por mi amiga Fernanda. No os lo perdáis.

La ribera del Zambeze

2011-10-29T04:05:00.001-07:00

Nubes

2011-10-27T04:05:00.001-07:00

Hubo un tiempo....

2011-10-24T12:41:00.000-07:00

Hubo un tiempo en que las carreteras nos alejaban del dolor.
Nuestros cuerpos eran fuertes como robles y delgados como un tiro.
Todas las chicas eran guapas y listas.
Nos alimentábamos de palabras vacías,
olíamos a nenuco y nuestro corazón era tan puro…..
Con la muerte jugábamos al mus y con la vida a la ruleta rusa.
Vivíamos a borbotones y nos moríamos de miedo.
Nuestra piel dormía a la intemperie y el alma entre algodones.
Nuestro pensamiento era de otros, nuestras frases puñales, nuestros silencios fortalezas.
La noche nos besaba en la boca y el día nos arropaba como una madre.
Caminábamos sobre las aguas y el amor era eterno.
Hubo un tiempo en que el espejo nos devolvía una sonrisa.

Cadáver 15: La duda

2011-10-22T04:28:00.000-07:00

Muchas veces me pregunto hasta qué punto mi presencia en este planeta tiene alguna influencia. Y no hablo de los frutos de mis fotografías o de si el arte puede transformar el mundo (hoy debo tener el ego apaciguado). Estoy hablando de una influencia directa a través de la acción o de la pasión (no confundir con la de Cristo. Según el diccionario pasión es lo contrario a la acción). Hablo de intervenir o quedarse parado. Hablo de tener en mis manos el dar un pequeño giro a la historia. Hablo de otorgar o quitar la vida.
El otro día contemplé la primera cacería en lo que yo denomino “mi pequeño Serengueti”, que no viene a ser otra cosa más que mi terraza y los tres gatos que en ella habitan; Rita, la juguetona, Rufus que prometía ser el más arrabalero y ha terminado por ser el más meditativo y Rimpoché, que prometía ser el más meditativo y se ha transformado en el más macarra (lo que en los documentales de La 2 denominan “el macho alfa de la manada”).

Obsesivamente andaba Rufus dando vueltas al gran helecho que domina el fondo izquierda del Serengueti. En general Rufus es menos activo que los leones de las cortes, pero en esta ocasión estaba inquieto. Yo lo observaba atento desde la ventana mientras me comía una tortita de maíz con aceite de oliva y anchoas (que no aporta nada al relato pero me apetecía contarlo).
En un momento dado, Rufus desapareció entre la maleza. Las hojas del helecho comenzaron a agitarse violentamente. Parecía una escena de esas malas películas de ciencia ficción donde está a punto de aparecer la bestia que devorará a todos los tripulantes de la nave “Jander III”.
Tras unos tensos momentos de espera, donde las anchoas cayeron de la tortita de maíz al suelo, apareció Rufus con paso triunfal y un saltamontes en la boca.
En general los gatos no matan a sus presas instantáneamente, sobre todo los gatos domésticos, que tienen la comida asegurada. Por el contrario las someten a una muerte lenta que para ellos es un juego y para la presa, una tortura.
En ese instante se presentó la duda. Tenía dos opciones; podía arrebatar el saltamontes a Rufus y soltarlo en alguna zona de difícil acceso para los gatos o, por el contrario, podía dejar que los acontecimientos siguieran su curso. Elegí la segunda opción y no me arrepiento.
Cuando Rimpoche, el macarra, advirtió que Rufus había dado caza a un saltamontes, se precipitó sobre su compañero, robándole el bicho de un zarpazo. Rufus, que más que macho alfa no llega ni a macho épsilon, agachó la cabeza y se apartó, rindiendo pleitesía a los kilos de más que engordan a Rimpoché. Mientras tanto, Rita; que está locamente enamorada de Rimpoché (es un secreto a voces), observaba encandilada cómo su héroe machacaba al insecto y de paso la autoestima de Rufus.
Yo me debatía entre el sufrimiento y el disfrute de ver cómo la vida seguía su curso sin que yo, que tenía la potestad de alterarlo, hiciera el más mínimo gesto.
Dejé de mirar y puse en el equipo de música a los Ramones para no escuchar los imaginarios alaridos del insecto. Bailé un rato y cuando estuve suficientemente sudado, me duché y me fui a comprar una dorada para hacerla al horno.
Cuando volví, Rita jugaba con lo que ya era un cadáver y Rufus se preguntaba cuándo le podrá partir la cara a Rimpoche.

Los olvidos

2011-10-20T13:11:00.001-07:00

Hay veces que alguna novia, en su despechada última huída, deja restos del naufragio en mi guarida.
Con el tiempo, haciendo limpieza o buscando unos calcetines sin agujeros, estos restos reaparecen como caramelos envenenados.
En esos momentos sólo echas de menos dos chinchetas para clavártelas en los ojos y una pastilla que provoque la amnesia instantanea.

Experimento Comparte - Acción contra el hambre

2011-10-20T02:57:00.000-07:00

Me manda mi amiga Belén este vídeo de la ONG Acción contra el hambre. Es sencillo, muy sencillo, pero también muy eficaz y clarificador.
Es de esos vídeos que a uno le hubiera gustado filmar.
Baltasar Gracián tenía razón: "Lo bueno, si breve, dos veces bueno"

Cadáver 14 (Familia)

2011-10-17T07:25:00.000-07:00

Alumnos aventajados

2011-10-06T01:18:00.000-07:00

Muy a mi pesar, he de reconocer que esta foto no es mía.
De vez en cuando algún amigo (amiga en este caso) me dice:
-“¿No me darías unas clases para ver cómo funciona mi cámara?”
Yo casi siempre accedo. Sólo digo no cuando estoy a punto de entrar en quirófano para ser operado a corazón abierto.
Y me encuentro con que hay personas con el talento que a uno le costó cultivar durante más de veinte años.
A mi esta fotografía me parece sublime.
¿Nos podrías explicar cómo la hiciste, apreciada Nuria?
O casi mejor; ¿podrías iniciar un curso de fotografía digital on-line para ineptos como yo?
Gracias.
Buenos días.

Perlas

2011-10-04T10:04:00.000-07:00

Hay perlas en el fondo del mar.
Hay perlas en tus ojos.
Hay perlas en lo que queda de mi niño.
Hay perlas en la voz de Van Morrison.
Hay, perlas, hay perlas…..
Hay perlas en tu piel de verano.
Hay perlas en tus frases afiladas.
Hay perlas, las hay.
Hay perlas en mis sueños.
Hay perlas muertas en mis recuerdos.
Hay perlas en la basura.
Hay perlas en las esquinas de tu barrio
y en el rocío de mis mañanas.
Hay perlas en la respiración del maquinista,
en la soledad de la azafata,
en el llanto del peatón,
en el temblor del protón,
en el calambre del placer,
en el alambre del funámbulo.
Los suicidas disparan perlas.
Los alquimistas buscan perlas.
Los anarquistas proponen perlas.
Los artistas se suponen perlas.
Pero sólo el aburrimiento de la ostra produce perlas.

Las consecuencias del amor ajeno

2011-10-01T12:50:00.001-07:00

La historia es muy sencilla:
Chico conoce a chica.
La chica, nacida en Polonia y becada con una Erasmus, estudia filología española en Valencia.
Chico se enamora de chica y chica se enamora de chico.
La beca termina.
Chica regresa a Polonia y chico la sigue (el amor mueve
montañas).
Hasta aquí todo parece un guión del peor cine español.
Pero la historia es real y corresponde a mi vecino.
Las consecuencias son varias, pero en lo que a mi respecta me comentó la posibilidad de compartir el cuidado de sus tres gatos con los inquilinos que han alquilado su casa.

- “Abrimos un hueco entre las terrazas para que puedan pasar cuando quieran.¿Qué te parece?” – me dijo
- “Ok” – le dije yo.

Y como quien no quien la cosa me he convertido en padre adoptivo de tres gatos.
En su día me dijo cómo se llamaban, pero lo he olvidado y les he puesto nuevos nombres.
En primer término tenemos a Rufus (homenaje a Rufus Thomas, autor de uno de los temas soul más impresionantes de la historia; “The Memphis train”). Rufus es el más brillante de los tres. Es curioso pero no invade tu espacio. Está flaco como una raspa y eso aumenta el tamaño de sus ojazos verdes.
La de detrás es Rita (que no es un homenaje a Rita Hayworth, ni a Rita Pavone). Rita es huidiza con los humanos y autoritaria con sus congéneres. Lleva de culo a los otros dos. Es la que se come mis plantas y me rompe los tiestos.
El del fondo es Rimpoché (“maestro”en Tibetano). Es el más tranquilo y cariñoso de los tres. Su lugar favorito es una esquina de la terraza, debajo de un gran helecho. Desde allí me observa en actitud meditativa (de ahí lo de Rimpoché).

Pues, como le dijo Antonio Banderas a Victoria Abril en “Átame”: “espero ser un buen marido para ti y un buen padre para tus hijos”. La primera parte de la frase me la saltaré pero a mi vecino le puedo decir: “espero ser un buen padre para tus gatos”.
Que les vaya bien el amor en Polonia. Ese es mi deseo.

Mi bella y perdida patria

2011-09-26T15:26:00.000-07:00

El pasado 12 de marzo, Silvio Berlusconi debió enfrentarse a la realidad. Italia festejaba el 150 aniversario de su creación y en esta ocasión se representó en Roma la ópera Nabucco, de Giuseppe Verdi, dirigida por el maestro Ricardo Muti.
Nabucco evoca el episodio de la esclavitud de los judíos en Babilonia, y el famoso canto "Va pensiero" es el canto del coro de esclavos oprimidos. En Italia, este canto es un símbolo de la búsqueda de la libertad (en los años en que se escribió la ópera, Italia estaba bajo el imperio de los Habsburgo).
Antes de la representación, Gianni Alemanno, alcalde Roma, subió al escenario para pronunciar un discurso en el que denunciaba los recortes del presupuesto de cultura que estaba haciendo el Gobierno, a pesar de que Alemanno es miembro del partido gobernante y había sido ministro de Berlusconi. Esta intervención del alcalde, en presencia de Berlusconi que asistía a la representación, produjo un efecto inesperado.
Ricardo Muti, director de la orquesta, declaró al "Times":
"La ópera se desarrolló normalmente hasta que llegamos al famoso canto "Va pensiero". Inmediatamente sentí que el público se ponía en tensión.
Hay cosas que no se pueden describir, pero que uno las siente. Era el silencio del público el que se hacía sentir hasta entonces, pero cuando empezó el "Va Pensiero", el silencio se llenó de verdadero fervor. Se podía sentir la reacción del público ante el lamento de los esclavos que cantan: "Oh patria mía, tan bella y tan perdida."
Cuando el coro llegaba a su fin, el público empezó a pedir un bis,mientras gritaba "Viva Italia" y "Viva Verdi". A Muti no le suele gustar hacer un bis en mitad de una representación. Sólo en una ocasión, en la Scala de Milan, en 1986, había aceptado hacer un bis del "Va pensiero".
"Yo no quería sólo hacer un bis. Tenía que haber una intención especial para hacerlo" - dijo Muti -.
En un gesto teatral, Muti se dio la vuelta, miró al público y a Berlusconi a la vez, y se oyó que alguien entre el público gritó: "Larga vida a Italia!". Muti dijo entonces:
"Sí, estoy de acuerdo: "Larga vida a Italia", pero yo ya no tengo 30 años, he vivido ya mi vida como italiano y he recorrido mucho mundo. Hoy siento vergüenza de lo que sucede en mi país. Accedo, pues, a vuestra petición de un bis del "Va Pensiero". No es sólo por la dicha patriótica que siento, sino porque esta noche, cuando dirigía al Coro que cantó "Ay mi país, bello y perdido" , pensé que si seguimos así vamos a matar la cultura sobre la cual se construyó la historia de Italia. En tal caso, nuestra patria, estaría de verdad "bella y perdida".
Muchos aplausos, incluidos los de los artistas en escena. Muti prosiguió.
"Yo he callado durante muchos años. Ahora deberíamos darle sentido a este canto. Les propongo que se unan al coro y que cantemos todos el "Va pensiero"
Toda la ópera de Roma se levantó. Y el coro también. Fue un momento mágico. Esa noche no fue solamente una representación de Nabucco, sino también una declaración del teatro de la capital para llamar la atención a los políticos.
Y añado yo:
¿Cuándo veremos algo igual aquí en España?, ¿Cuándo reaccionaremos ante la jauría de políticos estafadores que, más que gobernarnos, nos esclaviza?,¿Cuándo tendremos algún personaje público que realmente se la juegue diciendo LA VERDAD? ¿Cuándo despertaremos de este mal sueño de nuevos ricos que se nos lleva vendiendo durante tantos años?

La sal de la vida

2011-09-23T10:43:00.000-07:00

Prioridades: Una cerveza, un amigo y una buena conversación

2011-09-19T02:35:00.001-07:00

Paolo Nutini

2011-09-12T08:28:00.000-07:00

Queridos y queridas:
Los habituales sabéis que no soy muy de recomendar cine, teatro o como en este caso, música. En esta ocasión lo hago porque a mi, amante del soul sesentero, este tipo me parece un crack. Es como si Otis Reding y Janis Joplin hubieran tenido un hijo y les hubiera salido un spagueti con voz de suburbio. Atención al chaval porque está a punto de morir por exceso de sentimiento.
Se me fue la Amy Winehouse pero me nació el Paolo Nutini.
Ale; a disfrutarlo.

Cadáver 13

2011-09-11T03:56:00.001-07:00

Cadáver 12

2011-09-10T01:43:00.000-07:00

Los bares de Madrid

2011-09-02T07:26:00.000-07:00

Los bares de Madrid guardan corazones desguazados, olor a pan tostado, promesas incumplidas, hoteles esperando, amantes a tiempo parcial y camareros del aleti.
Llamadas inesperadas, amor mendigado, sonrisas congeladas, lunas plateadas y venas estancadas.
Viajes por hacer, vidas por morir, muertes por llorar, mujeres por amar y hombres que envidiar.
Los bares de Madrid tienen la memoria de la angustia y la resurrección.

Dieta 03- Manzana

2011-08-31T15:16:00.000-07:00

Dieta 02- Crema de cebolla, zanahoria y calabacín

2011-08-24T08:32:00.000-07:00

Veo que la entrada anterior,"Dieta 01" ha gustado a algún lector y le ha sacado punta. Eso está muy bien, Vicente: me has hecho reír un rato.
Algún otro lector/a se puede hacer la pregunta siguiente:
- ¿Pero qué hace el Jordi poniendo dietas en el blog?
La respuesta a tan lógica cuestión es que, queridos amigos y amigas, el médico me ha puesto a régimen. Y no se trata de uno de esos para adelgazar (aunque la realidad es que he perdido bastantes kilos), sino un régimen depurativo. Sería un poco largo de explicar aquí todo el proceso, por lo que voy a prescindir de hacerlo. Sólo diré que, ya que son tan pocas cosas las que puedo comer, siempre trato de presentarlo lo más apetecible posible. Y es que la comida primero entra por los ojos, después pos la nariz y en último lugar por la boca.
Bona nit a tots!!!

Dieta 01- Tres anchoas y aceite de oliva sobre tortita de maiz

2011-08-22T09:10:00.000-07:00

Para muestra un botón

2011-08-15T03:51:00.000-07:00

Cadáver 11

2011-08-14T12:14:00.000-07:00

Pablo

2011-08-14T04:30:00.000-07:00

Pablo sueña alto y vuela raso.
Alimenta su mirada de atardeceres y nubes reflejadas en los charcos.
Intenta alcanzar un lugar que cree lejano, sin saber que lo tiene en la palma de su mano.
Habita un nuevo mundo pero se dejó los zapatos en un mundo antiguo.
Pablo duda, reflexiona y vuelve a dudar.
Pide respuestas al horizonte pero sabe que las respuestas se encuentran en una libreta en blanco.
Pide valor y sabe que el mayor valor es no dejar de sonreír.
Pablo es un artesano. Trenza la vida con habilidad, aunque todavía no ha encontrado la forma adecuada, el sonido perfecto, la gota transparente, la respiración lenta, la desesperanza lúcida.

Cadáver 10

2011-08-05T12:04:00.000-07:00

Masacre 01

2011-08-02T03:15:00.000-07:00

Zumo de pomelo

2011-07-30T05:09:00.000-07:00

Haiku 03

2011-07-29T02:04:00.001-07:00

Hay fotografías que parecen Haikus.

Los seguros médicos

2011-07-26T12:30:00.000-07:00

Nunca he creído demasiado en los médicos aunque reconozco que en una ocasión uno me salvó la vida (y hay días que no sé si agradecérselo o partirle la cara). Por otro lado no sabría decir si confío menos en la medicina privada o en la pública. Cada una tiene su abismo particular.
Hace un tiempo me rompí el menisco y el ligamento cruzado de la rodilla izquierda. Como después de un año y medio la medicina pública no me había operado y el dolor iba cada vez a más, me di de alta en una compañía privada para así quitarme el problema de en medio. Sólo diré que la rodilla quedó bien aunque más adelante han surgido una serie de problemas, en los que no voy a entrar, que me han demostrado la gran estafa que hay montada alrededor de este tipo de seguros. De momento os muestro el folleto que cogí el otro día en las oficinas centrales de la compañía en cuestión y que me hizo pensar: “¿se me estará quedando la misma cara de gilipollas que el colega de la foto?” Por si es así, lo que hice fue darme de baja en ese mismo instante. La señorita del mostrador no me entendió, ni yo pretendí en ningún momento que lo hiciera. Es posible que el tipo de la foto se parezca a su novio o a su padre. Ni lo sé ni me importa. Si os fijáis bien en el rostro del amigo, veréis un rictus como si alguien le obligara a sonreír mientras otro, fuera de plano, le hace un tacto rectal. ¿Será una metáfora visual de lo que nos están haciendo a todos nosotros?

Cadáver 9 (Amy Winehouse)

2011-07-23T12:24:00.001-07:00

Hoy han encontrado el cadáver de Amy Winehouse en su casa de Londres.
A mi me encantaba esta chica y no hablo sólo de su voz, hablo de ese espíritu sufriente que regó su dolor con tanta química como para matar un bisonte. Y es que siempre me han seducido las personas que no ocultan lo que sienten y que se cagan en la vida delante de la prensa, del presidente del gobierno de turno o del mismísimo papa de Roma. Me gustaba como bebía vino tinto en sus conciertos hasta desafinar como un acordeón tiroteado, me gustaba su delgadez de zombi, sus ojos negros, su boca de volcán y sus dientes de caballo. Era una fea tan guapa que daba gusto verla a punto de romperse sobre el escenario.
Su disco “Back to black” es un tránsito por su alma torturada y puro soul sin florituras ni bailecitos horteras. Ella se movía poco, ya ponían las coreografías ese par de negros maravillosos que le hacían los coros.
Tenía 27 años y una carrera musical fugaz como una estrella. Nunca sabremos cómo hubiera sonado su próximo disco, aunque conociendo a las discográficas, no me extrañaría tener un “grandes éxitos” junto con temas inéditos próximamente en el mercado. La vida pasa, el dólar permanece.

Las tardes de verano

2011-07-18T11:28:00.000-07:00

A Nuria, a veces, le gusta disolverse en el mar.

Ópera Prima

2011-07-15T09:13:00.000-07:00

Corría el año 85.
Yo tenía las mismas dosis de amor y de odio en mi corazón.
Estudiaba filosofía pero Platón y Descartes no explicaban la bruma de mi calle.
Conseguí un pase de prensa clandestino para el festival de cine de San Sebastián.
Le robé la cámara de fotos a mi padre y me lancé a la carretera.
Me recogió un malabarista francés del que aprendí las enseñanzas del silencio,
una familia árabe que me enseñó a viajar llevando contigo el olor del hogar y
un arquitecto alemán que me daba un buen dinero por pasar la noche en un motel. Con éste aprendí a esquivar las insinuaciones y a dormir bajo las estrellas cuando me tiró del coche.
Español no me recogió ninguno.

El amanecer de San Sebastián me recibió con musgo y bañistas trasnochados.
El pase de prensa me garantizaba la entrada gratis a todas las proyecciones y también la sonrisa de las azafatas.
Me instalé en un albergue juvenil donde compartí litera con un trotamundos canadiense que cantaba a Dylan y tocaba la harmónica como little Walter.
Comía una vez al día y bebía cerveza de lata.

Me convocaron a un pase de prensa donde estaría una gran estrella. A mi no me importaba tanto quién era como los canapés que serían mi segunda comida, pero llegué al recinto y allí estaba ella, brillante como un lago a medio día y distante como la buena suerte. Caminaba suave y movía el cuello lentamente. Respondía a las preguntas elegante y hermética. Los flashes estallaban como bombas en la CNN. Introduje mi delgadez en una maraña de cuerpos apelmazados, hasta hacerme un hueco desde donde disparé la que considero mi ópera prima de reportero. Como fotografía no es muy buena pero tiene más alma que muchos trabajos posteriores.

Vi todas las películas de la sección oficial.
Las hubo mejores y peores. Destacó una sobre las demás. Se titulaba “Yesterday”. Hablaba de un grupo de chavales que querían ser los Beatles en la Polonia comunista. Por entonces la caída del muro todavía era un sueño y la guerra fría eran armas calientes.
La película ganó el primer premio y yo me gané una foto con la firma de la protagonista, de la cual me había enamorado desde el primer minuto.

San Sebastián me despidió con musgo y bañistas.
Yo volví a Valencia algo más libre y salvaje.

Hoy para comer.....

2011-07-15T06:02:00.000-07:00

Un padre y una hija

2011-07-14T04:53:00.000-07:00

Houston (Texas)

2011-07-12T11:28:00.001-07:00

Lucía

2011-07-12T10:25:00.000-07:00

Las alas de Lucía son tan frágiles y sus vuelos tan breves
que siempre busca ramas donde pararse a respirar.
A veces, levemente se posa en mi casa, regando mi espacio
con su polen de sonrisa cristalina.
Lucía tiene una pistola con balas de plata, un gato sin cascabel,
un cheque en blanco, una billetera encontrada, una caligrafía torcida
y un pasaporte sin sellos.
A Lucía le falta el oxígeno, le sobran las ganas, le duelen las penas
y le queda una vida por vivir, una herida por sanar y varias muertes por morir.

Cadaver 7 (la caza)

2011-07-10T06:09:00.001-07:00

Había sido un buen día. Para celebrarlo cenaba un kebab tamaño familiar sin picante pero con doble de yogurt. Tenía tanto relleno que era imposible comerlo con las manos sin que te goteara en los pantalones. Para completar la noche había alquilado una película para descerebrados.
No recuerdo cuál pero pongamos que era alguna secuela de “La jungla de cristal” donde Bruce Willis dispara a diestro y siniestro para salvar al mundo de una hecatombe nuclear. La cosa prometía.
A mitad cena y cuando el Willis le partía la cara a uno de los malos como quien no quiere la cosa, veo como un ratón entra caminando con parsimonia por el pasillo y se cuela detrás del mueble del televisor.
Para el que no lo sepa, detesto a los roedores. Y digo los roedores porque, además de ratas y ratones, tampoco soy amigo de ardillas, hamsters, musarañas e incluso nutrias que, aunque es un marsupial, tiene dientes de roedor. De las nutrias me gusta su destreza nadando pero no me acercaría a una ni en pintura.

El puto ratón me había estropeado la noche, eso estaba claro.
Tenía dos opciones: Hacía como si no pasara nada, seguía cenando y viendo si la ciudad de Houston volaba por los aires o iba a la caza del bicho.
La primera era la más cómoda pero me resultaba imposible seguir comiendo mientras super-ratón mordía los cables del equipo.

-Vale – pensé – tú eres un ratón y yo un humano. Tienes todas las de perder.

Es el típico pensamiento al que denomino “pensamiento Tarzán”, no por mi constitución física sino porque me recuerda a cuando Johny Weismuller le decía a Chita:

-Tú Chita, yo Tarzán.

Siempre me pareció un poco prepotente. Y es que Tarzán es un personaje por el que no tengo ninguna simpatía. De pequeño sí me gustaba, pero hubo un momento en el que pensé en la historia de ese niño, John Clayton; un blanquito hijo de alta cuna, futuro conde de Greystoke, perdido en la jungla tras la muerte de sus padres, criado por un grupo de monos, convirtiéndose con el paso del tiempo en el rey de la selva, dominador no sólo de los monos que le salvan la vida sino también de los negros y de la chica (Jane), que se cae de culo cuando lo conoce. Vaya; que Tarzán se convirtió en un icono de la supremacía blanca del siglo XIX, en plena colonización del continente africano y eso me jode.

Pero volviendo al tema que nos ocupa; me fui a la terraza a por la escoba para sacar a golpes al invasor. Con un movimiento ágil y preciso separé el mueble de la pared. Allí había una maraña de cables que dificultaba mucho la tarea. Me concentré e intenté divisar alguna zona de pelo.

-Maldito cabrón; eres ratón muerto. Ten en cuenta que acabo de aprender las técnicas de Bruce Willis para pulirse a los malos.

Allí no había nadie. Seguro que había aprovechado mi salida a la terraza para buscar un lugar más seguro.
Me di por vencido, aunque eso no suponía que había terminado la guerra. En toda batalla hay momentos de paz.
Continué viendo la película pero ya no comí más kebab.
Las balas silbaban en la pantalla, Houston seguía en peligro y la supremacía americana estaba en cuestión. La mujer del protagonista había sido secuestrada, su mejor amigo había muerto, todo parecía perdido cuando por el rabillo del ojo izquierdo vi como el ratón, que se había ocultado detrás de la nevera, daba un saltito y se situaba debajo del fregadero de la cocina. Ahora sí que la había cagado. Estaba acorralado y yo tenía el arma definitiva: El auténtico “SUPER ROE-GLUE”!!!!!, una cola inodora en la que el animal iba a quedar pegado.
La utilización del super roe-glue es sencilla; coges un cartón u otro tipo de superficie plana mínimamente consistente, derramas en ella la cola y colocas un reclamo alimenticio en el centro del mejunje. Yo elegí como soporte una baldosa vieja y, a falta del típico queso, unos trozos de nuez. Los situé estratégicamente y puse algunos objetos que obstaculizaban la salida de debajo del fregadero, dejando como única opción tan solo la zona de la baldosa- trampa.
Acabé de ver la película. Para el que le interese, el héroe salva a toda la ciudad, deja en buen lugar a los americanos, rescata a su mujer y no resucita a su amigo porque hubiera sido un exceso (aunque al guionista no le faltaron las ganas).
Me fui a dormir con la seguridad de tener a mi presa en la trampa.
Los resultados ya los habéis visto. Lo siento por aquellos lectores más aprensivos pero una imagen vale más que mil palabras (que son, seguro, las que llevo escritas).
Hasta la próxima cacería.

Politic Kills (la política mata)

2011-07-04T12:02:00.000-07:00

El otro día vino mi amiga Mariví a comer a casa. Preparé un arroz con sepia, setas y espárragos trigueros. La cosa salió bien. Se me fue la mano con la sal pero pudimos resolverlo con dignidad. Buen vino, buena conversación y buena siesta en las dos hamacas que cuelgan en la terraza.
Dormitábamos mientras un vecino con evidentes síntomas de sordera escuchaba el debate sobre el estado de la nación. Es curioso que haya que debatir el estado de la nación.¿Quieren saber el estado de la nación? Eso ya se lo digo yo: Está la cosa “mu malamente”.
Los políticos no paraban de hablar con esa engolada voz de político. Escuchar evidencias y patrañas no facilita el sueño porque te sube la adrenalina, la bilirrubina y la mala leche.
En un momento dado llegó el turno de este calvete de oratoria fina y gramática parda al que, hasta ese momento, respetaba bastante por su mesura y su agudeza. Y digo respetaba porque siempre llega un día en que la realidad te pega un revés y te saca de la ensoñación para situarte bruscamente en la realidad. Y la realidad es que los políticos viven a años luz de la calle, de la gente, de ese término tan grandilocuente: el pueblo. Confunden la nación, la patria y el estado con un territorio geográfico similar a una piel de toro (vaya mierda los toros, por otro lado), cuando la nación, la patria o el estado, si es que son algo (habría que debatirlo), son las personas que sobreviven y las pasan canutas en el día a día.
Pues hablaba el señor calvete sobre el paro en España y lo comparaba con el paro en el resto de Europa en los siguientes términos (intentaré ser lo más ajustado al discurso):

- “Porque señor Zapatero: no trate de convencernos de que la situación española es igual a la de otros países de nuestro entorno. No podemos permitir que el paro llegue a más del veintiuno por cien de la población. Observe a su alrededor: Alemania no llega al diez por cien de paro, en Francia ocurre un tanto de lo mismo, por no hablar de Holanda que tiene el índice ideal de paro; el cuatro por cien.”

En este punto salté de la hamaca y estuve a punto de dejarme los dientes en el suelo. Aquello ya no era soportable. Presten ustedes atención a la última frase: “el índice ideal de paro es el cuatro por cien”. Posiblemente el señor Durán i Lleida no tenga a nadie de su familia en ese tanto por cien, porque de lo contrario no hablaría con tanta ligereza sobre los índices ideales de estar en la mierda.
Señor Durán: si hay un índice ideal de paro, ese es cero!!!! No sea usted tan inconsciente, hipócrita y cabrón. Algunos ciudadanos no estamos sordos ni anestesiados.
Yo me pregunto, señor Durán: ¿cuál es el índice ideal de hostias que es capaz de recibir un político? ¿Acaso son cuatro? Podríamos negociarlo. ¿Le parece?

Fotos robadas

2011-06-29T14:20:00.000-07:00

Hoy hemos hecho las fotos promocionales de Payasospital para la temporada 2012 y antes de empezar me he dedicado a apropiarme de algunos momentos.

La fase final

2011-06-28T01:43:00.001-07:00

El documental que rodamos en Brasil está a punto de terminarse. Tan sólo falta insertar unos textos. Aunque el estreno no será hasta Septiembre os muestro algunos fotogramas de protagonistas y momentos vividos. La idea es confeccionar un trailer que tendréis en unos días.

Morir feliz

2011-06-27T04:33:00.000-07:00

Hay mujeres en África que, después de mirarte, ya puedes morir feliz.

Una recomendación

2011-06-26T03:49:00.000-07:00

Esta mañana, curioseando por la red, he ido a parar a la página de Manu Chao.
Manu Chao es de esas personas que no dejan indiferente; la gente lo adora o lo detesta.
Yo intentaré quedarme en un saludable punto medio y diré que me gusta bastante. Pero debo decir que su web me ha fascinado. Os la recomiendo. Escuchad atentamente los textos extraidos de radio "La Colifata", no tienen desperdicio. Para el que quiera, en la sección de enlaces encontrará un acceso directo.
Que lo disfrutéis.

Los flecos

2011-06-24T05:20:00.000-07:00

En todo reportaje siempre quedan flecos. Son esas imágenes que nunca se publican porque la persona entrevistada no ha dado información interesante o simplemente fotografías que realizo sin que pertenezcan al tema que estamos tratando. Esta niña nos rondaba mientras entrevistábamos a una mujer que destilaba ilegalmente lokoto, un aguardiente similar al alcohol de farmacia. Yo me había pasado 24 horas vomitando una comida en mal estado y al día siguiente, sin desayunar, lo primero que me ofrecieron fue este brebaje. Por cortesía o por morir definitivamente acepté. Fue en ese instante cuando apareció este angelito de mirada curiosa e intensa. Yo no sabía si era real o una visión producto del lokoto. Debía ser real porque aquí la tenéis.

Peter Greenaway

2011-06-24T04:45:00.001-07:00

Mi profesión me ha permitido conocer algunos personajes que eran mitos en mi cabeza.
Cuando en Valencia se realizaba la Bienal de Arte tuve la ocasión de trabajar en dos de ellas, la primera y la tercera. Todavía no sé porqué no me llamaron en la segunda y la cuarta. Será una cuestión de impares.
En la primera coincidí con el cineasta Peter Greenaway, director de “El vientre del arquitecto” o “El cocinero, el ladrón, su mujer y su amante”, entre otras. Yo, por entonces, ya era un devoto de sus películas y concretamente “El cocinero…” la había visto al menos cinco veces. Sobre esa película yo tenía elaborada una teoría, pero me quedaba una duda a cerca de una de las secuencias. Un día tuve el valor de acercarme al maestro y mostrarle mi inquietud. En mi precario inglés le desarrollé la teoría y le plantee mi duda. Se mostró sorprendido y me contestó que la teoría era correcta y posteriormente respondió a mi duda. Habló durante unos quince minutos sobre las raíces judeocristianas de nuestra cultura, sobre la revolución francesa, la revolución industrial y la revolución informática. Yo, aunque no entendía casi nada de lo que hablaba, afirmaba esforzándome por poner cara de intelectual, porque con esta gente o pones cara de intelectual o estás perdido. Finalmente me preguntó:
- ¿Do you understand? (¿has entendido?)
A lo que le contesté:
- Everything (Todo)
Aunque la verdad es que no había pillado ni una.
A veces fingir salva tu dignidad.

Dime hasta dónde....

2011-06-23T16:43:00.001-07:00

Waiting for a friend

2011-06-19T15:33:00.001-07:00

Una visita inesperada

2011-06-17T11:28:00.001-07:00

Haiku 02

2011-06-16T05:10:00.000-07:00

Pedías que llegara la primavera.
Ahora que está aquí;
¿qué harás con la lluvia acumulada?

Primer amor

2011-06-15T12:29:00.000-07:00

A un primer amor lo acunarías en tu regazo la vida entera. Le comprarías helados de chocolate si le gustara el chocolate y de fresa si le gustara la frambuesa. El primer amor, sin saberlo, hace girar la tierra con sus manos e incendia los días de verano con sus ojos. El primer amor huele siempre a caramelo y en su tierra fértil, dan fruto tus semillas muertas. Los silencios de un primer amor son inteligentes y sus palabras te explican la gestación del universo. El primer amor habita en los pliegues de tus sábanas y resbala en las grietas de tu memoria, sobrevuela tu infierno y apaga tu sed derramando sobre ti su divina indiferencia. Por un primer amor le pegarías fuego a Roma con Nerón dentro, empezarías de cero todos los días, rezarías al dios que una vez mataste y pedirías perdón por haber estado tan ciego, renunciarías a tu nombre y a tu historia, serías Charlie Manson o el Dalai Lama, el estrangulador de Boston o la madre Teresa de Calcuta, vagarías en busca del santo grial sin salir del mapa de su torso. El primer amor te impulsa, te rapta, te nace, te mata, te todo, te nada, te habita, te olvida, te vuelve y se marcha.

Infancia

2011-06-12T11:43:00.000-07:00

Historia de un caracol

2011-06-11T01:59:00.000-07:00

Cruzaba un caracol la avenida Constitución con parsimonia de caracol cuando yo cruzaba en sentido contrario. El semáforo de peatones anunciaba la inminencia del rojo. Los coches rugían como en la salida de un gran premio de fórmula 1. Había dos opciones; le salvaba la vida o lo abandonaba a su suerte. Con toda seguridad alguno de los vehículos le hubiera pasado por encima ya que al animal, haciendo un cálculo por encima, le quedaban unos 15 minutos para llegar a la acera contraria, situación que tampoco garantizaba su supervivencia. Lo agarré entre el pulgar y el índice de mi mano derecha y aceleré el paso. El caracol giró sobre sí mismo con esa típica contorsión de caracol y me miró con sus antenas. Fue entonces cuando preguntó:
-¿Pero tú que haces? Llego tarde al trabajo.
Ignoro cual puede ser el trabajo de un caracol pero le contesté:
-Tengo un trabajo mejor para ti en mi terraza.
-Ah ,sí? Y tú qué sabrás!!
-Allí tienes un montón de los tuyos que parecen buena gente.
-¿Y qué hago con mi mujer la caracola y mis caracolillos?
-Mañana vamos a buscarlos.
Dudó.
-Y ¿en qué consiste el trabajo que me ofreces?
-No has de hacer nada especial. Sólo tienes que dar color a mi espacio. Tienes hojas para comer y paredes para trepar.
-¿Y si no me apetece?
-¿Porqué no tendría que apetecerte? Parece un buen plan.
-Pues podría no apetecerme porque soy un caracol jubilado, porque soy un vago o simplemente porque no me da la gana. ¿No sé si me explico?
- -Perfectamente, pero me has dicho que te dirigías al trabajo. Me parece que jubilado no estás.
-No seas tan listo y llévame de nuevo a la avenida de una puñetera vez.
-¿Y no sería mejor ir a buscar a la señora caracola y a los pequeños caracolillos para traerlos también a mi casa? Podríais vivir todos allí. Hay espacio de sobra, comida en abundancia y buena música, te lo aseguro.

El caracol mantuvo un largo silencio.

-Está bien. Te he mentido. Ni me dirigía al trabajo, ni existen la caracola, ni los caracolillos. Hace tiempo que un grupo de humanos llegaron a mi aldea y raptaron a toda mi familia. Llevaba tiempo buscándolos. Hoy me he enterado de que acabaron en una paella gigante en la falla del Pilar y pretendía morir atropellado, pero tú me has salvado la vida. Me tenía que cruzar con un puto ecologista.
-Vaya. Lo siento, de verdad, pero insisto; creo que si vienes conmigo puedes iniciar una nueva vida. Incluso puedes encontrar alguna caracolilla guapa.
-Mira, tío, haz lo que te de la gana. Al fin y al cabo estoy atrapado entre tus dedos, flotando en el aire y no puedo decidir. Además tengo un vértigo que te cagas y lo estoy pasando fatal. Nunca he estado a tanta altura.

Entramos en casa. Nos dirigimos a la terraza. Le di a elegir la planta donde quisiera estar. Me dijo que le daba igual, que era un caracol deprimido y que lo que le vendría bien era un whisky y un diazepan.

-Con el diazepán no hay problema, pero tendrás que
conformarte con una mistela.
-Me va bien.

Le serví ambas cosas y lo dejé sobre la hoja más carnosa que encontré. La mistela y el diazepán, sin antes comer algo, le podían sentar como un tiro.

Pasó el día lento y cargado de dudas. Uno no sabe si hace bien las cosas y nunca mide las consecuencias de sus actos.
Aquella noche soñé con caracoles gigantes que trepaban por mi cuerpo y me arrancaban los ojos. Amanecí con una jaqueca terrible. Lo primero que hice fue mirar si el caracol seguía allí. Efectivamente allí estaba, metido en su caparazón.
Pasó el tiempo y no salía al exterior. Al cabo de unos días volví a cogerlo entre mis dedos índice y pulgar. Lo giré lentamente y comprobé que dentro ya no había nadie. No sé si murió por la mistela, por el diazepán o simplemente murió de pena.
Nunca sabemos la consecuencia de nuestros actos.

Primer tomate

2011-06-10T12:30:00.000-07:00

Yo, Jordi Pla, en plena facultad de mis capacidades mentales, que no son muchas, declaro tener una tomatera en mi terraza y que en ella han brotado los primeros tomates.
El problema radica en que la tomatera está comprada por un euro en la tienda de los chinos frente a mi casa, y no tengo muy claro que los supuestos tomates sean comestibles o estén compuestos de poliestireno expandido (vaya; corcho blanco, para el que no entienda el tecnicismo).
El fruto tiene buen aspecto pero mi hipocondría no me permite hincarle el diente. Si algún valiente se atreve, le preparo mi primera ensalada casera, aunque el tamaño de los tomates no da ni para la Barbie, y menos si viene acompañada de Kent.
Seguiremos informando.

Las horas ociosas

2011-06-07T10:26:00.001-07:00

Hay días frenéticos y días de sofá. En estos últimos, el ventilador del techo se convierte en un inexorable metrónomo, recuerdo de errores pasados y aciertos por venir. Aunque dice la tradición taoísta que “el fracaso y el éxito son los dos grandes impostores” siempre tendemos a valorar nuestros actos en función de sus resultados. Es el precio a pagar por vivir en esta civilización fascinada por la medición y la estadística, otros dos grandes fraudes. No olvidemos que la estadística es la ciencia que demuestra que si tu vecino tiene dos coches y tú ninguno, los dos tenéis uno.
Llueve en mi terraza pero en casa hace calor. Suena Van Morrison y aquí ando yo, observador incansable de los sorprendentes giros de la vida. ¿Qué me deparará el mañana? Las puertas están abiertas. Entra sin miedo. A tus pies tienes a este actor secundario que sólo pide humildemente su frase en el momento oportuno y tener la fortuna de no atragantarse al pronunciarla.

Guille

2011-06-04T10:35:00.001-07:00

Guille conserva ese acento tan atractivo de los uruguayos y argentinos. Y como ni a unos ni a otros gusta ser confundidos con los vecinos diré que Guille llegó de Uruguay a Ibiza hace tantos años que para mi es ibicenco. Y también diré que como a Ibiza y su horizonte azul eléctrico la considero como mi segunda casa, Guille forma parte de mi familia isleña.

Guille es de huesos largos, piel clara y conversación pausada, pero detrás de esa suavidad esconde el carácter férreo de los ajedrecistas, no en vano es un consumado competidor aunque él lo negará siempre. Yo, de hecho, todavía no me he atrevido a sentarme delante de un tablero con él enfrente. Mi orgullo de mal perdedor me lo impide.

No sólo compartimos el amor por el ajedrez. También compartimos el gusto por movernos en bicicleta, pero afirmo que él ama más el ajedrez y yo más las bicis. Las pasiones son así.
Largas han sido las noches de conversación bajo el algarrobo de nuestro común amigo, Pau. Allí he aprendido mucho de ellos y siempre espero que ellos se hayan llevado algo bueno de mi. Ambos son voraces lectores de poesía, una de mis cojeras confesables, y su lectura continuada ha convertido sus miradas sobre el mundo en ligeras aves de observación elevada e intelecto inconformista por conocer esquinas de difícil acceso si sólo caminas a ras de tierra. Pero detrás de la puerta de la belleza, en forma de poesía o en cualquier otra forma, siempre se escondo al menos un trozo de infierno. Guille lo sabe y aun así sigue atravesando esa frontera en la que algún demonio nos venda los ojos y nos empuja a un abismo del cual cada uno tiene su forma de salir…….o no.
No sé si conservo más retratos de gente de la isla pero si los encuentro irán apareciendo. Besos a todos.
Un abrazo, Guille.

El infinito hacia abajo

2011-06-02T11:57:00.000-07:00

Decía un amigo que le interesaba más el infinito hacia abajo que el infinito hacia arriba. Normalmente cuando pensamos en el concepto infinito imaginamos galaxias, agujeros negros y lejanas estrellas cuya luz todavía somos incapaces de ver, pero encontraremos un infinito, quizás tan inabarcable como éste, si pensamos en moléculas, átomos, protones, neutrones y quarks. Mis conocimientos de física cuántica son muy limitados, pero diría que el quark es la partícula más pequeña conocida. Vendría a ser como el planeta más lejano conocido, pero hacia abajo.
Todo esto en realidad es para hablar, aunque parezca mentira, de la ya famosa crisis del pepino español. Hasta hoy suman dieciocho los muertos por comer pepino (aunque últimas noticias ponen en cuestión que realmente sea esta hortaliza la causante del estropicio). En ella se ha encontrado una bacteria denominada e-coli que, por lo visto, es letal. Un bichito sólo visible a través del microscopio tiene a la población europea con el culo apretado.
Pero volviendo al tema de lo grande y lo pequeño, aun a riesgo de que este blog se parezca cada vez más a Barrio Sésamo, diría que cuando a veces hablamos de la muerte decimos eso de: “hay que vivir el presente, porque imagínate que ahora va y me atropella un autobús”. Pero nunca decimos: “hay que vivir el presente, porque imagínate que ahora va y me como una bacteria e-coli”. Es decir, nuestra imaginación siempre se dirige hacia lo grande, lo visible. Y es que la imaginación se nutre de lo conocido. Es posible que un científico sea capaz de soñar con la famosa bacteria porque la ha visto, la ha medido, la ha cuantificado, pero el común de los mortales (léase yo) antes me imagino chafado por un meteorito que habitado por una e-coli.
En resumen; la gente está palmando por un ejército invisible y eso me hace pensar en que no somos más que un conjunto de diminutas partículas que se han puesto de acuerdo temporalmente para formar un cuerpo y una mente. Ese cuerpo y esa mente, en mi caso se llaman Jordi Pla y tienen un DNI y una tarjeta de crédito y un bonobus Llegará un día en que esas mismas partículas sean convencidas por otras (bacterias, virus o lo que sea) para dejar de funcionar armoniosamente. A eso le llamamos enfermedad y muerte. En realidad es tan sencillo…

La plaza pública

2011-05-30T11:34:00.000-07:00

En Sevilla, que durante toda la democracia ha habido alcalde socialista, ha ganado el partido popular y su nuevo edil, como primera medida, ha decidido quitar el nombre del la calle dedicada a Pilar Bardem con la peregrina excusa de ser afín al PSOE. Empieza la fiesta.
Mientras unos albañiles ecuatorianos, subcontratados por una sopa de fideos, quitan la placa con el nombre de la actriz, Rubalcaba le pega cuatro puñaladas a la Chacón en una oscura esquina, se hace con las riendas del partido socialista y deja a la chiquilla desangrándose de pena. Mal Karma el de la Chacón.
Entre el enredo, el Presidente de la Comunidad Valenciana, Don Paco Camps, que hace tiempo perdió el juicio (perdón, la razón), declara nuevas patochadas ante un juez y dice que él no coge tiques de sus compras porque es un hombre libre. En fin…..
Y en mitad de la película resulta que todos los políticos están preocupadísimos porque el pepino español cotiza a la baja en los mercados europeos tras la muerte de unos alemanes, al parecer intoxicados con los dichosos pepinos.
Y hablando de mercados; la Agencia Moodys, que nadie sabe quién coño la forma, dice que los españoles nos tenemos que apretar más el cinturón, aunque a mucha gente ya no le quedan agujeros. De esa gente a la que no le quedan agujeros en el cinturón yo conozco a unos cuantos, pero a mi presidente del gobierno central, José Luís Rodríguez Zapatero, no parecen importarle una mierda y sonríe amable a los señores de la agencia Moodys mientras piensa en cómo ponernos de nuevo a cuatro patas, pero sin perder el glamour.
España se tiñe de azul y se mezcla con el anterior rojo desvaído adquiriendo un extraño tono granate prácticamente irreconocible.
Ortega Cano (el torero) se pega una piña en el coche y está en la UCI, lo que genera tanto interés en los medios de comunicación que le dedican más tiempo que a las consecuencias de la fuga nuclear de Fukushima. Y es que un torero español pesa más que todos los nipones muertos, incluidos los de Hiroshima.
En la Casa de la Caridad ya no hacen cola sólo los negros. Ahora comparten lentejas con tipos vestidos con un polo de Lacoste y eso a la gente le preocupa porque “chica Mari, ¿te has enterado de lo de Ramón? ; que la fábrica le ha hecho un ERE de esos y está en la calle, pero lo que es peor es que Amparín le ha dejado y lo vi el otro día en la cola del sitio ese donde dan de comer a los pobres, rodeado de inmigrantes.Estaba fatal. Tenía una mala cara…..”
Y así transcurren estos bonitos días del siglo XXI, entre pan duro y mal circo. Lo que me extraña es que no estemos todos en las plazas pidiendo a los políticos o a Dios padre por la capa de ozono, por los ciudadanos muertos de pena, por un poco de sensatez, por un poco de amor del de verdad, por un poco de autenticidad en las palabras, en los actos y en las miradas.
Pero la respuesta la tuve ayer en boca de una chica de unos 18 años que iba por la calle: “Es que esos son todos unos perroflautas y unos cerdos”.
Que me parta un rayo. Y yo sin darme cuenta!!!!!

Pintada Callejera 02 (declaración de amor)

2011-05-29T02:39:00.000-07:00

En un callejón perdido de un pueblo de Tarragona, encontré una hermosa declaración de amor.

¿Qué es un buen retrato?

2011-05-25T13:36:00.000-07:00

Dicen los historiadores del arte que no hay un buen retrato sin una buena mirada, pero en ocasiones, un detalle, un fragmento del cuerpo nos puede sugerir e incluso definir mucho mejor a la persona que tenemos delante. A mi siempre me ha gustado este retrato, que ha permanecido en mis archivos durante años y, si no recuerdo mal, ni siquiera la propietaria de esta cabeza lo vio en su día. Quizás ahora sea el momento adecuado.